Ahora me toca a mí

Consejos para amas de casa como sho

2012-01-25T09:35:00.002-03:00

Hola, vecina, te tuve abandonada por un tiempo pero acá volví en mi faceta "Chica Utilísima del mes". Sí, como en los McDonald's, pero en lugar de una foto tuya toda maquishada y estridente de felicidad en una sonrisa impecable, aparece el sho ese que se esconde tras los muros (sordos ruidos) del nuevo feminismo y LRPMQLRMP. Es algo así:

Para ser un ama de casa como yo, que soy ama de casa tiempo completo, correctora tiempo completo y "madre toda la vida" (perdón, pero no puedo dejar de citar irónicamente a una ex suegra que, a los 35 años de su criaturo respondió eso a mi comentario: "está grande el nene para que le diga que tiene que salir del sol..."); vuelvo... Para ser un ama de casa como sho basta seguir algunos consejos que, dentro de su aparente sencillez, esconden la complejidad de un trabajo fino y delicado, casi de artesana, te digo.

1) Si vas a desteñir ropa, desteñila de manera creativa. Si asumiste que "no va a pasar nada" y usaste lavandina cerca de algo que destiñe (o sea: cualquier cosa) y te mandaste un moco, no desesperes. Agarrá la prenda, despedite de su color original, estrujala un poco y atala con gomitas. Volvé al viejo y querido batik, dales forma a esas manchas incriminadoras y demostrá tu creatividad (no te olvides de que las mujeres siempre tenemos que andar demostrando algo cuando hacemos algo. No se trata de ser creativas porque sí, ni de hacer algo porque tenemos ganas. No. Hay que demostrar todo el tiempo cuántas sabidurías tenemos escondidas).

2) Otra de ropa: si tenés que lavar cortinas blancas o color cremita y una remera azul, procurá poner las dos cortinas en la misma tanda con la remera, y no, como le pasó una vez a alguien que yo conozco (????), que puso una cortina, una remera azul, etc., y dejó la otra cortina (del par, se entiende) para el siguiente lavado, con tanta mala suerte que cayó con una remera rosa. El resultado no deja de ser sorprendente. Sorprende que a esta edad esa persona sea tan pasguata; sorprende la facilidad con que sigue mandándose el mismo moco una y otra y otra vez; sorprende que ella piense que un día estas cosas no le van a suceder más.

No te quiero atosigar, vecina. Andá practicando esto y ya pronto nos veremos con nuevos consejitos, nuevos tips y camadas enteras de paparruchadas que no le interesan a nadie pero sin las cuales, desgraciadamente, parece que no podemos vivir.

Besos y hasta la próxima.

Densa

2011-10-14T12:05:00.001-03:00

Se levantó temprano, con el único apuro de serle fiel a la costumbre, una vez más.

- No sabría decirte, dijo, y entonces para qué hablás, digo.

Estoy cansada a veces de ser yo. Soy extenuante para mí misma. Me hartan mis manías, mis miedos y que el flequillo a veces me haga parecerme a Calculín. Me cansa mi eterna paciencia para lo insoportable y mi ansiedad para tener ya aquello que merece ser esperado.

Se cansa de que todo el mundo tenga algo para decir cuando ya tomó la decisión y está haciendo algo, y que todo el mundo calle cuando es evidente que no sabe para dónde rajar. La vida por el consejo acertado que no llega.

No quiero querer para mí lo mismo que desea todo el mundo, y más de una vez no puedo zafar y me da odio.

No quiero ser mediocre, berreta, insulsa, patética, obvia, previsible; pero tratar de ser todo lo contrario es terriblemente cansador y no garantiza ningún resultado.

Cuando veo mis propios defectos en los demás me pongo como loca: "No puede ser que XXXX sea tan salame". Obvio, no puede ser que XXXX sea tan salame porque para ser tan salame estoy yo.

En google + me piden que dé una definición "para demostrar que eres Milena". ¿Qué otra cosa podría poner?: "Soy yo, lo juro. Además, ¿quién se disfrazaría de mí?".

Hoy vamos a ver a Clapton. Yeah.

366

2011-08-24T12:06:00.001-03:00

Esta es la entrada 366. Digamos que mi blog cumple un año bisiesto de entradas.

Están los que necesitan mucho para festejar, están los que necesitan nada y estoy yo, que me inventé un imposible tema de conversación y agarro y te lo cuento y no festejo un pomo, pero no me digas que el número en el título no te llamó la atención.

Pronto tenemos serie de recitales: Chilli Peppers, Eric Clapton, Peter Gabriel y no sé, creo que nada más, porque nos preparamos para el verano, la pile, las visitas a la nueva casa (ahí estamos, ahí estamos, construyendo). Lo único que me mantiene despierta por estos días es la posibilidad de la primavera y el verano.

Y sobre todo sobre todísimo, me preparo para que se termine este año de mierda.

No quiero ser injusta, porque estoy haciendo mil cosas, muchas que jamás pensé que alguna vez iba a poder hacer. Pero bueno, algunos aspectos, algunos días, superan a otros.

Cuentos de por estos días

2011-08-17T09:34:00.000-03:00

Cuentan por ahí que hay dos tipos de pobres: los que viven en la India o en Sudáfrica, que son bellos, trabajadores, merecedores de toda la atención de los gobiernos y los organismos de derechos humanos; y los nuestros: pobres malolientes, vagos, castigables, incorregibles.

Cuentan por ahí que todos debemos preocuparnos por aquellos pobres bellos, porque son los olvidados del planeta; y que los nuestros sí merecen bastante de nuestro desprecio y desconfianza justamente porque no se bañan, o no sé qué, pero tienen mal olor. Además, dicen por ahí también, que si no trabajan es porque no quieren. Que cuando alguien busca una persona que le corte el pasto, un albañil, un sereno, estos gronchos no quieren trabajar. O quieren, sí, pero piden barbaridades de dinero, o se quedan con el plan que, finalmente, pagamos todos. Cuentan que a nuestros pobres no habría que darles nada, justamente por vagos y malolientes. Porque no tienen cultura, como sí tiene el pobre de la India, que no toca una vaca aunque muera de hambre. ¿Sabés por qué? Porque tiene cultura. No como los nuestros, que no tienen (y por lo tanto no merecen) nada.

¿Será por eso el enojo de muchos por estos días? Porque quién te dice, por ahí dentro de mucho, el hijo pobre del más pobre de todos esos pobres un día levanta su casa con un subsidio que le otorga el gobierno, o termina una carrera universitaria y, aunque deja de oler mal, capaz se convierte en presidente y sigue gobernando pensando en los pobres.

Cosas que me hacen detestable para muchos

2011-05-17T13:11:00.000-03:00

- Detesto el idioma portugués. No hay manera de que lo soporte, me gusta muy poca música brasileña y estudiar portugués sería la última cosa que haría en mi vida. Perdón, vecinos, no es nada en contra de ustedes, simplemente, no se me da.

- Detesto a los que dicen que en Brasil la gente es alegre "y acá no". Hacete ver: si vos sos un amargo, bancátela.

- Detesto el carnaval de Río, el de Entre Ríos, el de Catamarca y el de la isla de Belice. No sé, no me importa en absoluto, no me parece alegre, al contrario, me resulta un poquito depre. Los trajes son espantosos, todos llenos de lentejuelas y puaj. Sí me gustaba disfrazarme cuando era chiquita, pero esa es otra historia.

- Detesto a los que quieren apropiarse de las culturas de otros y olvidan por completo que ellos también tienen una cultura de la cual, si abrieran los ojos, podrían aprender varias cosas. Ejemplo: "En China respetan a los viejiiiiitos, no como acá". Te cuento que acá también existe una norma de convivencia que hasta hace un tiempo era socialmente aceptada y HASTA seguida por muchos. En lugar de admirar a los chinos (Dios los tenga en la gloria y Mao no los abandone) agarrá y cedele el asiento del colectivo a la señora esa que no da más de las várices y el colon irritable. No importa si te parece que la vieja tiene mal carácter o si le gusta la sodomía: es un tema de ella, y a vos, simplemente, te hace más mierda de persona darle el asiento sólo "al que te cae bien" o al "viejito con cara de tierno" (acordate de Etchecolatz cuando entraba al Juzgado, parecía un viejito tierno, así que, tené cuidado).
Otro ejemplo: "me compré este poncho en la Feria artesanal de Purmamarca. El sol simboliza la fraternidad, la luna simboliza el amor y la paz"... y cuando vuelven a su ciudad y llegan a una esquina no son capaces de dejar cruzar primero al peatón. ¿Sabías que hay una norma con respecto a eso? Releé el reglamento de tránsito: también es parte de tu cultura y tiene cosas repiolas, boló.

- Detesto a quienes dicen que en este país no se puede vivir y no se los ve nada pero nada mal.

- Detesto a los que dicen que acá a nadie le gusta trabajar, que los argentinos somos vagos y todo lo demás.

- Detesto a las madres que en lugar de decir "NO" a sus hijos en el momento adecuado (es decir, cuando se trata de poner límites), formulan explicaciones de diez minutos o más. Sabelo, querida: depende de la edad, pero apabullar a un nene de tres años con una explicación tan larga no sirve para nada, porque a los treinta segundos dejó de escucharte. Mejor decir "NO", y esperar a que pregunte "¿por qué?". Sé sintética y clara (para eso, tenés que tenerla clara vos).

- Si bien una de mis mejores amigas procede de la puerta del jardín de infantes, detesto las reuniones de la puerta del jardín de infantes. Una amiga dijo "No hay nada más fachista que un grupo de madres de jardín". Y la verdad, creo que tiene mucha razón: "- Maxi le pegó a Shonattan, poooooobre SSShhhhoony, ese Maxi pinta mal desde chiquito". Espantoso. Los pibes se muerden, se empujan, se detestan, y al rato son amigos otra vez. No te metás. Con Clau (mi amiga de la puerta de jardín) nos agarramos una mamúa importante con anís en un cumpleaños mío. Qué querés. Hacían menos diez grados, y volvimos a buscar a las criaturas bien contentas y tentadas de la risa. Por eso es distinto.

- Voy a ser una vieja de mierda. Voy a ir a recitales hasta que muera (ya tenemos arreglado eso con Dave y Nick) y voy a putear cada vez que trates mejor a tu rottweiller que a tu abuela.

- Vengo re heavy.

La espera trágica

2011-05-15T16:12:00.000-03:00

Hay situaciones que detienen el tiempo y la cotidianeidad, generan -aunque sea por unos cuantos días- nuevas rutinas y, como si todo esto fuera poco, nos ponen un cachito frente a la muerte.

Da susto, pero si hay compañía de la buena, el susto hasta puede transformarse en energía. Si la compañía es de 22 personas, y usted es dueño de una clínica, replantee su política de ingreso al nosocomio...

Fueron muchas nueve horas de cirugía (no sólo nueve, porque se multiplican por varias), fue mucho el temor y mucha la ansiedad, pero mediomelón ahí va, recuperándose.

Como todo episodio que forma parte de la vida, está cargado de diversos sentidos, de ternura y hasta de humor.

Daniel dijo "menos mal que terminó, loco, porque me estaba quedando sin chistes".

Si pica, mi amigo, hay que rascarse.

Campamento improvisado.

Usted está aquí. Asegúrese de no olvidarlo, por más que le dé el soponcio. O sobre todo por si le da el soponcio...

Vista aérea.

Comer, hay que comer...

Serie "Patas impacientes"

La nota de humor al fin de la larguísima jornada: los donantes de sangre, uno (a la derecha de la imagen) que pasó la prueba sin problemas, y el otro, relatando cómo fue que se despertó en el piso (a la izquierda, ¿dónde más?).

El relato de los hechos

El bochorno

La injuria

Una fecha que quedará grabada en nuestros calendarios personales... y en una losa que justo terminaron ese día en casa...

Alerta de spoiler: te cuento cómo termina esa historia

2011-03-30T09:57:00.002-03:00

Si tenés un amante que te dice que pronto va a dejar a su mujer, que por ahora no puede por los chicos o porque ella es depresiva, ALERTA DE SPOILER: te está cagando, no va a dejar a nadie y la única perjudicada vas a ser vos.

Si tenés un amigo que sólo te habla si vos lo llamás, y que cada vez que le proponés verlo te dice "Esta semana estoy muy enquilombado, pero la próxima, seguro" y esa semana no llega nunca, ALERTA DE SPOILER: tu supuesto amigo no tiene el más mínimo interés en verte, buscate otro amigo o un perro.

Si tenés un marido al que no soportás y no te separás por los chicos o porque él es depresivo o porque vos sos depresiva y te da un cagazo bárbaro la soledad, ALERTA DE SPOILER: te compraste el título de infeliz, y encima lo vas a pagar en (carísimas) cuotas (obvio que esto vale también para hombres que tienen una mujer y etcétera).

Si tenés un jefe que te promete que pronto van a reconocer cuánto valés para la empresa y después sólo te lo reconocen con lindas palabras o ni siquiera eso, ALERTA DE SPOILER: no te van a aumentar nunca el sueldo, y si te lo aumentan dos pesos es porque el kilo de milanesas aumento diez.

Si te prometés una y otra vez que esta vez será la definitiva, que ahora sí vas a empezar con eso que tanto querés hacer y no cambiás ni las sábanas de la cama, ALERTA DE SPOILER: vas a terminar depresiva.

Si fuera tan fácil predecir algunos finales...

