martes, 30 de marzo de 2010

Por Canarias

A veces me da nostalgia de lugares donde no estuve nunca.

Me pasa con Montparnasse, cuando leo Rayuela, me pasó con México hace poquito, mientras leía La región más transparente; me hubiera gustado conocer la España loquísima reflejada en Garras de Astracán. Me da una especie de nostalgia de tonos y modismos que no he usado jamás, de lugares que no he pisado nunca.

¿Por qué no existe Fantasia, la tierra de La historia interminable (la del libro, por favor, no la de la película)? ¿O Hogwarts?* ¿Por qué hay que conformarse con el mundo así como es? Aggg... Pero bueno, por un rato, mientras leo, puedo pensar que sí existen.
 
Lo cierto es que una parte de mí ha llegado hasta Canarias. Y me entró algo de esa nostalgia...

"Fecundidad" está en el parque García Sanabria, Santa Cruz de Tenerife. 




Sí, me llevó Ant.

Y nueva entrada acá.

* Mmm... Al respecto, un comentario muy cómico de Nick:
Estudio (bueno, sí, cuando estudio, basta, no digas nada Nick. Callate Davu) en la Facultad de Filosofía y Letras, la nunca bien ponderada "Puán", un edificio viejo, pobrecito, venido a menos y recauchutado hasta el hartazgo. Nick (que estudia en Ingeniería, claro, él sólo entra a edificios que pueden mantenerse en pie) dice que Puán es como Hogwarts: sólo los que vamos a estudiar ahí sabemos que está.
Y no sólo eso: dice que el decano va a trabajar únicamente los sábados y domingos, porque son los días que el tranvía pasa por ahí para pasear turistas...
Cría cuervos.

sábado, 27 de marzo de 2010

Es la tarea

"Como decía un catalán
Voy tratando de crecer
y no de sentar cabeza"


Qué sería de nosotros si lo único que nos interesara fuera sentar cabeza.

No me quiero imaginar, montones de personas sentadas, esperando que algo suceda, que algo les cambie la vida. Creyendo que ya está con lo que hicieron, que ya es suficiente. Como si la vida se terminase porque simplemente ya tenés un trabajo, tenés un hijo plantaste un árbol escribiste un libro.

Sentados, esperando que la vida siga así o cambie de golpe por decisión propia, por inercia o por aburrimiento.



De Gloria Fuertes, un regalo de Ant

Sentados, esperando que el amor por ese a quien aman de verdad se escurra por la alcantarilla porque quién sabe, las dudas son muchas.

Sentados, esperando que la oportunidad llegue o se vaya, no importa, porque ya me decidí por esto.

Sentados, esperando no sé qué o la muerte o algo muy parecido, solo que respirando.

Cada vez que me quedé sentada esperando, perdí un tiempo precioso o me morí de embole (que es más o menos lo mismo).

Cada vez que me quedé sentada esperando me deprimí y lloré hasta el hartazgo.

Basta, loco, no espero más. Si no arranca el renó y tampoco viene el colectivo, me voy caminando.


viernes, 26 de marzo de 2010

¡Lamentable!

La marcha del 24 de marzo dejó edificios históricos arruinados, dice Infobae. 

Claro, el 24 de marzo original no dejó ningún edificio arruinado.

Nadie se animaba a pasar por la puerta de la Casa de Gobierno, hay que decirlo.

Ta bien, ta bien, antes de que me digan nada... No debería suceder, es cierto, ¿qué culpa tiene el Cabildo? ¿Qué culpa tiene la Catedral de Buenos Aires? (ah, que muchos curas sí tuvieron que ver, y apoyaron el golpe y se ocupaban de ir a dar el sacramento de la confesión a muchos desaparecidos antes de que fueran arrojados al mar, me soplan por acá).

Igual se me hace un poquito tendencioso. Es como cuando hay paro, y La Nación o Clarín titulan "Caos de tránsito en la ciudad de Buenos Aires por la manifestación de hoy"; y cuando hay una marcha derechosa tipo Blumberg dicen "La Policía derivó el tránsito hacia otras arterias, debido al corte de calles en el centro de la ciudad".

