Es la tradición, ¿viste?

Como esas cosas a las que suele apelar la prensa una y otra y otra vez cuando hay poco de qué hablar o poca gana de hablar de lo que verdaderamente importa, aparece, por supuesto, el tema de la Semana Santa y la merluza. Pordió, ¿no podemos hablar de otras cosas? ¿No podemos comer otras cosas?
A una sociedad para la cual los mandamientos cristianos son cosas pasadas de moda (¿Dónde quedó aquel "Ama a tu prójimo como a ti mismo"? ¿Dónde aquel "No matarás", entre tanto polémico reclamo de pena de muerte? Para no hablar de "No desearás la mujer de tu prójimo" -ni al hombre de tu prójima, supongo-), digo, a una sociedad que se olvidó de aquello que pregonaba hace cuestión de 2000 años un señor en el que casi nadie cree, ¿le importa tanto comer pescado en Semana Santa?
Algunas tradiciones son como disfraces que nos ponemos para creer que seguimos haciendo lo que debemos. Algunos llaman a esto hipocresía. Concuerdo.

En esta casa vamos a respetar la tradición: comeremos lo que haya, venga de vaca o de pollo, del reino vegetal o submarino. O, mejor dicho, lo que se pueda comprar sin que pagarlo constituya un verdadero pecado capital(ista) incitado por aquellos que sólo piensan en sus bolsillos. Al fin y al cabo somos buenos: desde nuestro modestísimo espacio, y comiendo hamburguesas de pollo o de vaca, estaremos contribuyendo a que algún monopolista haga examen de conciencia (esto no me lo creo, pero bueno, quién te dice...).

La foto que ilustra este post no es de una hamburguesa ni de una merluza, es uno de mis pies en chanclas; unas ojotas que me mandó El Halle desde Santa Fe, fabricadas por Adriana P., su mamá, que están buenísimas. Chicas, pasen y recorran la página, porque no sólo hay ojotas. Chicos, pasen y vean: por ahí pueden quedar bien con alguna chica. Es el sueño de mi madre, que quería que yo supiera bordar y tejer, por si no tenía plata para comprarme ropa cuando fuera grande. Su sueño se cumplió a medias: no tengo plata.

Las ojotas no vinieron caminando solitas desde Santa Fe. Me las trajeron Davu y Nick: uno trajo la izquierda, otro trajo la derecha. Gracias por ir a Santa Fe especialmente a buscar mis ojotas. 

Besos y bastoncitos de muzzarella para todos, y nueva entrada acá, con data importante.

Opinión de Power Point

* No sabe qué decirle a su novia para el aniversario.

* No se le ocurre cómo saludar a sus amigos el 20 de julio.

* No tiene opinión política, es desgastante.

* La vida le parece hermosa, pero le da vergüenza andar mandándole mails a todo el mundo con el asunto "me di cuenta de..."

* Lo conmueven profundamente las injusticias sociales, aunque no sabe que en la esquina de su casa un tipo le pega a su mujer, o se hace el que no escucha.

* Se olvidó de cómo contar un chiste en una reunión.

* Piensa en su madre o en su padre o en su hermana o en su tía o en la problemática femenina los días correspondientes, ni uno más ni uno menos.

Para pensar hay que usar el marote. Para todo lo demás, existe un power point. 

Gente: hay nueva entradita acá. ¡Pasen y vean!

Dedicatorias

Hacer libros obliga a pensar, a concentrarse, a tratar de explicar mejor, a buscar la palabra precisa, que no siempre se encuentra.

A veces cansa tanto leer y leer; y es un trabajo en el cual lo que se ve, en definitiva, es el error. Es lo que se escapó, y no el trabajo de, tal vez, meses y meses; revisiones y vueltas a revisar.

Pero más de una vez nos divertimos mucho, autores y yo, y salen cosas como estas:

Explicación sobre alelos recesivos y daltonismo. Las mujeres también pueden serlo, ¡ojo al piojo! (aunque es muy raro). Otro día te lo explico.

Un tallito que se orienta hacia la luz, y un cerebro, medio desarmado, para que se vea mejor.

A punto de recibirme de bióloga "amateur".

Y por el mismo precio, entradita (y chivo) en este otro blog.

Cría cuervos

Los motivos por los que uno decide no ir a un recital son de lo más variados. En el caso del de ayer (Dream Theater), los míos fueron que vengo gastando mucha guita en recitales y necesito guardar, que los vi el año pasado y que, aunque me encantaron, no tocaron muchos de mis temas preferidísimos. 

Qué se le va a hacer. La decisión estaba tomada hace rato, y cuando me arrepentí y me dieron ganas de ir ya no quedaban más entradas. Ok, me la banco.