Pero no. Cuando uno mismo es el protagonista de la historia el apuntador se perdió, al guión se le cayó un litro de café encima, quedó ilegible y no sabemos cómo sigue todo, cuál es la respuesta correcta ni cuál la línea de texto que nos llevará triunfantes a caminar por la alfombra roja para ganarnos el "premio al no tan salame".

Y cuando creemos (y esto es lo peor, che, porque se suponía que uno cumplía años y ganaba en experiencia, sabiduría y conocimiento, y parece que respecto de varias cuestiones no es tan así), cuando creemos saber no todo pero sí unas cuantas cosas, ¡zácate! se nos cae el decorado y en lugar de caminar relajadamente por el parque estamos en una persecución al más puro estilo Indiana Jones.

Lo bueno está en animarse a cambiar finales predecibles e inventarse algunas nuevas tramas para que no todo sea tan aburrido ni trillado, para salirse aunque sea un poquito hacia los márgenes del esquema nacer-crecer-reproducirse-morir.

Total, hay un final que nos sabemos todos. Y hasta que llega, hacemos lo que podemos.

Un as en la manga

2011-03-23T18:29:00.000-03:00

No sabemos de cuánta energía disponemos. Sería bueno, creo, un medidor, un tester, digamos, que nos permitiera saber, cuando nos estamos quejando (no doy más), si de verdad estamos agotados o si simplemente nos estamos dejando llevar por las ojeras que nos muestra el espejo.

Los días movidos nos obligan a bailar, y no saber de qué va el paso es un pequeñísimo detalle a la hora de salir a la pista, muchachos, y ahí vamos: a laburar, a hacer horas extra, a acarrear alguna que otra bolsa, a acompañar al médico a un amigo, a tolerar alguna que otra iniquidad por parte de un alguien que -querido o no- nos tira una bolsa de vegetales podridos encima de la bolsa que ya acarreamos. Y si de acarrear se trata, las cosas que ya traemos "por defecto" (los pequeños o enormes defectos de familia, digamos, que pesan y cómo) nos hacen funcionar a veces como una rueda cuadrada. Y sin embargo, ahí vamos, otra vez, y dale que va, y una más. Cuesta arriba o cuesta abajo, y como si de un sistema operativo de computación se tratase, cada día nos agregamos nuevas funcionalidades. No es joda. Yo todos los días bajo una versión nueva de mí misma, mal que me pese. Algo así como una monguis 2.0, ponele.

No sabemos cuánto podemos hacer hasta que empezamos a hacer. Bla.

Sí, habemus fotus

2011-02-05T18:07:00.000-03:00

Sí, había algunas de la inauguración del natatorio. Qué cosa, lo que hacen un par de cervezas...

O tres o más.

En plena obra

Mi sobrina Daniushka

Contenta

La banda del Golden Rocket, o algo así.

Dr. Nick

Pero qué disloque, vecina.

La negra Milenius

2011-02-05T02:12:00.000-03:00

Sono ritornatto. He vuelto. Volví y no sólo no soy millones, sino que estoy cada vez más decidida a ser una sola, porque lo de la esquizofrenia nos estaba llevando por el mal camino.

Dos semanas de descanso, o más bien de otro tipo de cansancio, para volver completamente cambiada: sí, ahora soy negra. Para no andar por ahí diciendo "yo tengo una amiga negra", agarré y me volví negra yo, así hago un testeo de discriminación, y además, algunos de ustedes pueden decir "yo tengo una amiga bloggera negra". En principio había decidido volverme rubia y de ojos verdes, pero parece que para esto último tendría que haber nacido en Suecia, y que viajar a Suecia no alcanza para ser una chica Abba.

Una semana en casa. Ahora tenemos pileta, así que el primer día de vacaciones me metí con un colchón flotador, y como no hubo manera de que pudiera treparme boca arriba a la cosa esa sin perder del todo la dignidad, me acosté boca abajo durante casi una hora. Por supuesto, mi blanca palidez se convirtió en una ampolla rojiza y escamosa esa misma tarde, y a los dos días ya me estaba pelando.

El natatorio se llama Compañero Peralta, por razones que más adelante explicaré, y la inauguración oficial se llevó a cabo el día 23 de enero. No hubo fotos, porque no hubo gente sobria que pudiera sacarlas. Sí hay fotos del memorable día de la instalación (21 de enero), pero tengo un hijo que no las baja del i-pad de mi otro hijo (no soy tonta, sé bajar fotos, pero ambos hijos me dicen que si las bajo a esta compu se rompe la Internet o cosas así).

¿Saben ustedes lo que es una pileta llena con agua recién salidita del pozo?: un cubito de yelo. Eso es. Hubo paros cardíacos y reanimaciones varias, pero todos sobrevivimos gracias a las bebidas espirituosas servidas durante los diversos festejos y al asado que los perros no se robaron.

Para quienes dicen "pero quéhijade...", les cuento que tener una pileta era uno de los sueños de mi vida, que creo que hace aproximadamente cuatro años que venía postergando su cumplimiento por las más diversas razones (impuestos atrasados, heladera quemada, auto en estado de cuasi fundición, deudas y más deudas, ahora no que tengo que pagar esto, ahora no que tengo que pagar lo otro) y que disfruté infinitamente de mi Pelopincho mientras no pude tener otra cosa, porque en mi vida anterior fui pez, sirena o fósil submarino, no lo sé, pero amo tanto el agua que hasta me gusta lavar los platos.

Acá entra el compañero Peralta y también un cacho de emoción y agradecimiento, porque a su manera, tuvo que ver en parte con que yo tomara esta decisión. Si decidimos llamar al natatorio "Compañero Peralta" y no "Señor Peralta" como había pensado yo en un principio es porque, como no podía ser de otra manera, Peralta era peronista. En fin, algún día les contaré más sobre él.

El día que vinieron a instalarla imaginé tres millones de tragedias distintas: no vienen, me roban la plata que ya les pagué y no vienen; lloverá, todo el día lloverá, y vendrán a colocarla quién sabe cuándo; cuando la bajen, se va a romper; cuando hagan el pozo van a descubrir un dinosaurio vivo en el fondo de mi casa y van a venir TN y Susana y hasta Rolando Graña y no la van a colocar, y a mí que carancho me importa un dinosaurio vivo si yo quiero meterme a mi pileta; cuando la instalen se va a romper... y así y así. Nada de eso sucedió.

(¿Por qué Graña pone cara de misterioso? ¿O es de Top Model?)

Y después de esto, cinco días en el río Carapachay, en el Delta, con el fin de completar los requisitos para lograr la aprobación de negrura bajo normas ISO 90010 y ser una negra con todas las letras.

Cosa curiosa: la mayoría de la gente adulta no se baña en el río. Así como ocurre con muchos que van a la playa, que se retuestan planchados sobre la arena, la mayoría de los grandes evita meterse en el río: que el fondo de barro, que el pelo sucio, que las mojarras o que no sé qué, la cuestión es que el río está lleno de párvulos y Milenius (que tienen una parte que jamás crece), con la sutil diferencia que en el Tigre hace más o menos la misma temperatura que hace en la ciudad, o sea, te derretís. Un pecado, qué sé yo.

Ya habrá fotos, porque las de Tigre serán a la vieja usanza: o sea, hay que esperar el revelado. Cosa antigua, ¿no? Pero salen más lindas. Y yo me olvidé la cámara.

Clemente

2011-01-14T17:53:00.000-03:00

Clemente sube al auto con dos bolsas.

Me cuenta que salió de Moreno muy temprano a la mañana y que viajó a dedo hasta Capital y que de allá volvía, a dedo también. Le digo que mucho no puedo llevarlo, que ya estoy cerca de mi destino, y responde que no importa, alguien lo levantará allí donde yo lo deje. También me dice que no hay que correr tras las cosas y que él siempre encuentra alguien que lo lleve o que lo traiga, y que no hay que andar tan preocupados. Me pregunta mi nombre.

"Dios la bendiga, a Milena y a su familia, y les dé trabajo y pan", murmura, los ojos cerrados y la cabeza inclinada. No sé por qué me vienen unas ganas de llorar después de escuchar esto. ¿Emoción? ¿Conexión con alguien a quien seguramente no voy a ver nunca más?

Clemente me cuenta cómo llegó a dedo hasta Colombia: "hice dedo y pedí agua. Agua es lo único imprescindible y lo único que pido por ahí. Comida se consigue haciendo algún trabajo". Y cita el Nuevo Testamento: "Mirad las aves del cielo que no siembran ni cosechan, y el Señor las alimenta".

De golpe un ser humano común y corriente como vos y como yo se convierte en emisario de mensajes algo esotéricos, ponele. Clemente, a esta inferencia mía la llama Dios.

Y bueno, nada, ¿viste?

2010-12-30T22:07:00.001-03:00

... Que se termina el año, y entonces se supone que cerramos unos días por balance y brindamos y la vida continúa.

Y sí. Nada más y nada menos que eso.

Qué bárbaro. Todo un año compartiendo secretos, nimiedades, alegrías y alguna que otra pena. Pero ¿qué cambia cuando cambiamos el calendario, además de esa hojita medio gastada con una imagen (un poco sucia, hay que decirlo) de un señor montado a caballo dibujado hace mil años por Molina Campos? Sobre todo si el calendario que nos regalan en el almacén del barrio viene con ooootra imagen de un señor montado a caballo, también de Molina Campos, ¿no? Parece que todo sigue igual, que los festejos, los fuegos artificiales y el corchazo del Fresita sólo fueran un empeño más o menos gastado de decirnos que algo tiene que cambiar para, en el fondo, seguir igual. Bueno, NO. Decididamente, no. ¿Y si le indicamos al señor del caballo un camino? ¿si le damos un mapa y lo instamos a andar? Y dale... A lo mejor, cuando se termine el 2011 el señor del caballo (vos, yo, él) logró llegar a algún lado y dejó el cartón vacío.

A lo mejor es sólo una expresión de deseos, pero ¿y qué? Nadie dijo que todo TIENE que ser igual.

A lo mejor este año que viene te animás a terminar tu carrera.

A lo mejor, a tener un nuevo amor.

A lo mejor, a hacerte tu casa.

A lo mejor, a decirle a tu familia que no querés tener novia sino novio, y que el amor siempre es amor, no importa por quién.

A lo mejor, a cambiar de trabajo.

A lo mejor, a comprometerte con una causa justa, a hacer dedo quién sabe hasta dónde, a iniciar ese proyecto de mermeladas caseras, a divorciarte, a buscar la felicidad, a sacarte la careta, a meditar en un monasterio, a soñar un mundo más justo, a comprarte un auto, a salir de pobre, a cambiar de laburo, a pintar más cuadros, exponerlos y venderlos, a escribir un libro, a mudarte, a tener otro hijo, a darte cuenta de lo que tenés y de lo que te falta.

Por lo pronto, y entrando en un terreno más íntimo, a pesar de todos los rayes que tuve este año, me di cuenta de varias cosas, a saber:

- Tengo más fuerza de la que creía.
- Tengo dos hijos ALUCINANTES, que están en todas, que me bancan, que se ríen conmigo y me hacen cosquillas en las patas; y que, cuando estoy pachucha, me abrazan y me dicen "puishita".
- Tengo sobrinos y amigas y amigos de fierro, para los que estamos (mutuamente).
- Tengo hijas postizas: una que se recibió este año, otra que tuvo un bebé y otra que está buscando su camino pero va bien, aunque ella piense que no.
- ¡Conseguí que mi jefe (¡mi jefe!, quienes lo conocen, saben de qué hablo) me diera... un aumento!
- Qué sé yo, hay varias cosas más, como que voy a construir un lugar para mis hijos y para mí, hasta que ellos quieran dejarlo (el cordón, que lo corten ellos, ¿viste?).
- Varias cosas más, que ahora, con una cervecita encima, se me van.

Algunas cosas que digo acá están mediadas por lo que leo de algunos de ustedes, lo que chateo con otros de ustedes, y lo que siento por otros que no son ustedes.

A todos les deseo lo mejor, como lo deseo para quienes me rodean y para mí misma.

Vamos, es hora de arrancar.

¡Feliz 2011 para todos!

* Creo que es mi último año sin usar anteojos. Y bué.

El matoncito

2010-12-15T10:44:00.001-03:00

El matoncito era progre pero se aburrió. Mientras el gobierno de Menem le dio de comer y le permitió viajar y comprarse dos heladeras nuevas, una planchita para el pelo y viajar a Brasil, decía que le importaban los derechos humanos, y que Menem era un hijo de puta. No está mal aprovechar lo bueno que te dan y criticar cosas de fondo. El matoncito lo hacía.
Cuando se fue Menem, decidió que la onda era lo latinoamericano y volvió fascinado de la Puna y la amabilidad de los aborígenes de nuestra tierra.
También se fue a Bolivia y a Perú, conoció las ruinas de Nazca y se impresionó, él que en algún momento había creído que las únicas ruinas que había en el mundo estaban en Europa. Habla mal de la conquista europea y dice "integración latinoamericana" cada tanto, critica el 12 de octubre, y dejó de llamarlo "Día de la Raza". Está perfecto. No hay razas, hay etnias.
El matoncito vio cómo comenzaba poco a poco la integración latinoamericana, y al principio le pareció divino divino. "Somos todos iguales", decía.
Un día viajó con un señor morocho y su hijito en el tren. Ese nene que en Jujuy le parecía "preciossssssssso, ay, me lo como", en su mente, de golpe, se tornó futuro pibe chorro y amenazó su pobrísima existencia de netbook comprada en cuotas y heladera menemista.
"Qué querés que te diga", repite a quien quiere escucharlo (son muchos por estos días), "a mí todo lo que tengo me costó un huevo. ¿Por qué no me regalan una casa? ¿Por qué no me dan un subsidio a mí? Yo no soy racista, pero estos bolitas y paraguas son todos vagos...". No tiene en cuenta que, a muchos, tener casi nada les cuesta un huevo también. O la vida.