En el 76 éramos más ordenaditos, sí.

miércoles, 24 de marzo de 2010

24 de marzo. Lo que nos robaron

"Ahora es un viejo álamo carolina porque han pasado dos veranos por lo menos, si no lleva mal la cuenta. Ahora crece más despacio, casi no crece. En primavera echa las hojas en el mismo sitio que estuvieron el otro verano y por arriba brotan unas crestitas de su verde más encarnado que al caer el sol se encienden como por dentro, pero él ahora no es más que eso, esa dulce luz del verano que lo cubre como un velo. Y dentro de esa luz está él, el viejo álamo, todo recuerdo. De alguna manera ya estaba ahí hace dos veranos, cuando asomó sobre la tierra y crecer no fue nada más que como pensarse. Sólo que ahora recuerda todo eso, se piensa para atrás, y no nace otro árbol. En eso consiste la vejez. Verde memoria".
La balada del álamo carolina, Haroldo Conti.

(Haroldo Conti fue secuestrado el 5 de mayo de 1976 por una brigada de "inteligencia" del ejército argentino -sepan disculpar comillas y minúsculas-. Desde entonces, continúa desaparecido). 

Tal vez sea egoísta, esto de pensar algunas tragedias de acuerdo con lo que hemos perdido; o, mejor dicho, lo que nos han robado.
Nos robaron la preciosa poesía escondida en la prosa de Haroldo Conti, nos quitaron la lucidez de Rodolfo Walsh, desaparecieron a Héctor Oesterheld. Y a tantos otros. Tantos, que casi no notamos que si el desaparecido hubiera sido uno solo, igual habría sido absolutamente desatinado el delirio de intentar apropiarse del pensamiento de todos y de querer ejercer el poder por medio del terror, la tortura, la muerte.



Héctor Oesterheld, guionista de historietas, fue secuestrado en 1977 y continúa desaparecido.

Da mucha tristeza pensar todo lo que podrían haber hecho estas personas si hubieran continuado con su labor: hacernos pensar, obligarnos  a mantener la cabeza abierta, a pedir por una sociedad más justa, a soñar con un mundo mejor.
Hoy, para más de uno, esas cosas parecen delirios absurdos, y es esa la pérdida más grande.
Es el gran saqueo al que nos vimos sometidos durante más de siete años y del que no terminamos de recuperarnos.
Que muchos se hayan comido el verso de que la sociedad no puede ser más justa porque "pobres habrá siempre", que otros o esos mismos piensen que con los milicos estábamos mejor, que muchos se quejen de que no hay con qué darle: acá hace falta mano dura; todo eso no es más que la semilla mala que, al igual que la buena, si encuentra tierra fértil y está bien regada, brota, crece y se reproduce y muere dejando, a su vez, más semillas.

Rodolfo Walsh terminaba de esta manera su larga Carta Abierta a la junta militar cuando esta cumplía un año de mandato:

"Si una propaganda abrumadora, reflejo deforme de hechos malvados, no pretendiera que esa Junta procura la paz, que el general Videla defiende los derechos humanos o que el almirante Massera ama la vida, aún cabría pedir a los señores Comandantes en Jefe de las tres Armas que meditaran sobre el abismo al que conducen al país tras la ilusión de ganar una guerra que, aún si mataran al último guerrillero, no haría más que empezar bajo nuevas formas, porque las causas que hace más de veinte años mueven la resistencia del pueblo argentino no estarán desaparecidas sino agravadas por el recuerdo del estrago causado y la revelación de las atrocidades cometidas.
"Estas son las reflexiones que en el primer aniversario de su infausto gobierno he querido hacer llegar a los miembros de esa Junta, sin esperanza de ser escuchado, con la certeza de ser perseguido, pero fiel al compromiso que asumí hace mucho tiempo de dar testimonio en momentos difíciles". 

Al día siguiente fue asesinado. 

Pensar en lo que nos han robado es una de las tantas maneras de apropiarse de eso que fue nuestra historia, de eso que hoy nos configura tal y como somos hoy. A lo mejor, también, sirve para proteger lo que nos queda, y para darnos cuenta de quiénes son los que nos quieren seguir desapareciendo.  