Pero que uno de mis hijos vaya y me gaste por sms es demasiado:

SMS 1: "Están haciendo Another Day con una impro mágica".

SMS 2: "Perdón, es Hollow Years"

SMS 3: "The Spirit carries on. Te quiero".

Cría cuervos.

Exorcismos

La muerte rondó por estos pagos, y detrás de la muerte, la sorpresa y algo que no sé bien qué es pero supongo que tiene que ver con lo que significamos para alguien (mmm... ¿alguien oyó hablar del "nosotros de modestia"? hablamos en tercera del plural para no hablar de "yo", que queda un poco recio). Una sopa de alegría y de tristeza, de nostalgia y de ternura.

Con todo y sea como sea, hoy Cari me dijo "exorcisá, Mile", y creo que Cari está en lo cierto. Me dijo, también, "hablá de la muerte en tu blog, decí algo sobre la muerte, así te sacás los fantasmas" (o algo de eso que me ronda por las tejas, Ant dixit).

Una vez, cuando tenía 14 creo, escribía una lista. Mi hermano me preguntó para qué era, y le contesté "Son los que van a venir a mi velorio". Yo era así, y a veces soy así, trágica y tremebunda como telenovela centroamericana. Esos días que me da por estar triste, el mundo está en mi contra, los techos gotean, la casa parece Kosovo y no hay Unza Unza que me saque del pozo ciego del dolor, la falta de comprensión mundial frente a un drama tan grande como el que yo sufro, el tsunami interior, el tornado blanco hecho frustración frente a la mancha de lavandina en la remera de Nick o el calzón devenido en violeta de Davu, todo por el uso indiscriminado y revoleante de la lavandina, o por no saber separar la ropa al ponerla a lavar. Como verán, mi vida es terrible, y espero sus condolencias en los comentarios.

Otra vez (adolescente también, pero un poco más grande) imbuída de ese espíritu trágico y novelero, transcribí en un cuaderno de la escuela un poema que se llamaba "Cuando yo me muera". Era muy triste, decía algo así como "Cuando yo me muera, me moriré sola..." y lamentos por el estilo.

Mi amiga Silvina agarró el cuaderno, y con una caligrafía un poco temblequeante frente a tanto, tantísimo dolor, escribió al lado del título "yo te vuá llevar flores". O sea: se cagó en mí.

A pesar de todo, muchas, muchísimas veces me despierto pensando que soy una tipa con suerte, gracias a todas las cosas que no me pasan, a otras que me pasan todos los días y a otras que no me pasan tan a menudo pero me estrujan un poquito el corazón. 

(creo que continuará...)

PD: en mi favor debo decir que hoy, sí, la casa parecía Kosovo...: techo sin membrana por arreglos, tormenta de madrugada, ploc plic plac muy, muy, muy cerca de mi cabeza... que me despierta a las seis de la mañana.

PD2: Ant, perdón, me dio vergüencita postearlo directamente, pero aquí está, no sé, me tapo un poco la cara y va...

Por qué me importa un pepino...

... que El secreto de sus ojos gane un Oscar.

Me gustó la historia, sí, pero con Darín habría que hacer algo para que se ablande, siempre actúa igual.

Además, la peli me pareció muy larga, le hubiera cortado, como mínimo, media hora (lo mismo me pasó con El hijo de la novia. Como cortometraje hubiera estado bárbaro. En cambio, si seguía diez minutos más, ya la película la iba a protagonizar el nieto).

No me gustan esos planos en los que, allá a lo lejos, se ve un ojo (o los dos) y acá, y a lo cerca, una planta, una sombra o un halo de misterio.

Los efectos de maquillaje están muy buenos, pero no hace falta hacer tanto primer plano, porque parece que dijeran "Mirá cuánto gastamos".

Si gana, felicitaciones a Soledad Villamil, que es una genia, a Campanella, porque se lo ganó, quéséyo... Y a Clarín, porque va a tener para hablar un rato largo. Y a Suar, porque trabajó con Campanella, y a la mamá de Campanella, que va a aparecer en todos lados, y a sus hijos, porque van a tener sus quince minutos de fama, y a la tía, porque se va a poner re-divina para la nota. Y al portero, y al vecino de al lado, y al que se lo cruzó una vez por la calle, le pidió un autógrafo y va a decir en todos lados "el tipo tiene toda la onda".

De cómo se siente uno a veces

No soy el ombligo del mundo, pero ¿viste que a veces te parece que toda la mala suerte es tuya?

Eso, o "de cómo un tsunami platense puede afectarme a mí, a mí y solamente a mí".

Gracias a Dark Knight por el apoyo logístico.

¡Ah! Publiqué algo acá también... A ver si visitan, che, que es gratarola.