Olvida, porque puede, porque le sale, porque se le da fácilmente, que sus viajes a Europa o Brasil del menemismo los pagábamos todos, pero claro, él no preguntaba, si al fin por una vez le había tocado disfrutar y los demás que hagan lo que puedan.

Olvida, porque puede, que hay gente que se caga de hambre desde hace mucho más que toda su mediocre vida, y se olvida de que esa gente también tiene derechos, y recuerda lo fácil que era poner una moneda en una mano sucia. Eso sí, olvida también cómo se indignaba y pedía que el Estado hiciera algo. La memoria es selectiva.

De golpe, en un almuerzo dice "pobres habrá siempre". Y se recibe de matoncito y sale a apedrear gente al sucio parque de enfrente de su casa.

De raíz (Extremadamente personal)

2010-12-12T16:46:00.000-03:00

Estoy fabricando un nuevo rincón en mi casa. He decidido poner todas mis energías en cambiar cosas que no tolero más. Ahí vamos, entre papeleríos, maestro mayor de obra, agrimensor y hermanos resistentes, tratando de acomodar lo que parecía inacomodable.
Arrastramos historias que, como todas, no se pueden cambiar. La cuestión es qué hacemos con esa historia, qué rumbo le damos al futuro con eso que nos tocó.
Me fui para el fondo. Y cuando digo para el fondo lo digo en el sentido literal del término: bien al fondo del terreno, pero también lo digo en el otro sentido: estoy yendo al fondo. Al fondo de varios quilombos.
En el fondo de mi casa hay cañas. ¿Alguno tuvo cañas alguna vez? Muchos dicen "qué bonitas", y la verdad es que son una peste. Son de mi vecino, pero basta que vuele un brotecito para que se instalen y se reproduzcan rapidísimo y sin control. Para erradicarlas hay que hacerse de un machete y una pala.
Hoy estoy con las analogías a flor de piel, y el machete y la pala para despejar aquello que quiero que sea mi rincón me obligan a pensar en despejar otras zonas de mi misma que no visito muy a menudo.
Primero dale que dale con el machete, así despejo un poco el terreno, y allá voy, con la pala, a sacar los problemas de raíz. Aparecen cosas que no son mías: ahí las dejo, expuestas, para que se haga cargo aquel a quien le corresponde. Aparecen cosas de todos: ahí hago lo que puedo. Y ahí están las mías: machete y pala, pozo y golpe, hasta sacar raíces que permanecían bien ocultas y son de un tamaño considerable. Son grandes. Duelen las manos y la espalda, y algún pincho me lastima un poco. La tierra cruje y ese sonido me resulta fascinante. Cuando logro sacar una raíz, ahí queda la tierra, limpia, que se desgrana al contacto con las manos. Hay mucho para limpiar, hay mucho para hacer, pero mi lugar es mi lugar, y voy con todo, no importa con qué me encuentre.
Cada raíz es, a la vez, un recuerdo o algo que hoy duele: un golpe, aquella vez que un hijo de puta en la misma cuadra de mi casa, mientras yo jugaba con mis amigas. Otro golpe, un novio de esos perfectos que amaba tanto esa parte impotente de mí que durante quince años me dediqué a no poder con nada con tal de conformarlo. Otro golpe, la bronca conmigo misma por aceptar eso, y por alimentarlo. Otro golpe, la bronca por que me hicieran cargo desde muy chica de cosas con las que no podía. Otro golpe, el cáncer de mediomelón. Otro golpe, y así y así, hasta que la tierra se desgrana, no me importa ni un poco que duela.
Otro golpe y se revuelve el avispero. Escapo entonces como puedo de los bichos que se me vienen encima. Dejaré esa parte para otro día.
Es liberador, exponerse sabiendo que no hay manera de ser otra cosa que yo misma.
Lo dije. Ahora me voy a dormir.

Mi lugar está amparado por un roble que tiene muchos años y es bellísimo.

Estos son los días de nuestras vidas

2010-11-25T12:53:00.003-03:00

Es curioso cómo pasa el tiempo. Digo, cómo pasa de acuerdo con lo que nos pasa. Quienes sufrimos la muerte de alguien muy querido conocemos esa sensación casi física de "pero ¿cómo puede ser que el mundo siga andando?", como si la la gente disfrutando del sol en la cara, de la tarde o de la noche o la lluvia o el aire fueran la cara visible y risueña de la injusticia. Un relay, además, cuando algo nos pega muy fuerte, y el mundo, veloz, ni se entera de que uno anda en cámara lenta.

Hay algo así por estos días (aunque no se me haya muerto nadie)*, un sentimiento indefinido que va entre no saber qué hacer y no saber muy bien si se quiere hacer algo.

Oh, qué buena manera de despersonalizar lo que digo cuando digo "se quiere". Qué buena manera de aceptar que no sé nada. O no, claro. Ni siquiera me animo a ponerme en primera persona.

*Lo aclaro después del comentario de Alicia.

¡Alternativamente!

2010-11-09T21:39:00.000-03:00

Qué cosa cuando no puedo encontrar una palabra. Leo un artículo en el que dice algo así como "la arena continuamente tapa y destapa los restos...", y pienso "no es continuamente, porque no puede tapar y destapar a la vez. Es otro adverbio. Es... Es... Es... Definitivamente es otro, es otro que no puedo recordar, es otro que dice algo así como que a veces la arena tapa y a veces destapa.

La maraña de palabras que tengo en el cerebro se pone en rebelión, y aparecen "aleatoriamente" (no, no es), "consecutivamente" (no, tampoco), "sucesivamente" (podría ser, pero hay otra, otra...) y miles de adverbios en -mente que no tienen nada que ver con la imagen que se me viene a la cabeza de la arena que tapa y destapa huesos o vasijas del Holoceno tardío...

Lo dejo resaltado para dentro de un rato, cuando las neuronas se acomoden después del mate.

No viene.

Decido olvidar el tema, y lo hago, porque ya sé que son cosas que pasan. Pero me pongo a pensar que a lo mejor estoy muy cansada, y que no tengo ganas de agarrar el Manual para ver cuál puede ser, y que me quiero ir de vacaciones, y ya varios párrafos después, cuando pienso que está bien "alternar" descanso y trabajo pero dándome alguna dosis mayor de la segunda...

Ahí está, caracho, ahí viene, y entonces la pesco: tiro muy despacito del hilo, porque sí, es así, tal cual, así como si pescaras un pez medio rebeldón, la palabra puede escaparse y mezclarse en el cardumen nuevamente y escaparse por un buen rato más.

Ahí está. ¡"Alternativamente", mierda!

¡Hijo del odio!

2010-11-08T23:39:00.002-03:00

Murió un torturador. Y contra todas mis previsiones, no estoy contenta. Sólo espero que algún día haya podido verse al espejo de la manera en que lo propone este poema, que haya podido ver lo que de verdad era, que no haya podido escapar a sus ojos, que en algún momento haya tenido asco de sí mismo. Aunque sea por un rato. Lo dudo, porque algunos odios son más grandes que cualquier intento de autocrítica o de piedad hacia los otros, pero dicen que la esperanza es lo último que se pierde.

¿Qué nos pasará después de la muerte, no? En este preciso instante, de alguna manera, me gustaría muchísimo saber.

¡HIJO DEL ODIO!

Torturador y espejo

Mirate
así
qué cangrejo monstruoso atenazó tu infancia
qué paliza paterna te generó cobarde
qué tristes sumisiones te hicieron despiadado

no escapes a tus ojos
mirate
así

dónde están las walkirias que no pudiste
la primera marmita de tus sañas

te metiste en crueldades de once varas
y ahora el odio te sigue como un buitre

no escapes a tus ojos
mirate
así

aunque nadie te mate
sos cadáver

aunque nadie te pudra
estás podrido

dios te ampare
o mejor
dios te reviente.

Mario Benedetti

Son días tristes

2010-10-30T00:19:00.001-03:00

Hubo muchos que quisieron, durante estos años de democracia, que cerráramos los ojos, que negáramos la historia, que viviéramos como si nada hubiera pasado. Eso, a muchos, nos dolía.

Hubo quien quiso inventarse y creerse y hacernos creer un país del primer mundo, que disfrutáramos de las "relaciones carnales" con países "como la gente". Como analogía se me ocurre pensar, vistas las cosas desde esa perspectiva, que es mejor que te viole un tipo rico y lindo a que lo haga uno pobre y feo. Como para tener algo para "recrear la vista" mientras te violan. Alguien quiso que nos creyéramos su propio delirio, y pretendió borrar el mapa de nuestro país de Latinoamérica y ubicarlo en otra parte del continente, como si así pudiésemos dejar de ser lo que somos. Como si así pudiéramos "civilizarnos" de una buena vez.

Pero los rompecabezas son jodidos: cada pieza encaja, nada más, donde encaja.
Somos lo que somos. Y ese destino "de patria grande", esa "condena al éxito" (para no olvidar una frase proferida en uno de los momentos más jodidos de nuestro país) no puede cumplirse obviando a los siempre olvidados. Si la elección es entre patria grande (y por patria grande se entiende cumplir con el mandato de seguir olvidando a los siempre olvidados) y patria no tan grande, que supone incluir a todos, siempre es preferible la segunda opción.

Ayer una señora paraguaya le dedicaba a Cristina su pésame en guaraní, y recordó todo lo que hizo Néstor Kirchner por los pueblos originarios de Latinoamérica. Hubo quien dijo que gracias a este gobierno tuvo su dni argentino, que le permitió trabajar aquí. Carmen, una señora que limpia casas, se peleó con su vecina, que festejaba la muerte de Kirchner. Ni lerda ni perezosa, le dijo "¿ahora que tenés inodoro te ponés contenta porque se murió el que te dio la casa?". Los que sabemos la importancia de tener una política de derechos humanos acorde con lo que la humanidad debería ser, los que no queremos olvidar, los que crecimos durante la dictadura, los que queremos que no haya impunidad para los genocidas y sabemos que la política de derechos humanos no es para dos o tres, sino que es para todos, estamos tristes.

Estamos los que no queríamos a este gobierno y aprendimos a mirar las cosas de otra manera.

Las cosas, todas, encajan donde encajan. Por ahí me dijeron que la situación no es tan buena, que hay números que no se mencionan. La verdad, me quedo con el número de gente que cobra la asignación por hijo, me quedo con los jubilados que ganan más, me quedo con el número de escuelas que se construyeron, con el número de casas entregadas, con la cantidad de libros que el gobierno compra para que muchos que no pueden comprarlos los tengan igual, con las netbooks entregadas, con el no al fmi, con la unión de Latinoamérica (para que de una buena vez nos asumamos como lo que somos), con la integración. Me quedo con Carmen y con la señora paraguaya. Me quedo con Evo, Lula, Chávez y Correa. Me quedo con la Argentina dentro de Latinoamérica, y no boyando, justamente, como pieza de rompecabezas que no encaja en ningún lado. Me quedo, también, con las críticas que tenemos los que no tenemos los ojos cerrados pero queremos un país mejor.

Por estos días se ven muchos perros rabiosos, mucha gente que dice "espero que no volvamos a la época posterior a la muerte de Perón", creyendo que es lo mismo Cristina que Isabel, y lo que es peor, deseando que eso suceda. Para que sí volvamos, para que, de una buena vez, alguien "se haga cargo del gobierno". A esta gente se me ocurre que hay que avisarle que la presidenta no se murió.

Tengamos cuidado, que hay mucho garca dando vueltas.

Comparto con ustedes algunos enlaces, notas interesantes que vi por ahí, y una emocionante crónica de fotos de estos días.

Señor

2010-10-20T09:08:00.005-03:00

Hay un lugar. Clavo los frenos. Es mío. No pienso relegarlo. ¿Los que me siguen tienen que esperar? Que esperen: yo suelo hacerlo, sin tocar bocina ni gritar guarangadas ni bufar.

Téngame paciencia mientras estaciono, señor: es algo que nunca se me dio bien. Pero hagamos una cosa: yo le tomo la patente, y si un día me lo cruzo y usted está estacionando y tarda mucho, yo le juro que le voy a tener la misma paciencia que hoy usted me tenga a mí.

Meditaciones alrededor de estacionar por Recoleta un martes a la tarde.

Me agarró la melanco.

"Yo...

Mis pensamientos son flores esparcidas
tormenta de mar, la luna arrayán.
Tengo que salir para encontrar mi camino"*.

* Y mi manera de estacionar. :)

Gtalk de viernes extraño con Cari

2010-10-18T10:08:00.001-03:00

Sepan disculpar la fragmentación de esta conversación.
Lo que sigue se publica con permiso de la mencionada Cari.

Carina: ultimamente

entonces

si si

hace como dos semanas o mas

q no tomaba nada

bueno la cosa es q corto con vos

y me voy al super viste

yo: sí

Carina: a comprar una coca para seguir tomando fernet

y estaba haciendo la cola en el chinito

y estaba esa musica que es latina pero cantada en chino

y atras de mi un tipo de traje la tarareaba

yo: jajajjaa

bizarro

Carina: y lo miro de reojo porque estaba muy bien vestido

Y ERA LUIS ZAMORA

yo: onda todo por dos pesos

naaaa

en serio???