DESAPARECIDOS
Están en algún sitio / concertados
desconcertados / sordos
buscándose / buscándonos
bloqueados por los signos y las dudas
contemplando las verjas de las plazas
los timbres de las puertas / las viejas azoteas
ordenando sus sueños sus olvidos
quizá convalecientes de su muerte privada

nadie les ha explicado con certeza
si ya se fueron o si no
si son pancartas o temblores 
sobrevivientes o responsos

ven pasar árboles y pájaros
e ignoran a qué sombra pertenecen

cuando empezaron a desaparecer
hace tres cinco siete ceremonias
a desaparecer como sin sangre
como sin rostro y sin motivo
vieron por la ventana de su ausencia
lo que quedaba atrás / ese andamiaje
de abrazos cielo y humo

cuando empezaron a desaparecer
como el oasis en los espejismos
a desaparecer sin últimas palabras
tenían en sus manos los trocitos 
de cosas que querían 

están en algún sitio / nube o tumba
están en algún sitio / estoy seguro
allá en el sur del alma
es posible que hayan extraviado la brújula
y hoy vaguen preguntando preguntando
dónde carajo queda el buen amor
porque vienen del odio.

Mario Benedetti


martes, 23 de marzo de 2010

El mundo privado de Ant

Él solamente tiene que pedir, y allá va mi voz. La vez pasada me dio cosita, pero bueno, che. Hoy me animo sinvergüenza.

Ant, un sombrerero loco, hizo esto que se le pasó por las tejas.

lunes, 22 de marzo de 2010

Algo huele mal en Facebook

Que formemos grupos de ex compañeros de la secundaria, vaya y pase.
Que hagamos nuevos amigos por ese medio, dudoso, pero para muchos, vale.
Que demos a conocer nuestro estado de ánimo o nuestra situación sentimental publicando en el muro un corazoncito, dale que va.

Ahora, que hagamos hijos por facebook, ya me parece un exceso de virtualidad. No sólo no me siento capacitada, sino que no me divierte en lo más mínimo.


¿Cómo será la cosa?

- Ey, Pancho, vamos a hacer un hijo.
- Dale, ¿a qué hora te viene bien?
-Y, por mí, lo hacemos ahora, tengo un rato antes del mate.
- Ok. Pero en el muro pongamos "No molestar".
- Dale. Pero cambiá tu estado de ánimo, che, porque el pibe nos va a nacer deprimido.

Eso de "Se requiere suscripción" me suena a "La casa se reserva el derecho de admisión".
Lo de "hacé hijos con todos tus amigos" se me antoja un poquito enquilombado. Por el tema de la cuota alimentaria, digo, y los apellidos, y los dni, y...

domingo, 21 de marzo de 2010

Es la tradición, ¿viste?

Como esas cosas a las que suele apelar la prensa una y otra y otra vez cuando hay poco de qué hablar o poca gana de hablar de lo que verdaderamente importa, aparece, por supuesto, el tema de la Semana Santa y la merluza. Pordió, ¿no podemos hablar de otras cosas? ¿No podemos comer otras cosas?
A una sociedad para la cual los mandamientos cristianos son cosas pasadas de moda (¿Dónde quedó aquel "Ama a tu prójimo como a ti mismo"? ¿Dónde aquel "No matarás", entre tanto polémico reclamo de pena de muerte? Para no hablar de "No desearás la mujer de tu prójimo" -ni al hombre de tu prójima, supongo-), digo, a una sociedad que se olvidó de aquello que pregonaba hace cuestión de 2000 años un señor en el que casi nadie cree, ¿le importa tanto comer pescado en Semana Santa?
Algunas tradiciones son como disfraces que nos ponemos para creer que seguimos haciendo lo que debemos. Algunos llaman a esto hipocresía. Concuerdo.

En esta casa vamos a respetar la tradición: comeremos lo que haya, venga de vaca o de pollo, del reino vegetal o submarino. O, mejor dicho, lo que se pueda comprar sin que pagarlo constituya un verdadero pecado capital(ista) incitado por aquellos que sólo piensan en sus bolsillos. Al fin y al cabo somos buenos: desde nuestro modestísimo espacio, y comiendo hamburguesas de pollo o de vaca, estaremos contribuyendo a que algún monopolista haga examen de conciencia (esto no me lo creo, pero bueno, quién te dice...).