Carina: EL QUE VOTE PARA PRESIDENTE

yo: síii

Carina: CON LA CARNEE PICADA EN LA MANO

yo: no le dijiste?

jajajjaa

Carina: resulta q somos vecinos

nada

OLIA A FERNET YO

pero la proxima le digo algo

yo: jajajaja

sí!!!

mandale saludos

decile que con nico, mi compañero de trabajo, y antonio, mi vecino

estamos organizando la revolución

Carina: claro

pero mile yo pensaba

yo: qué loco!!

Carina: en mi semi borrachera

yo: el tipo comprando carne picada

muy loco

Carina: es COMO QUE UN PERONISTA SE ENCUENTRE A KIRCHNER COMPRANDO CARNE PICADA PARA QUE CRISTINA HAGA BOLOÑESA

no?

yo: totalmente!!!!!

me muero, me piyo de la risa, cari

Carina: bueno queria contarte

jajaja

yo: muy bueno!!!

Carina: PARA

entonces no estaba segura

y volvi

Y PUSE LUIS ZAMORA

EN IMAGENES GOOGLE

pero si era el

100 % segura

yo: y era

Carina: no era efecto del fernet

si si

yo: totalmente, qué grande!

Carina: hasta el mismo traje q las fotos

un genio

lo vuelvo a votar mile

lo voto lo voto

a pino

yo: si, dale

Carina: no creo encontrarmelo

bueno eso nomas

yo: claro!!

genial!!

Carina: contale a todos tus conocidos de izquierda

yo: le estoy por pegar la conversación a mi sobrino

Carina: que luis compra carne picada en el chino vestido de traje a las nueve y treinta

si si QUE EL PUEBLO SEPA

yo: jajajajjaa

genia!!!

Enviado a la(s) 21:48 del viernes

Carina: pasa en la vida real mile... pasa

yo: sí...

ayyy, la puedo postear?

en mi blog

esta conversa

me muero de la risa, cari

me muero

Carina: claro mile

jajajjaa

si?

yo estoy medio borracha

es mas iba pensando de camino al super

q capaz el fernet hizo que no te de consejos muy inteligentes

pero yo tenia buena intencion

yo: no seas tontita, querés

te escuché y no parecías borracha

Carina: jajajjaa

no no

es que ahi le estaba entrando despacio

yo: cla...

Carina: bueno mile te mando un abrazo

yo: besotes

y gracias

no dijiste pavadas

Carina: una noche de viernes rara

jajjaa

yo: sin dudas

Bajo tierra

2010-10-14T17:03:00.000-03:00

Ayer lloramos todos, creo. Es increíble cómo, siendo tan distintos, tan pero tan individuales y específicos, hay cosas que nos unen. En el espanto, en la emoción, en la solidaridad. Esto es empatía, dicen.
Ayer lloramos todos, y mientras veíamos los rescates, ¿quién no se puso a pensar en las cosas que tiene y no valora? ¿quién no pensó que Dios o esa idea que tenemos de él, finalmente, existe?

Más allá del lugar común en el que caigo al decir lo que digo, me pongo a pensar en otros lugares comunes. Que son los que nos hacen "especie humana", ¿no? El dolor, el sufrimiento, la alegría sincera, algunas indignaciones, las necesidades básicas, el amor, la amistad, la fidelidad, la confianza. Todos sentimos estas cosas de distinta manera. Hasta un punto. Hay una delgada línea en que toda diferencia desaparece (o debería desaparecer, porque de lo contrario ¿cómo sobrevivir?) y deja lugar a lo básico, lo fundamental. Si hay momentos en que "todos somos uno", creo que ayer fue uno de ellos, y que muchos o todos o algunos aprendimos algunas cosas. No todo se comparte, hasta que llega el momento de tener que hacerlo, y ahí surge el verdadero yo. Y al verdadero yo no le queda más remedio que luchar por sí mismo y también por los demás. No hay amor en todo lo que hacemos, hasta que algo nos pone frente a la disyuntiva de aferrarnos a la vida o dejarnos ir sin luchar. Ahí se espera que aparezca otro que nos ayude a salir a flote. Ahí aparece el amor, nuevamente, en su más básica expresión (que no por básica es tonta o simple). No siempre sentimos empatía con el otro. Hasta que algo sucede, y dejamos de ver en el otro la diferencia y empezamos a ver que no es más que otro yo, con las mismas ansiedades, dolores, amores e inquietudes. Lo que le duele, en definitiva, me duele a mí.

Y está bueno. Bajo tierra somos todos iguales. En la superficie, también. No estaría mal recordarlo todos los días. O un par de ratos al día.

Uno más...

2010-10-10T00:35:00.000-03:00

... que el año pasado, hijito.

Y van 22, y contando.

Qué se puede decir, que no te haya dicho. Las madres somos reiterativas: todo el día cuidate, llevate abrigo, te quiero, dejate de joder, te quiero, pará de hablar, te quiero, contestame, pará un cachito, te quiero, ahora no, dale, correte, a ver, no me contestes así, te quiero.

Lo más importante de todo, es que todo eso te lo digo porque te quiero.

¡Feliz cumple, Davu!

PD: jueguen a la quiniela, 10-10-10.

De médicos y croatas

2010-10-01T02:37:00.001-03:00

En mi familia hay una tradición: evitamos por todos los medios a nuestro alcance acercarnos a cualquier consultorio médico. Si el consultorio médico viene hacia nosotros en forma de hospital móvil, nos mudamos. Así de sencillo. Si nos duele la cabeza, ya se nos pasará; si andamos mal de la panza es cuestión de hacer dieta un par de días (o no). Y así.

Hace muchos años, mi papá caminaba descalzo por el fondo de casa y se clavó en la pata un clavo así de grande. No te miento. Oxidado. No exagero. Mi mamá tuvo que sacárselo con una pinza. Yo la vi, y casi me desmayo del susto sólo de oler el tirón que tuvo que dar para desclavar a mi papá. Un asquete. Era un caso de emergencia sanitaria, y no quedaba más remedio (juas) que hacer algo: había que llevar a mi papá a darse la antitetánica. Y mi papá se empacó como cabra croata subida a la más alta y pedregosa e inaccesible montaña, se metió en la cama y no quiso salir de ahí hasta que las ínfulas de mi madre, imbuida en ese momento por un espíritu científico irreconocible -quizá inspirado por su profesión, la enfermería-, cedieron paso a su resignación: su marido no iría a la salita, no vería a un médico, no se daría ninguna pichicata. A la angustia del accidente se sumó la de esperar que la pata de mi padre ennegreciera y cosas horribles por el estilo (no hacía mucho un vecino se había pinchado un dedo con un alambrecito y a la noche no tenía un dedo sino una morcilla: corrida al hospital, antitetánica, antibióticos, etcétera). Nada de eso sucedió. Al día siguiente mi papá andaba otra vez caminando descalzo por el fondo, en medio de sus zapallos, repollos y acelgas.

Hay un dicho que dicen por ahí los croatas: si una víbora ataca a uno de ellos, la que se muere es la víbora. Mi papá sobrevivió al clavo y también sobrevivió a una neumonía (único motivo que lo tuvo internado dos días en un sanatorio), no gracias a los antibióticos ni las nebulizaciones, por supuesto, sino al terror de tener que volver a dormir en cama ajena, a que lo pincharan o lo obligaran a tomar tal o cual pastilla. No sobrevivió mucho a la tristeza, pero esa es otra historia.

Cuando mis viejos volvieron de visitar a sus parientes en Croacia, mi mamá, con una visión antropológica novedosa de toda la cuestión, me contó que habían estado en un casamiento, una comunión, varios cumpleaños y un velorio, y detalles muy interesantes de cada una de las ceremonias. "¿Velorio de quién?", pregunté yo. "Una tía vieja. Tenía 90 años, se subió a un árbol a sacar ciruelas, se cayó y se partió la cabeza" (así, con este tono me lo dijo). "Ah". Dije yo. Y ahí comprendí varias cosas. Una es que los croatas se mueren cuando se les canta a ellos, y no cuando Dios manda. Otra es por qué no vamos al médico. Porque no vamos, y zanjada la cuestión. Total, un día te subís a un árbol y después vas y te caés y listo. Qué tanta historia.

Eso sí. Hace un mes me pegué un sustazo importante, y cuando fui a hacerme ver después de muuuuuuuchos años que no lo hacía, pensé "¿y si ahora tengo un cáncer? Probablemente no tenga un cáncer porque de varias maneras, soy croata. Pero si lo tengo, ponele la firma que lo tengo por pelotuda". O sea: una parte de mí, una cabezotas; la otra, mi mamá tratando de creer en la ciencia y la antitetánica y la mar en coche.

Mi espíritu melodramático me imaginaba pelada y con gorrito, diciendo a los cuatro vientos: "No seas pelotuda como yo, que me agarré un cáncer por pelotuda. Andá y hacete un papanicolau".

No. No tengo, che. Será por croata nomás. Quizás si a un croata lo ataca un cáncer, el que se muere el cáncer.

Ah: Actualización de ya, ahora, ayer me olvidé: acá, una cancioncita que hice para Ant.

Usos (y abusos) de la cuchara

2010-09-23T15:52:00.000-03:00

O "Extraños pensamientos que vienen a la mente, culpa de una cuchara".

Oído en el tren: "Señoras y señores pasajeros, hoy vengo a ofrecerles, directamente de fábrica, este implemento imprescindible en toda casa: una docena de cucharas. Para el té, para el café, para la yerba, para el azúcar, para la chocolatada de los niños... Para revolver, para tomar la leche, estas cucharas de excelente calidad..."

El otro día leía que en la cultura mapuche el arte de quien tenía uso de la palabra se medía por cuántas oraciones distintas podía hacer esa persona con el mismo contenido. Este señor, sin lugar a dudas, se hubiera ganado un lugar importante en esa sociedad.

Este arte -la palabra- es, en definitiva, el lápiz con el que muchas veces dibujamos límites, y es, también (y como lo demuestra el caso del vendedor), herramienta de supervivencia (de repente me encontré preguntándome ¿cuánto podría yo hablar acerca de una cuchara?). Nuestra palabra es la forma en que explicamos y nos explicamos el (y al) mundo.

Hay quienes dicen que a las palabras se las lleva el viento. Habría que ver si es tan así, porque es bien cierto que uno es esclavo de ellas. No importa cuánto insistamos con no haber dicho cosas que realmente dijimos: si hubo palabra hay trato. No es el meollo del asunto si el trato se cumple o no. Que una persona mantenga su palabra o la deseche marca para quienes la escuchamos la diferencia entre una persona confiable y otra que no lo es, entre un mercachifle del discurso y una persona decente.

Cuando era chica imaginaba formas para las palabras: redondas, triangulares, polígonos irregulares. Ahora imagino, además, que cada una es una pieza de un gran rompecabezas.

La palabra es un arma, con palabras nos armamos.

Los nuevos brotes

2010-09-21T18:03:00.000-03:00

El invierno pareció interminable...

Aun así, se va, al menos por un tiempo... Y deja paso a los nuevos brotes.

Apuesto a esa parte nuestra que despierta y se anima a brotar, aunque sea tímidamente, a tener ganas de asombros, de ir siempre por algo nuevo. Es una de las cualidades más bellas que tenemos los seres humanos. Incluso cuando no sabemos verlo, la posibilidad de algo más -de ser alguien mejor- siempre está ahí.

Siempre se puede renacer, y se puede crecer, aun cuando parece que ya crecimos lo suficiente.

Feliz Primavera, y un brindis para que nos animemos a despertar.

Baldosas

2010-09-13T21:48:00.000-03:00

Espanté a todos los fantasmas, hoy. La muerte se quedará esperando un día más, al menos. La desgracia, que suele buscar la oportunidad -y que más de una vez la encuentra- hoy queda aniquilada, desocupada: por una vez, es a ella a quien se le cae la mandíbula de espanto. Hoy no es su día.

No banalicemos la cuestión, por favor, que las casualidades no existen. Me animo a decir que espanté la mala racha porque recordé una fórmula, más vieja que el universo pero a la que obviamos igual que a otras recomendaciones habituales: "ponete un saquito" "llevá paraguas".

Hoy sentí lo mismo que cuando mi mamá me daba una de sus recomendaciones y yo, que la quería jugar de rebelde, le decía "basta, má" pero guardaba el saquito en el bolso. (Paraguas jamás. Ni antes ni ahora.) Yo no quería que ella se diera cuenta, pero era su palabra la que generaba los vientos, era su voz la que llamaba tempestades y yo sin saquito. No se lo decía, pero allí estaba el viento que me traía la voz de doña Elda "llevate un saco". Por supuesto, ella sabía, no sé cómo pero sabía, cuándo yo le había hecho caso, y dejaba la tormenta para otro día.

Hoy espanté los fantasmas, esquivé la mala suerte, eludí contratiempos y percances, ahogué fatalidades.

Hoy, mientras caminaba hacia el trabajo, evité pisar todas las baldosas azules.

Refrito mal (pero internacional)

2010-09-10T12:49:00.001-03:00

A los doce años le dije a mi mamá que no me iba a casar virgen y casi me mata. Era una niña insolente. No sé de qué se asombraba mi mamá, ella también fue una niña insolente en más de un sentido.

Suelo decir que menos mal que no tengo hijas, porque no sé si sería buena madre de mujeres. No sabría enseñarles a pintarse, no sabría recomendarles ropa, y definitivamente, trataría de secar de cualquier manera cualquier mínimo brote de histeria... En fin. No sé cómo les iría a unas hijas mías en este mundo. Estoy segura de que no les sería sencillo, por eso el destino o la vida o los cromosomas de mi ex quisieron que yo tuviera dos varones.

Unas niñas insolentes. Adaptación del excelente cuento de Margaret Atwood Érase una vez.

Tomó la batuta Ant, y lo seguimos Cris, Pueblerino Cool y una servidora.

Es de hace bastante, pero me encantó hacerlo, me gusta lo que dice y me gusta cómo quedó.

Ciencia vs. Fe

2010-09-08T18:58:00.001-03:00

A veces la ciencia me deforma las ideas. Porque yo quiero algo, y como no quiero muuuuchas muchísimas cosas, cuando quiero algo lo quiero con toda el alma, entonces hincho las pelotas hasta que la cosa sale. ¿Que de afuera se ve complicado? Saaaá, ¿que hay pocas probabilidades? Seguro. Yo no me embarco si hay muchas, porque seguro que ese barco está lleno y llegué tarde: no hay más lugar. Así que me embarco en mi propio velerito y allá voy. Total, para bajarme hay tiempo. Y sé nadar.

Mierda si sé.

Secretos de familia

2010-09-01T18:24:00.000-03:00

- Tengo un hermano mecánico y otro vegetariano. El mecánico ensucia la puerta de la heladera con grasa y el vegetariano, para cocinar dos cebollas, tres papas y un huevo poché ensucia 43 cacerolas, cinco platos, trece tenedores y cuatro cuchillos.

- La gente que no quiere quedarse con sus cachorros viene y los tira en la cuadra de mi casa (LRPMQLRMP). Mi hermano va y los junta. La última vez que trajo cachorros, tuvimos que alimentarlos con mamadera. Hoy, uno de esos cachorros me llega casi a la cintura pero cuando me ve llegar llora como una criatura.

- El bautismo de ese perro tuvo lugar durante una pelea con mi hermano el mecánico. Por lo tanto el perro tiene dos nombres: Sandunga, el que le puso mi hermano, y Moreira, el que le puse yo. El perro responde a los dos.

- El nombre que yo elegí para el perro tiene más lógica. Mientras festejábamos algún cumpleaños mío, el perro se afanó el cuchillo con que cortamos la torta y andaba con él metido entre las fauces, paseándose entre la gente. Por lo tanto, no claudico.

- Mi mamá trabajaba de noche y mi papá de día. No sé cómo hizo mi vieja para vivir 76 años después de vivir casi 20 tratando de dormir mientras mis dos hermanos y yo peleábamos como en la guerra por una remera o porque ellos me daban piñas cada tanto y yo lloraba como una loca.

- Mi casa nunca fue un hábitat normal para nadie, y sin embargo crié dos hijos acá. Qué sé yo, parecen sanitos. Habrá que ver con el paso del tiempo, tengo mis reservas.

- Tuve un noviazgo que duró 15 años. Sobreviví. Más o menos, pero bué.

- Cuando éramos chicos a mi hermano el mecánico la maestra le había dado una penitencia de esas de escribir 100 veces algo. Mientras él iba ya por el último renglón, yo le dibujaba florcitas en el margen. Ahora que lo pienso, ese fue mi primer ejercicio de supervivencia.

- Mis hermanos jugaban un juego misterioso, del que hablaban a propósito delante mío. Se llamaba EAM. Recién a los 14 años me enteré de qué corno quería decir: "Espiar a Mari".

- Mi mamá eligió mi nombre con muchísimo cuidado. No podía ser cualquier nombre, porque ella ya tenía 40 años, había perdido dos embarazos después de tener a mis hermanos y quería tener una nena, entonces tenía que ser algo muy especial. Eligió Milena, que significa "la más amada" (y que originalmente lleva acento en la "i"). Mi papá me fue a anotar al registro civil, y tuvo que volver al día siguiente porque no sabían si lo iban a dejar ponerme ese nombre tan raro. Finalmente lo dejaron, sólo que en mi casa me llamaban por el diminutivo de María en croata, que se pronuncia algo así como "Máritsa" pero se escribe "Marica". Por supuesto, esto devino en "Mari". Para qué tanta dedicación, digo yo. A los 14 más o menos impuse mi segundo nombre.

- No sé dónde está la foto de Moreira con el cuchillo en la boca. Debe andar por algún disco rígido de los varios que hay en esta casa. Prometo buscarla, porque es muy cómica.

El Gran Hermano (pero al revés)

2010-08-26T16:06:00.000-03:00

El siguiente es un comentario -ampliado y devenido post- que hice en el blog de Davu, a raíz del tema Fibertel y otras cuestiones.

No soy una especialista en el tema, la verdad, pero no sé si es importante que Clarín sea un monopolio estrictamente hablando o que no lo sea. Lo que está clarísimo es que maneja los titulares del diario más vendido del país y las pantallas que nos acribillan los sentidos desde livings, bares, restaurantes, casas de artículos para el hogar... Es una especie de Gran Hermano, pero que en lugar de mirar te obliga a que lo veas todo el tiempo. Recuerdo que estando en La Quiaca, en un restaurante al ladito de la frontera con Bolivia, las pantallas atronaban a la gente con un caos de tránsito en la avenida General Paz. Si alguien me puede responder qué le importa a un quiaqueño (o aun a una porteña mientras está de paseo por Jujuy) el estado de tránsito en la General Paz, y me da una explicación válida, le regalo un televisor. Es más, le regalo mi televisor. Total, no lo miro. Es válido, sí, preguntarse por qué el dueño de un restaurant en La Quiaca pone ese canal, pero ese es otro tema. Esto, sumado a una sociedad que no se plantea demasiado las cosas y que come mucha comida masticada, es una combinación fatal.

Clarín y su red de medios influyen sobre todo en la gente inocente que cree en el discurso del "medio independiente" (alimentadísimo desde los tantos medios que maneja), en la clase media con aspiraciones mediopelo que se llama a sí misma "informada", en el piojo resucitado y en el ama de casa horrorizada porque así-no-se-puede-vivir-más. Y digo "inocente" en el buen sentido de una palabra a la que solemos darle otros usos, no tan "inocentes", valga la redundancia.

Es un asco. Pero bueno, no creo que la cuestión sea ser o no ser K o antiK.

La cosa pasa, me parece, por otro lugar que no alcanzamos a ver del todo, y que creo que es interesante para analizar: hay un mecanismo que se quebró, que es la relación gobierno-medios. Porque todos fueron amiguitos un día (¿o alguien se atreve a decir que no?), y ahora ya no lo son. Porque el gobierno fue amigo de Clarín en algún momento (y eso está mal), y viceversa, lo cual está igual de mal en un medio que se llama a sí mismo independiente, justamente porque maneja un flujo importantísimo de información de la cual dependen muchas de nuestras decisiones (y no sólo si agarro o no la General Paz).

¿Nos preguntamos por qué en un diario se elige poner un titular y no otro? ¿Nos preguntamos por qué repetir hasta el dolor de tripas imágenes que hablan (más que mil palabras) de hechos de inseguridad como si definitivamente el delito fuera un producto -como el dulce de leche- netamente argentino? ¿Esto es información? ¿O es lisa y llanamente un golpe bajo? ¿Pasarán otras cosas mientras nos repiten hasta el aburrimiento que el gobierno "coarta la libertad de prensa y difusión"? ¿Pasarán otras cosas mientras el gobierno critica y dale y dale con los medios?

En el medio estamos nosotros, ciudadanos-consumidores, observando impávidos cómo se sacan el cuero entre ellos (literalmente). Pero, por favor, abandonemos la impavidez, y sepamos que acá se juegan otras cosas, y agarremos algo de lo que podamos aprovecharnos.

Si somos piolas, esto nos puede servir para descubrir estas relaciones ANTES y denunciarlas, si es que corresponde, o simplemente para darnos cuenta y para ver a quién deberíamos creerle según nuestras convicciones políticas, y para no dejar que nos vendan (también) "paquetes" de pensamiento sociopolítico. También nos ayudaría a ver más claramente a quién queremos votar y a buscar otras fuentes de información.

También podemos quedarnos como estamos y sólo salir a llorar porque Fibertel es/era un buen servicio. No seamos nabos, es lo que se me ocurre decir.

Empecemos a elegir con más responsabilidad a nuestros gobiernos, respetemos lo que elegimos, y empecemos a informarnos mejor. Como ciudadanos, no como consumidores que creen que si Fibertel desaparece no encontrarán otro proveedor de Internet, cable, teléfono o papas fritas.

Esto es, a mi entender, lo que no alcanzamos a ver: que somos ciudadanos antes que consumidores. Que cada una de las partes está tratando de llevar agua para su molino, y que esa agua somos nosotros. Que lo que de verdad nos jode es perder derechos como ciudadanos. El consumidor va a encontrar dónde comprar lo que quiere comprar, de eso no tengamos dudas. Al fin y al cabo, vivimos en una sociedad regida por una economía capitalista, y a alguna empresa le va a interesar brindar un servicio que otra empresa ya no puede cubrir.

Espero que nadie se sienta ofendido, de verdad, pero me parece que tenemos que pensar las cosas desde otra perspectiva, y dejarnos de pavadas.

Hoy me puse seria

2010-08-25T19:10:00.001-03:00

Mi nueva autora preferida es una antropóloga de 81 años que escribe cosas como esta:

"Ignorar o unificar al otro con el que se interactúa conlleva la pérdida de la historicidad propia"*.

Hago una traducción de esta frase, me atrevo a hacer una analogía. La traducción, por supuesto, responde a mis propios intereses y saberes, pero uno hace las traducciones que puede, a partir de los "idiomas" que conoce y de las interpretaciones que puede o sabe hacer: "Ignorar o encasillar al otro con quien convivo conlleva la pérdida de mi propia individualidad".

Me quedo pensando en cómo tratamos de negar lo que no nos gusta: lo feo, lo malo, lo pecaminoso. No sólo siempre lo vemos en otro (casi jamás en nosotros), sino que, además, le adjudicamos a ese otro una especie de no-humanidad: es un animal, es una hiena, es una víbora, es un gorila.

Que un país es una gran casa es una frase que muchos repetimos aquí y allá, y no sé si terminamos de hacerla nuestra. Aceptar, digo, que al lado de uno hay otro, que no es más que lo mismo que yo con otro envase y con distinta historia es algo que se nos hace bien cuesta arriba.

No voy a meterme en cuestiones sociales o antropológicas que, desde ya, no manejo; ni creo que aporte nada verdaderamente nuevo a la discusión, pero me parece interesante resaltar esto: que al tratar de borrar a ese otro que no nos gusta, no sólo estamos negando una parte nuestra, sino también la posibilidad de arreglar algo de lo mucho que hay que arreglar en estas tierras...

Cuenta mi nueva autora favorita que un cacique araucano, antes de que toda la tierra que le pertenecía a su pueblo le fuera expropiada (de la peor manera, aunque dudo que haya maneras buenas de hacer esto), dijo que gracias a "los cristianos" su pueblo había conocido la yerba, el azúcar y las galletas, y que no querían pelear porque a quién le iban a vender sus cueros, plumas y todo lo demás. Y que agregó "Además, hay lugar para todos".

Me pregunto si sigue habiendo lugar para todos; y me pregunto también si, más allá del lugar en la tierra que nos corresponde por el simple hecho de haber nacido, no estaremos negando al otro para evitarnos la difícil tarea de pensar en cómo construirnos como sociedad. Me pregunto, en definitiva, si no nos estamos quedando cortos de intercambios, si no nos estaremos empobreciendo mucho.

Hoy me puse seria.

* Martha Bechis.

Lo único constante

2010-08-22T02:37:00.001-03:00

Salís de la batidora y te encontrás con que el mundo está distinto. ¿Sos vos que diste vueltas y vueltas o algo, finalmente algo, cambió de rumbo? Seguro que es tu cabeza, te decís, son mis pelos y por eso me miran raro. Pero algo cambió de verdad allá afuera: no te miran raro, descubren algo de vos que no conocían. Y hasta el gato respeta que no te levantes a horario para su desayuno. Será que des-cubriste una respetable parte tuya. Será que eso se traduce en los ojos, será que está en el aire.

Claro que estuviste adentro de una batidora. Y por supuesto, alguien enchufó y todo se hizo una gran mezcolanza en la que se pusieron en juego algunas convicciones, algunas seguridades y muchas costumbres.

Pensás que saliste ileso pero no, nunca es así. Siempre que se gana algo, se pierde otra cosa. Siempre que hay un cambio dejamos por ahí retazos de lo que ya no seremos. Eso da un poco de nostalgia.

Alguien dijo que lo único constante es el cambio. Si es así, la mayor parte de las veces, creo, no notamos la transformación, porque si no, ¿a qué viene tanta desesperación cuando vemos que es inminente? Nada de querer cambiar de espejo o de "Esto no soy yo. No podría ser yo".

Ahora bancátela.