La foto que ilustra este post no es de una hamburguesa ni de una merluza, es uno de mis pies en chanclas; unas ojotas que me mandó El Halle desde Santa Fe, fabricadas por Adriana P., su mamá, que están buenísimas. Chicas, pasen y recorran la página, porque no sólo hay ojotas. Chicos, pasen y vean: por ahí pueden quedar bien con alguna chica. Es el sueño de mi madre, que quería que yo supiera bordar y tejer, por si no tenía plata para comprarme ropa cuando fuera grande. Su sueño se cumplió a medias: no tengo plata.

Las ojotas no vinieron caminando solitas desde Santa Fe. Me las trajeron Davu y Nick: uno trajo la izquierda, otro trajo la derecha. Gracias por ir a Santa Fe especialmente a buscar mis ojotas. 



Besos y bastoncitos de muzzarella para todos, y nueva entrada acá, con data importante.

jueves, 18 de marzo de 2010

Opinión de Power Point

* No sabe qué decirle a su novia para el aniversario.

* No se le ocurre cómo saludar a sus amigos el 20 de julio.

* No tiene opinión política, es desgastante.

* La vida le parece hermosa, pero le da vergüenza andar mandándole mails a todo el mundo con el asunto "me di cuenta de..."

* Lo conmueven profundamente las injusticias sociales, aunque no sabe que en la esquina de su casa un tipo le pega a su mujer, o se hace el que no escucha.

* Se olvidó de cómo contar un chiste en una reunión.

* Piensa en su madre o en su padre o en su hermana o en su tía o en la problemática femenina los días correspondientes, ni uno más ni uno menos.

Para pensar hay que usar el marote. Para todo lo demás, existe un power point. 

Gente: hay nueva entradita acá. ¡Pasen y vean!

lunes, 15 de marzo de 2010

Dedicatorias

Hacer libros obliga a pensar, a concentrarse, a tratar de explicar mejor, a buscar la palabra precisa, que no siempre se encuentra.

A veces cansa tanto leer y leer; y es un trabajo en el cual lo que se ve, en definitiva, es el error. Es lo que se escapó, y no el trabajo de, tal vez, meses y meses; revisiones y vueltas a revisar.

Pero más de una vez nos divertimos mucho, autores y yo, y salen cosas como estas:

Explicación sobre alelos recesivos y daltonismo. Las mujeres también pueden serlo, ¡ojo al piojo! (aunque es muy raro). Otro día te lo explico.


Un tallito que se orienta hacia la luz, y un cerebro, medio desarmado, para que se vea mejor.

A punto de recibirme de bióloga "amateur".

Y por el mismo precio, entradita (y chivo) en este otro blog.

domingo, 14 de marzo de 2010

Cría cuervos

Los motivos por los que uno decide no ir a un recital son de lo más variados. En el caso del de ayer (Dream Theater), los míos fueron que vengo gastando mucha guita en recitales y necesito guardar, que los vi el año pasado y que, aunque me encantaron, no tocaron muchos de mis temas preferidísimos. 

Qué se le va a hacer. La decisión estaba tomada hace rato, y cuando me arrepentí y me dieron ganas de ir ya no quedaban más entradas. Ok, me la banco.

Pero que uno de mis hijos vaya y me gaste por sms es demasiado:

SMS 1: "Están haciendo Another Day con una impro mágica".

SMS 2: "Perdón, es Hollow Years"

SMS 3: "The Spirit carries on. Te quiero".

Cría cuervos.

jueves, 11 de marzo de 2010

Exorcismos

La muerte rondó por estos pagos, y detrás de la muerte, la sorpresa y algo que no sé bien qué es pero supongo que tiene que ver con lo que significamos para alguien (mmm... ¿alguien oyó hablar del "nosotros de modestia"? hablamos en tercera del plural para no hablar de "yo", que queda un poco recio). Una sopa de alegría y de tristeza, de nostalgia y de ternura.

Con todo y sea como sea, hoy Cari me dijo "exorcisá, Mile", y creo que Cari está en lo cierto. Me dijo, también, "hablá de la muerte en tu blog, decí algo sobre la muerte, así te sacás los fantasmas" (o algo de eso que me ronda por las tejas, Ant dixit).