Y por el mismo precio, Dancing in the Street, una canción contagiosa, en una versión muy anterior a los "Changes" de David Bowie vía cirugías, y al gerontólogo de Mick Jagger:

Llevar el invierno adentro

2010-08-04T11:34:00.000-03:00

Nuestro carácter tiene mucho de estacional. No es lo mismo que ser ciclotímico, o en todo caso sería ser un ciclotímico más o menos con aviso; y la previsibilidad no es compatible con el asombro, claro está. Cada tres meses nuestro humor varía de acuerdo con la cercanía o la lejanía de nuestras tierras al Sol. Nuestros nietos, hijos y hermanos podrían comentar, entonces, "el abuelo está invernal"; "mi mamá primaveriza", "mi hermano otoñea", en lugar de los previsibles "... está con cara de orto", "hoy se levantó medio pelotuda", "... anda medio pasguato". Y en verano... ¿por qué sólo el verano tiene verbo? En verano somos mostrables, aunque no sean los sentimientos y el carácter los que tienen que andar de mallita... ¿Qué dieta habría que hacer para poder andar mostrando cómo somos de adentro, así como en primavera casi todos andamos queriendo sacarnos algunos rollos de encima? La panceta, digamos, porque de los rollos del coco no sé si nos hacemos mucho cargo, o no todo el tiempo (¿quién podría, todo el tiempo?).

En invierno la mirada se opaca y resaltan las ojeras. La piel pálida se asemeja bastante a las hojas que caen, mustias ,de los árboles.

El problema es si nos quedamos con el invierno adentro todo el año.

Hay alguien

2010-07-20T10:45:00.000-03:00

Este puede ser un post ideal para caer en el lugar común, es cierto. Pero si los lugares comunes existen, es porque a muchos nos pasan las mismas cosas, y porque albergamos sentimientos bastante parecidos.

Parece fácil "hacerse amigo" de alguien. Hasta que nos damos cuenta de las cosas que ponemos en juego cuando nos entregamos a esa relación tan especial que es la amistad. Que alguien sepa todo de nosotros, o casi todo, sugiere, por lo menos, una vulnerabilidad que habitualmente no queremos mostrar.
Los que alguna vez creyeron (y dijeron) que nunca llorarían delante de nadie y después lo hicieron porque no quedó más remedio que "llorarse todo" saben perfectamente a qué me refiero. También están los que no lloran nunca, y aun así lo dicen todo con una mirada, con un gesto: "no doy más. Tengo que contarte algo".

Para los que andan cerca, para los que están lejos y también para el que, este año, decidió emprender viaje. También, por supuesto, para los que andan por aquí, porque acá también somos vulnerables y, aunque de otra manera, nos exponemos a contar alguna que otra alegría y alguna que otra tristancia.

Y no podemos olvidar, por supuesto, a "Ese amigo de Vinazzi":

Feliz día y gracias a todos.

La peor de todas...

2010-07-16T19:51:00.000-03:00

Se lo comentaba recién a Ant en un mail: para mí, que estoy bautizada, que tomé la comunión, hice la confirmación, todo esto luego de muchos años de catequesis, es un verdadero problema saber cuál de todos los pecados que cometí o que aún cometo es el peor de todos.

Porque es necesario tener una escala de valores, saber cuáles son las categorías. ¡Mirá si vamos a andar viviendo sin cajitas donde ubicar las cosas!

Aquí va una lista, y ayúdenme por favor, porque no sé cuántos padrenuestros rezar por lo que sigue:

- Haber tenido sexo antes de mi matrimonio.
- No haber tenido sexo únicamente para quedar embarazada, durante mi matrimonio.
- Tener sexo seguro para no contagiarme nada, y para no quedar embarazada.
- Haberme divorciado.
- No haber bautizado a mis hijos (esos hijos del demonioooooooooo).
- Estar a favor del matrimonio de cualquier persona que quiera casarse con cualquier otra persona.
- No ir más a misa.
- Estar a favor del aborto.
- No arrepentirme de ninguno de los pecados citados anteriormente.

Otras dudas:

- Si volviera a casarme con mi ex marido... ¿los años que hemos pasado divorciados cuentan o no como "años pecados"? ¿O, si lo hago, ya los expié?
- ¿Qué me pasaría si, decidida a no volver a casarme con él, me da por casarme con una mujer?
- ¿Hay infiernos distintos?
- Nunca me volví a casar. ¿Soy menos pecadora que él, que sí lo hizo?

Porque hasta ahora, lo que escucho es que todo es pecado. Lo cual me lleva a pensar tres cosas:

a) que nada lo es.
b) que tampoco la pavada, que hay cosas buenas y malas, sólo que no sé si la iglesia mira hacia el lado que tiene que mirar.
c) que para qué pienso en todo esto, si hace añares que no practico ninguna religión, y sobre todo, hace añares que dejé de creerles a los curas.

Reflexiones al pedo, una vez más, en este viernes de frío polar y mucho que hacer, pero vamos, ¡¡¡que es viegsen!!!

PD: ¡Cuántas veces aparece la palabra "sexo" en este post! ¡Oh, my dog!

Miércoles 14 (o "De cómo la yeta en la que no creés se traslada de un día al siguiente así como así")

2010-07-14T16:58:00.000-03:00

- El mate se vuelca en el auto. No es tanto por la mugre que deja (y que junto torpemente con una balerina que está para el retiro (in)voluntario), no. La bronca es porque no puedo amenizar la espera de algunos (eterrrrnos) semáforos en rojo tomando un mate para el que no tengo tiempo apenas me levanto, porque apenas-me-levanto-con-el-tiempo-justo-para-salir-y-llegar-solamente-diez-minutos-tarde-al-trabajo (diez minutos que debo recuperar, ojo). Soy una salame, sí.
- Anoche descubrí que hace dos meses que no pago mi monotributo. No me olvidé de ir al banco. El banco, o la AFIP, se olvidaron de debitarme la mensualidad de mi caja de ahorros (yo decía "qué bueno que me alcanzó para todo". No. No me había alcanzado. Ahora soy deudora).
- Bloqueé mi clave de homebanking. Quién sabe qué fue lo que tipeé (tres veces tres) al momento de intentar entrar.

- Salgo del trabajo y voy al banco. Dejo el auto estacionado donde hay montoooooooones de autos. A la izquierda, sí, pero Ituzaingó es un lugar para vivir, y generalmente es un lugar en el que uno deja el auto más o menos donde quiere.
- En el banco me dicen que ellos no tienen nada que ver, que tengo que ir a la AFIP. Voy a la ventanilla a pagar la cuota con una credencial que bajé de Internet. El cajero me quiere cobrar una cosa y yo digo que no, que tiene que ser más. Me dice que no tiene tiempo para explicarme, y me voy sin saludar, ofendidísima.
- Voy a la AFIP. Un tal Pablo me atiende de lo más amablemente, y me dice que el problema es del banco, no de ellos. Le explico, además, lo que me había pasado en la caja. Me baja una nueva credencial: yo había impreso una incorrecta.
- Voy al banco nueeeeevamente.
Primero paso por la caja y pago, luego de pedirle disculpas al cajero por mi actitud de hace un rato. Después voy a Atención al cliente y me atiende el ángel guardián Mercedes (que es la única que sabe toooodo). Me explica (y a ella sí le creo) que no es culpa de ellos, sino de la AFIP, pero expone claramente los motivos. Llena el formulario XK-84.2032/7*32. form.: "Ruego a la AFIP debite de esta cuenta la cuota correspondiente el mes que viene, o cuando les parezca, que esta mujer tiene ganas de estar al día" (el formulario para hombres es otro, pero eso pregúntenselo a Caferatta, que de esto sabe mucho). En el mientras tanto, la llama su hijo, que no quiere hacer la tarea, Mercedes me cuenta que después tiene que estar con él hasta las nueve de la noche ayudándolo. Convenimos en algo: las mujeres no paramos nunca. A esta altura del día (tres de la tarde), muero de hambre y de ganas de hacer pis.
- Llego al auto, en cuyo parabrisas me espera un papelito azul: una multa, por supuesto.Ya veremos.
- Me subo y rajo para el súper. No agarro un chango, porque para qué si son dos cosas. No son dos: me acuerdo del pan para panchos (que pidió Davu) y del ketchup (que piden los dos). Más el queso. Más una leche. Más una Pepsi. Más pan rallado. Ya en la caja, veo en el piso un botoncito negro, de esos de las alarmas para la ropa. Cuando lo quiero levantar, se me cae el queso. Después el sachet. Después el pan rallado. No es nada, no es nada.
- Subo al auto con dos bolsas.
- De más está decir que cuando llego a casa y quiero bajar las cosas, una de las bolsas se destruye.

Y por supuesto, el baño está ocupado.

¿Sabés qué? Qué me importa.

De repente

2010-07-01T15:30:00.000-03:00

De repente se nos hace imprescindible el agujero negro. En un instante, la vida cambia, las cosas cambian, el universo todo se vuelve irredimiblemente intratable. No es que andemos tratando con el universo así, como quien dice "hoy descubrí un planeta". No no no. Simplemente, no podemos con él, y lo que hasta hoy (hace un ratito nomás) nos parecía tan naturalmente una ley de la vida, se nos convierte en injusta condena.
No todos los días son así, por suerte (o por ley), pero cuántas veces...

Lo que le pasa al de al lado pudo haberte pasado. Entonces sentís que zafás, y que qué bueno; pero la cosa está ahí, casi siempre "a punto de". Cuando te ponés en el lugar del otro te invade la sensación de "¿y por qué?". Pero inmediatamente salís de sus zapatos para poder seguir, para saltar, para alejarte de lo que podría haberte sucedido y no, esta vez no.

Es así, debe ser así, el destino, los planetas, estaba escrito, ya lo dijo el mesías, lo adelantó el noticiero, lo dijeron en la radio. Sucede. Simplemente sucede. Con o sin vaticinios.

Y preferís el agujero negro, la nada, o todo. Vaya uno a saber.

Entonces sentís que la vida no es tan injusta con vos. Hasta que te pasa. Y entonces el otro siente...

Es una rueda.

Una vida perfecta

2010-06-24T12:32:00.000-03:00

Escribo el título y me acuerdo de Una tormenta perfecta, esa película en la que terminan... (alerta de spoiler) todos muertos. Qué cosa, igualito igualito a... nuestra vida.

No hay vidas perfectas, porque no hay trayectos trazados, comprobadamente dirigidos al "éxito".

Creo en los pequeños éxitos, en el triunfo cotidiano que significa haber podido levantarse para salir a buscar la vida como sea; en lo que damos y en lo que recibimos.

Siempre creí que lo que recibíamos era directamente proporcional a lo que dábamos, pero hoy no estoy tan segura, porque no sé si yo supe dar tanto; "pero así está la cosa", diría Homero.

Creo en lo que crece.

Me di cuenta de que hay gente que muere muchos años de que su corazón se detenga para siempre, y también de que tengo ganas de estar viva (muy de otra manera) hasta que me muera.

Después de todo, de vez en cuando hay que decir alguna perogrullada.

"Hoy estás sensible", diría mi jefe.

Sí. ¿Y qué?

A., yo y el método empírico

2010-06-19T11:39:00.000-03:00

Diálogo con mi amiga A.:

(...)

Yo: Y, mirá, con este trabajo es difícil hacerse rica... Yo no pienso en la cantidad de horas que trabajo, sino "este mes voy a cobrar tanto", entonces digo "ah, bien". Pero si pienso en la cantidad de horas que tengo que estar con el culo en el asiento para ganar esa plata, me dan ganas de pegarme un tiro.

A.: Sí. Es cierto. Mejor no ponerse a pensar demasiado. Yo estoy probando un nuevo método: tratar de ganar la lotería sin jugar. Pero hasta ahora no está dando resultados...

Yo: Yo igual. Pero quién te dice... ¿Te acordás de las clases de S.* en la facultad? ¿Cuando hablaba del método empírico y de los cisnes negros y los cisnes blancos?

A.: mmm... no...

Yo: S. decía que el método empírico tiene una dificultad: un científico puede decir "Todos los cisnes son blancos", porque su experiencia le dice que es así, pero un día aparece un cisne negro y le tiró la teoría al tacho...
A nosotras nos pasa lo mismo, pero más o menos al revés. Quién te dice, un día "aparece el cisne negro": nos ganamos la lotería sin haber jugado. Sigamos no jugando, y veamos si sucede eso que no esperamos que pase...

* Profesor de Epistemología.

De esfuerzos y otras yerbas...

2010-06-17T22:29:00.000-03:00

No creo que las satisfacciones que se consiguen rápidamente no valgan, o que sean satisfacciones superficiales, o que sean disfraces de satisfacciones (aunque esto sí puede suceder; supongo que tiene que ver con atribuirle a alguna cosa que deseamos un valor excesivo). La cultura del sufrimiento repudre bastante. El verbo "sacrificar" se usa casi con descaro. Se le atribuyen algunas acepciones que hacen que haya quedado olvidado (o perimido, vaya uno a saber) su significado original. Que un jugador de tenis o de fútbol diga públicamente que su carrera le ha costado "años de sacrificio" me parece, lisa y llanamente, un desatino. Sí creo en el esfuerzo, y en lo que se logra poniendo la energía en el lugar justo en el momento oportuno.

Pero voy a esto: ¿no caló demasiado hondo en algunos la cultura del "lo pedís, lo tenés"? Se me ocurre que para muchos, el hecho de tener que hacer un esfuerzo para conseguir algo, o más bien, el sólo hecho de pensar en hacer un esfuerzo los cansa, y entonces, "nada", ¿viste?

Es obvio que, con perdón de la redundancia, no se pueden obviar los noventa y su carga de "satisfacción garantizada o le devolvemos su dinero", y su "llame ya".

Y no me refiero únicamente a las cosas que podemos comprar, que cada uno sabrá cómo le afecta a su economía meterse en un plan de ocho mil cuotas pero tener un plasma ya (muchos de estos no entienden "cómo no querés uno").

Hay muchas cosas que se perdieron o quedaron en el olvido, pero yendo a un costado un poco más profundo que el plasma de 80 pulgadas, nervia un poco ver a tanta gente dedicada a la nada, a llenar su vida de lo que puede ver en la tele, y a olvidar por completo lo que puede conseguir si pone un poquito más de energía en ciertas cosas.

Plantearle al jefe la necesidad de un aumento, o un blanqueo, no, porque ya sabemos cómo es el jefe.

Sentarse y dialogar con la pareja de uno acerca de algún tema ríspido, no, porque ya sabemos: él/ella no escucha, no quiere saber, los chicos están cerca y no queremos pelear delante de ellos, y bueno qué querés, cuando llego a casa no tengo ganas de andar discutiendo: prendo la tele y me olvido de que él/ella está cerca y al otro día vuelta a empezar...

Decirle que no al nene caprichoso (a propósito, visiten a La Candorosa, que redactó un post muy interesante que tiene bastante que ver con esto), decir "no" de vez en cuando es todo un tema, porque viste cómo se pone ("¡Tiene un carácter este chicooooo!"), y la verdad, no tengo ganas de escucharlo, y andá a saber si no lo castro diciéndole que no... (variante: padres/madres que arreglan todo con un bife y se terminó la cuestión y si querés llorar yo te voy a dar motivos para llorar).

No tengo un mango, pero "él" hace todo lo que puede, qué querés, yo no tengo ganas de salir a trabajar (esta es una de mil variantes, cada uno de nosotros conoce alguna).

Eso sí: "me quejo si no tengo lo que quiero. Y me quejo el triple si no hay una manera cómoda de conseguirlo ya".

Hay muchas pero muchas cosas para las que el "lo pedís, lo tenés" no funciona.

No hay manera (o casi no la hay, o en muchos lugares no la hay) de conseguir un beneficio en el trabajo si no se unen los empleados y piden que se solucione tal o cual problema, o que nos paguen más a todos, o que nos reconozcan lo que nos deben [esfuerzo].

No hay manera de solucionar un quilombo de pareja si no se trata de dialogar, aunque a lo mejor haya que dejar a los chicos un fin de semana con la abuela para poder decirse todo lo que hay que decir [esfuerzo. No el de dejar a los chicos con la abuela, obvio].

No hay manera de que un chico aprenda cuáles son sus límites si nadie le explica que hay límites, y que deben ser respetados, para su beneficio y el de quienes lo rodean. Ni hay manera de que entiendan las cosas a los bifes [esfuerzo. Otra que esfuerzo. Mamita...].

No creo que haya otra manera de tener "un mango" que no suponga trabajar (maneras más o menos legales, digo) [esfuerzo].

A la cultura del sacrificio y el sufrimiento se le opone esta, parece, una especie de laissez faire adaptado a los apurados tiempos que corren.

No es tan fácil saber adónde ir

2010-06-15T22:49:00.000-03:00

Dicen por ahí que si uno tiene claro un objetivo claro, ya tiene gran parte del camino allanado.
Es muy probable. Entre las muchas cosas que aprendí, una es que no es muy sencillo saber qué es lo que quiero.

Es común, cuando me enojo, que me diga "No quiero nada". Con trompa y ceño fruncido incluidos. El enojo es el equivalente al agua en la nafta: detiene el motor y lo hace bosta. El motor es el deseo, que se anula cuando algo sale mal, muy mal.

Y cuando no estoy enojada, quiero tantas cosas juntas que me resulta casi imposible tamizar, colar ese manojo de tallarines (uno por deseo), para elegir cuál quiero cumplir en primer lugar.

El momento en que la cosa se aclara es una revelación, entonces allá voy.

Cuando leo o escucho hablar a alguien acerca de sus decisiones, y especialmente cuando ese alguien dice "supe inmediatamente que deseaba hacer esto o lo otro", sospecho...
Quizá sea solamente por desconfiada, o por envidiosa o malpensada, pero ¿será verdad que alguien puede tener tan claro desde un principio que lo que quería hacer era eso y no otra cosa?

Todas las veces que tomé decisiones importantes o importantísimas en mi vida, me costó horrores, sentí que el mundo se me venía encima. Ese mundo que se me viene encima es el cúmulo de cosas que (imagino) dejo atrás por cada decisión tomada. No se trata de falta de determinación. Cuando tomo la decisión, ahí está, inamovible casi. La dificultad está en el camino que recorro hasta llegar a ese momento.

¿Vía crucis? No sé si tanto, pero no sé si tan poco. ¿A mí sola me pasa?

Mientras miro las nuevas olas

2010-06-07T10:37:00.000-03:00

San Agustín se preguntaba «¿qué es el tiempo?, ¿quién podría explicarlo fácil y brevemente? Lo entendemos... cuando hablamos de él, y lo entendemos también cuando lo oímos de otro que nos está hablando. ¿Qué es, pues, el tiempo? Si nadie me lo pregunta, lo sé; pero si quiero explicarlo a quien me lo pregunte, lo ignoro».

A varios se nos nota preocupados por el tiempo. Varios posts leí, la semana pasada, que hablaban del tiempo en sus distintas formas: el tiempo pasado, el tiempo "que perdemos", el tiempo que falta, el tiempo final...

Si hubiera un ranking de cosas incomprables e invendibles que nos quieren vender a toda costa, todo el tiempo, el tiempo estaría arriba de todo en el podio.

Hay promesas de un rato más de juventud (que muchos tomarán tal vez, como un rato más en este mundo), ¿o no nos quieren vender tiempo en frasquitos, disimulado con etiquetas tales como "crema antiarrugas"?*.

Cuando somos chicos, nuestro tiempo, por supuesto, es el futuro: "¿qué vas a hacer cuando seas grande?" "Ya me vas a entender, esto te va a venir bien en el futuro..."
"Quiero ser más grande".

Siendo adultos, el tiempo se divide entre el recuerdo, la inmensa cantidad de cosas que tenemos que hacer en tiempo presente y la preocupación por el futuro. Cuando nos invade la nostalgia, necesitamos volver el tiempo atrás de alguna manera: mirar películas viejas o escuchar música que marcó nuestra adolescencia (la verdad, en general, salvo algunos clásicos, ¿no suena todo espantoso, antiguo, un poco chirriante, a destiempo? A veces me pregunto cómo hice para escuchar tantas veces seguidas Hotel California...). O ponernos a recordar anécdotas, historias viejas.

Pensar en el futuro angustia un poco. Si tantos años pasaron tan pronto, los que vienen también lo harán, y entonces...

¿Qué es lo que más nos preocupa? ¿No tener tiempo, perderlo o no saber aprovecharlo, quedar en deuda con alguien en particular? ¿O haber pasado ese momento en que nos parecía que íbamos a ser eternos, para darnos cuenta de que era mentira? ¿Nos preocupa sentirnos tontos por habernos creído eternos un día (ya sabemos cuáles son las consecuencias de la eternidad: la posibilidad, también eterna, de cometer una estupidez tras otra)?

Nada... tonterías de lunes sin arrepentimiento alguno de andar perdiendo el tiempo escribiendo pavadas.

Como epílogo (porque el tiempo es tirano), una anécdota.
La mamá de mi amiga Claudia hablaba con su íntima amiga. Ésta se quejaba del paso del tiempo, de las arrugas, de la vejez. Tina, la mamá de mi amiga, insinuó que ella no se veía tantas arrugas, que para ella no era terrible. "Qué suerte que no te las ves", espetó la otra.

Y un regalito: este reloj, para poder ver el paso del tiempo.

*(mmm... No sé si esto constituye un fracaso rotundo de la siempre vanguardista -otra opción que serlo no les queda- industria de la cosmética; no me es posible saberlo. ¿Por qué? Por supuesto, uso cremas antiarrugas; por supuesto también, me veo arrugas; por supuesto, me enojo con "la crema que no sirve para nada", y me desenojo al instante pensando cómo estaría si no las usara. Como no lo sé, me es imposible comprobar su eficacia. Así, el mes siguiente vuelvo a comprar cremas antiarrugas).

Tener una patria

2010-05-25T17:24:00.004-03:00

No es tan sencillo como parece. Solemos pensar que patria es el lugar donde nacimos, pero cuando la guerra y el hambre separan a los padres de sus hijos y en la historia de la vida de una familia hay un corte; cuando únicamente es la distancia lo que nos separa aunque sea un poco del terror, no es fácil decir "yo soy...".

Los argentinos venimos de los barcos. La mayoría de nosotros. Como muchos, no tengo familia ni historia en este país, a pesar de haber nacido aquí. En mi casa no se hablaba en castellano, lo que hacía a mi familia la cueva de bichos raros del barrio. Mis hermanos hablaron solamente en croata hasta que tuvieron edad de ir al colegio. Cuando me tocó el turno de aprender a hablar, mi mamá decidió que ya había sido demasiado con dos que tuvieron que aprender el castellano al galope, y me educó en este idioma.

Como muchas, mi familia vivió una dicotomía: ser de allá y vivir acá. Añorar, pero desear aferrarse a algo, porque no podemos vivir sin estar aferrados a algo.

Mi mamá llegó acá cuando tenía un año y medio, en brazos de su mamá, a conocer a su papá (mi abuelo), que hacía ya unos meses vivía en Argentina, escapando del hambre y después de haber peleado en la primera guerra mundial. Cuando volvió a su país (casi setenta años después) se encontró con una tía, que fue quien la había llevado a upa, siendo una bebé, hasta el puerto, donde la esperaba el barco que la trajo. Me contó que en ese momento se sintió desfallecer. Pero también me contó que después de tres meses de estar allí, aun en medio de su familia, y en su lugar de nacimiento, pedía a gritos "comida argentina, y hablar en castellano".

Mi papá vino después de haber peleado en la segunda guerra mundial. Cuando volvió por primera vez a su país, le llamó la atención que su habitación estuviera igual que cuando él la había dejado. Y cuando viajó por segunda vez, cedió la poca herencia que había en favor de sus hermanos.

A mi generación le tocó la guerra sucia y la guerra de Malvinas. Supongo que ya es suficiente guerra en la familia.

Creo que fue García Márquez quien dijo que patria es el lugar donde enterramos a nuestros muertos. Y agrego yo, donde tuviste hijos. Supongo que ahora sí, entonces, después de tener dos hijos acá y de haber enterrado a mis abuelos y a mis padres acá, puedo decir que tengo patria, y la verdad es que me gustaría mucho poder hacer algo para que ésta sea cada día mejor.

Fue muy emotivo estar ayer en la 9 de Julio para cantar el Himno Nacional en el único idioma en que sé hablar, y compartir ese momento con mucha otra gente que habla el mismo idioma que yo y que se sabe parte de esta tierra. Que no es la mejor, seguramente, pero tampoco es la peor. De eso sí estoy segura.

Actualización: acá hay un lindo post (bué, sí, es de mi hijo, qué voy a decir, pero está lindo en serio, y además, se refiere a esta reflexión que hice como "sesuda" y que un hijo te diga que tenés sesos viene bien, qué sé yo cómo explicarte. En general te buscan los defectos, ¿viste?), y también hay fotos de la fiesta de anoche.

Ponerse en perra...

2010-05-20T21:15:00.001-03:00

Todo en la vida es cuestión de mantener el equilibrio. Esta frase (diez palabritas que, dichas así, hasta parecen bobas), resulta ser muy difícil de internalizar, de hacer propia.

Algo así como que te den la dirección de un lugar pero no te digan cómo llegar y sin tener la Filcar a mano. Es decir: como que te dejen más o menos en bolas y te digan: "fijate, la ropa está por allá (eso sí, no sabemos si hay de tu talle)".

¿Qué es "mantener el equilibrio"? Sí, sí, ya me dirán ustedes (o no, tal vez me lo digo a mí misma): "Bueno, ayudar pero no dejar que te zapateen en la cabeza", "tener en claro con quién estamos enojados, para no agarrárnosla con el otro al divino botón", "ir por la vida teniendo claros los objetivos, pero también sabiendo cuándo es momento de frenar un poco",

Sí, sí. ¿Y me podés decir cómo?

Supongo que es un camino minado de pozos y, por lo tanto, lleno de metidas de pata. Si cada vez que nos equivocamos sólo estuviéramos implicados nosotros, y bueno, qué se le va a hacer. El buey solo bien se lame (las heridas). Pero la cosa se pone más problemática cuando el tropezón llena a quienes nos acompañan, también, de moretones.

Gran parte de ese equilibrio depende de los límites que establezcamos respecto de los demás, del respeto por el propio espacio y por nuestras decisiones.

Una joda, porque, al menos yo, nunca sé si cuando pongo un límite estoy, simplemente, diciendo "hasta acá, y no me pidas más que esto" o si simplemente me estoy "poniendo en perra".

Recuerdo que cuando hacía terapia, a este mal lo llamaba "exceso de catequesis". Ser buena, poner la otra mejilla, tratar de ganarme el cielo fueron las excusas que usé durante años para no poner límites con algunas personas, para dejar que invadieran mi espacio. Para ser una víctima, en fin (ja, si quiero, le gano a Jesús). "Yo no soy La Hija de la Lágrima. Soy la madre" fue una de mis frases de cabecera.

Pero hoy, después de años de batallar, no puedo evitar, casi cada vez que le pongo un freno a alguien (por suerte hay excepciones, situaciones en las que ya tengo clarísimo que no quiero que me jodan y puedo expresárselo al otro con seguridad), pensar "se me fue la mano".