Una vez, cuando tenía 14 creo, escribía una lista. Mi hermano me preguntó para qué era, y le contesté "Son los que van a venir a mi velorio". Yo era así, y a veces soy así, trágica y tremebunda como telenovela centroamericana. Esos días que me da por estar triste, el mundo está en mi contra, los techos gotean, la casa parece Kosovo y no hay Unza Unza que me saque del pozo ciego del dolor, la falta de comprensión mundial frente a un drama tan grande como el que yo sufro, el tsunami interior, el tornado blanco hecho frustración frente a la mancha de lavandina en la remera de Nick o el calzón devenido en violeta de Davu, todo por el uso indiscriminado y revoleante de la lavandina, o por no saber separar la ropa al ponerla a lavar. Como verán, mi vida es terrible, y espero sus condolencias en los comentarios.

Otra vez (adolescente también, pero un poco más grande) imbuída de ese espíritu trágico y novelero, transcribí en un cuaderno de la escuela un poema que se llamaba "Cuando yo me muera". Era muy triste, decía algo así como "Cuando yo me muera, me moriré sola..." y lamentos por el estilo.

Mi amiga Silvina agarró el cuaderno, y con una caligrafía un poco temblequeante frente a tanto, tantísimo dolor, escribió al lado del título "yo te vuá llevar flores". O sea: se cagó en mí.

A pesar de todo, muchas, muchísimas veces me despierto pensando que soy una tipa con suerte, gracias a todas las cosas que no me pasan, a otras que me pasan todos los días y a otras que no me pasan tan a menudo pero me estrujan un poquito el corazón. 

(creo que continuará...)

PD: en mi favor debo decir que hoy, sí, la casa parecía Kosovo...: techo sin membrana por arreglos, tormenta de madrugada, ploc plic plac muy, muy, muy cerca de mi cabeza... que me despierta a las seis de la mañana.

PD2: Ant, perdón, me dio vergüencita postearlo directamente, pero aquí está, no sé, me tapo un poco la cara y va...

domingo, 7 de marzo de 2010

Por qué me importa un pepino...

... que El secreto de sus ojos gane un Oscar.

Me gustó la historia, sí, pero con Darín habría que hacer algo para que se ablande, siempre actúa igual.

Además, la peli me pareció muy larga, le hubiera cortado, como mínimo, media hora (lo mismo me pasó con El hijo de la novia. Como cortometraje hubiera estado bárbaro. En cambio, si seguía diez minutos más, ya la película la iba a protagonizar el nieto).

No me gustan esos planos en los que, allá a lo lejos, se ve un ojo (o los dos) y acá, y a lo cerca, una planta, una sombra o un halo de misterio.

Los efectos de maquillaje están muy buenos, pero no hace falta hacer tanto primer plano, porque parece que dijeran "Mirá cuánto gastamos".

Si gana, felicitaciones a Soledad Villamil, que es una genia, a Campanella, porque se lo ganó, quéséyo... Y a Clarín, porque va a tener para hablar un rato largo. Y a Suar, porque trabajó con Campanella, y a la mamá de Campanella, que va a aparecer en todos lados, y a sus hijos, porque van a tener sus quince minutos de fama, y a la tía, porque se va a poner re-divina para la nota. Y al portero, y al vecino de al lado, y al que se lo cruzó una vez por la calle, le pidió un autógrafo y va a decir en todos lados "el tipo tiene toda la onda".

miércoles, 3 de marzo de 2010

De cómo se siente uno a veces

No soy el ombligo del mundo, pero ¿viste que a veces te parece que toda la mala suerte es tuya?

Eso, o "de cómo un tsunami platense puede afectarme a mí, a mí y solamente a mí".



Gracias a Dark Knight por el apoyo logístico.

¡Ah! Publiqué algo acá también... A ver si visitan, che, que es gratarola.

Me hubiera gustado que me dedicaran...

  • Cartas a Milena (obvio) - Franz Kafka

Algunos libros que me hubiera gustado escribir... Bueno, por lo menos los leí!

  • Rayuela - Julio Cortázar
  • El libro de los abrazos - Eduardo Galeano
  • Alicia en el país de las maravillas - Lewis Carroll