Por supuesto, cuando es otra persona la que sufre algún abuso, no tengo ningún problema en identificarlo y decirle "tenés que decir no". Pero cuando me pasa a mí, siento que estoy ladrando y gruñendo.

Maldita subjetividad, cómo rompe las pelotas a veces.

Catarsis (laboral), que le dicen.

Si me muero, que no se note

2010-05-18T19:16:00.000-03:00

El mundillo farandulesco, para poder continuar siendo tal, necesita que quienes consumen sus chimentos día a día crean en la magia, en lo irreal, como una manera de mantener el aura de quienes se hicieron "merecedores" de habitarlo. Que esos habitantes vivan en ese mundo unas pocas horas o medio siglo ya es otro cantar, siempre que, mientras dure su visa, se atengan a las reglas del juego.
Es así como, si pensamos en un cantante famoso, pongamos por caso, Luis Miguel, o el creador de una banda que marcó los años ochenta, pongamos Gustavo Ceratti, también cantante, solemos pensarlos como seres más bien alejados de calamidades cotidianas tales como retorcijones de panza, mocos o diarreas. ¡Qué lindo sería formar parte de ese mundo en el que nadie tiene mal olor ni se tira pedos, pordió!
La cosa no funciona únicamente porque nosotros preferimos creer que "allá" no pasan esas cosas, no no no: es una especie de contrato que firmamos, por el cual los seres comunes y corrientes aceptamos creer en un mundo irreal, y ellos aceptan alimentar nuestras fantasías jugándola de intocables. Por supuesto, la fantasía se acrecienta cada vez que el famoso en cuestión señala en cuanto medio se le acerque "soy un ser humano común y corriente". Una frase que pocos famosos se creen de verdad, porque en más de uno de ellos se nota que no fue nada difícil entrar en el juego y creer en la magia y sentir, al poco tiempo, que son de verdad intocables, que nunca más les dolerá la panza o, lo que es cien veces peor, que envejecerán.
Claro que la naturaleza es cabezona y se empeña día a día en igualarnos (en general, para abajo), y en una de las tantas vueltas de la vida, el cantante (que hasta ese momento podía ocultar sus canas con tintura, su incipiente calvicie con implantes, y borrar sus rollos con lipoaspiraciones) no sólo está perdiendo el pelo y las mañas, sino tal vez la vida.
Quienes lo rodean y que, como acólitos fieles, suelen decir y no decir en medidas exactas (no olvidemos la cláusula que indica "se debe alimentar la fantasía"), sufren tal desconcierto que, de golpe y porrazo, se niegan a abrir la boca, salvo para pedir intimidad a gritos (cosa bastante dificultosa de conseguir, después que se pasaron años pidiendo que hablen de él).
Eso sí: si es verdad que se está muriendo, que no se note, porque esas cosas sólo les pasan a los viejos que fueron seres humanos de verdad.

Lestrigones y cíclopes

2010-05-13T23:01:00.018-03:00

Este es un poema de Konstantinos Kavafis. Cada uno puede entenderlo como más le guste (por supuesto). Cuando lo leo, todos los deseos de que mi vida sea un viaje tranquilo por un mar sereno se van al demonio (aunque un poco de tranquilidad nunca viene mal). Cada vez que lo transito (es una especie de camino, y también es lo que me lleva por él) se me estruja un poquito el corazón, se me dan dos vueltas de tuerca más, y creo entender algunas cosas.

¡Ítaca es un viaje de ida!

Más abajo, una libreinterpretación de cerebro quemado un jueves casi a la noche.

Ítaca

Cuando emprendas tu viaje hacia Ítaca
debes rogar que el camino sea largo,
lleno de peripecias, lleno de experiencias.
No has de temer ni a los lestrigones ni a los cíclopes,
ni a la cólera del airado Poseidón.
Nunca tales monstruos hallarás en tu ruta
si tu pensamiento es elevado, si una exquisita
emoción penetra en tu alma y en tu cuerpo.
Los lestrigones y los cíclopes
y el feroz Poseidón no podrán encontrarte
si tú no los llevas ya dentro, en tu alma,
si tu alma no los conjura ante ti.
Debes rogar que el viaje sea largo,
que sean muchos los días de verano;
que te vean arribar con gozo, alegremente,
a puertos que tú antes ignorabas.
Que puedas detenerte en los mercados de Fenicia,
y comprar unas bellas mercancías:
madreperlas, coral, ébano, y ámbar,
y perfumes placenteros de mil clases.
Acude a muchas ciudades del Egipto
para aprender, y aprender de quienes saben.
Conserva siempre en tu alma la idea de Ítaca:
llegar allí, he aquí tu destino.
Mas no hagas con prisas tu camino;
mejor será que dure muchos años,
y que llegues, ya viejo, a la pequeña isla,
rico de cuanto habrás ganado en el camino.
No has de esperar que Ítaca te enriquezca:
Ítaca te ha concedido ya un hermoso viaje.
Sin ella, jamás habrías partido;
mas no tiene otra cosa que ofrecerte.
Y si la encuentras pobre, Ítaca no te ha engañado.
Y siendo ya tan viejo, con tanta experiencia,
sin duda sabrás ya
qué significan las Ítacas.

Comparto este enlace que me llegó hoy, al Mural del Bicentenario, con ilustraciones de Rep y videos del canal Encuentro. Excelente:
http://www.muralbicentenario.encuentro.gov.ar/flash/index.html

Cosas que no sé

2010-05-12T15:01:00.001-03:00

Alguna vez conté acá Lo que sé. Como no sólo estamos hechos de las cosas que sabemos, sino de las que no sabemos, acá va algo de lo que no sé (que termina siendo algo que también sé de mí misma).

Cuando era muy chica tenía un problema gravísimo: era terrible e irremediablemente tímida. Era la típica nena que no contesta las preguntas, que se pone colorada, que no habla, que "se porta bárbaro". Cada vez que escucho que dicen de un chico "se porta bárbaro", lo miro directamente a los ojos y puedo darme cuenta si de verdad se porta bárbaro o... todo lo otro. Nos reconocemos al instante y nos comunicamos telepáticamente. Yo le digo "ya pasará", mientras pienso "No se porta bárbaro. No sabe qué hacer, no sabe qué decir y se siente desubicado todo el tiempo". Por supuesto, como la onda telepática está abierta, el chico recibe también esto. Ahí entramos en confianza, telepática, por supuesto. :) Si los padres son de esos densos que quieren que el chico sea comunicativo y expresivo y que salude y conteste todas las pavadas que solemos preguntar los grandes, y "lo animan" diciéndole "saludá, saludá" o "contale, contale", o la peor "¡Bien!, decile", miro alternativamente a los padres y al criaturo y les digo "ya entraremos en confianza". Basta esa respuesta para que "criatura X" se ponga de mi lado. Sólo con los chicos se me borran todas las inhibiciones.

Encontré algún boletín de cuando iba a la primaria, de una época en la que evaluaban también el comportamiento social de los alumnos. Todas mis notas eran MS o S, salvo en esa parte.

¿Se comunica con sus maestros?: N o CN (nunca, o casi nunca).
¿Establece relaciones con sus pares? N o CN

Una de las graves consecuencias que sufrí por culpa de esa inconmensurable timidez es la casi total incapacidad de hacer preguntas. No era que no tuviera curiosidad, pero no preguntaba si no entendía. Una única vez recuerdo haber preguntado algo, Matemática, tema: Simplificaciones. Recuerdo no haber entendido NADA durante la explicación, y cómo tuve que luchar conmigo misma para preguntarle (al final de la clase, aparte, a solas) a la maestra qué catzo quiso decir, y recuerdo también lo bien que me explicó ella el tema, y la satisfacción de haber logrado superar el terrible obstáculo. "No era tan difícil", me dije. Pero nunca más volví a preguntar nada. Y esto fue en quinto grado. Cada vez que me llevé una materia me arreglé como pude para estudiar, porque la única vez que me mandaron a un profesor particular, por supuesto, fue un desastre. El tipo explicaba y explicaba, y yo asentía y asentía sin entender una palabra de lo que me decía. Supongo que habrá pensado "o es una genia (¿y por qué se llevó la materia?) o es una tarada total" (y calculo que se habrá quedado con la última opción).

Por suerte subsané mi discapacidad social buscando las respuestas en otras fuentes, si no, creo que sería completamente bruta. No sé preguntar en voz alta, por mucho que me interese un tema, y si me preguntan demasiadas cosas me taro y respondo la mitad de lo que debería responder. Por supuesto, después digo "tendría que haber dicho esto". También por suerte, este laburo que hago, cuya efectividad depende en gran parte de las preguntas que uno hace, se puede hacer por escrito, si no, tendría que dedicarme a otra cosa.

Será por eso que me hice amiga de los libros: porque no preguntan, al menos en voz alta.

Como leí alguna vez, varias veces me digo "¡Justo a mí me tocó ser yo!".

Mirá lo que encontré

2010-05-11T23:37:00.001-03:00

Esta estampilla estaba entre las miles de estampillas que mi mamá guardaba con la intención de, algún día, organizarlas y darles forma de colección.

También busqué información sobre esa primera Feria del Libro, y encontré esto:

http://adbiblio.blogspot.com/2009/07/la-primera-feria-del-libro-cual-de.html

Mirá vos.

De feria en feria

2010-05-09T17:40:00.002-03:00

Me enojo porque es un quilombo de gente. Me enoja llegar y no conseguir fácilmente lugar para estacionar (el precio del estacionamiento es un despropósito. Me da risa porque dice "un hotel para su auto". Y sí, con lo que te cobran para dejarlo ahí, lo mínimo que pueden hacer es cambiarle el aceite, lavarlo y cargarle el tanque). Me enojé este año porque la entrada por Santa Fe está cerrada, y hay que entrar por Sarmiento. La vereda de Sarmiento es un desastre porque la están arreglando (o algo así sugieren los carteles) y nadie se preocupó por hacer algo para que los cientos de personas que entran por día no tuvieran que sortear pozos, barro y, por supuesto, a los cientos de personas que salen. Me enoja el precio de la entrada, no importa que casi todos consigamos una o varias gratis: el precio es otro despropósito.

Pero... la feria es la feria, y si no voy, siento que a mi año le faltó algo. Fuimos el viernes, doctor Nick y yo, y trajimos libros, libracos y libritos, y tenemos para un buen rato. En Tusquets nos hicieron el 20% de descuento presentando la libreta de estudiante (gracias, Nick, por haberla llevado). De allá trajimos dos de Mankell de la serie Wallander (dato: híper recomendables la serie sueca, los sábados a la noche por Film & Arts, y la inglesa, protagonizada por Kenneth Branagh, que se consigue... por ahí, usted me entiende. Excelentes las dos): El hombre sonriente y La leona blanca, y también, Los libros de los otros, de Ítalo Calvino. Ya ahí me desenojé por haber tenido que caminar tanto para llegar.

Último round y La vuelta al día en 80 mundos, dos de Cortázar que no teníamos, fueron nuestras siguientes adquisiciones. Péguenles una miradita a la tapa y la contratapa de Último round: compensan el valor del libro completo.

Ahí ya me había olvidado de la cola para canjear la p... entrada de Ñ.

Después de dar un par de vueltas, me encontré con un stand chiquitito, medio escondido: Librería de mujeres editoras. Ahí encontré Escapada, de Alice Munro, sobre el que había leído una estupenda crítica. Mientras lo embolsaban, vi que tenían también varios de Margaret Atwood. Pregunté precios; la dueña de la editorial los hizo bajar de la estantería y... ¡oh, sorpresa! No sólo los bajó de la estantería, sino que los bajó de precio: me dejó cuatro... ¡¡por cien pesos!!: Penélope y las doce criadas, Doña Oráculo, El quetzal resplandeciente y otros relatos, y Orix y Crake (y de yapa, me dijeron que necesitan editoras, quién te dice...).

Paseamos un rato y vimos a alguien que ya forma parte del escenario de la Feria: Rep. Si no lo viste a Rep, es porque no fuiste a la Feria, porque ¡está siempre!

Desenojada por completo, volvimos a casa, donde Davu nos esperaba con pizza (preparada por él) y empanadas (encargadas por él).

¡La vida es buena!

Mensaje subliminal

2010-05-04T14:57:00.001-03:00

Programas de TV, películas, publicidad: quienes quieren transmitir su mensaje depravado tal vez, o políticamente incorrecto, no descansan.

Los mensajes subliminales han llegado también a los otrora inocentes libros para estudiantes secundarios. Y si no, miren esto:

¿Adónde iremos a parar? Hay que frenar estos ataques, antes de que sea demasiado tarde.

¿Es que nadie piensa en los niños?

Muejeje.

Está en el aire

2010-04-30T12:16:00.004-03:00

Me gusta la comunicación que puedo establecer con alguien sin hablar. Y no es que no me guste hablar, no, nada más lejos de la (perdón, de mi) verdad.
Pero están también esas cosas que, quién sabe por por qué motivos, en algún momento decidimos callar: sentimientos, sensaciones, seguridades varias. No es relevante qué. Lo que importa es que (casi) no importa qué es lo que no se dice. Sabemos que está ahí, escondido en un silencio que habla, a veces a gritos, a veces susurrando...
Me gusta más cuando, por si quedaba alguna duda de que la conexión se había establecido, un testigo voluntario o involuntario lo pone en palabras y dice "Che, ¿me pareció a mí o pasa tal cosa?". Siendo "tal cosa" cualquier cosa: hay onda, no la hay, estaba a punto de matarlo, lo amo, lo detesto, no la soporto.
Es la confirmación de que la comunicación existe.

Esta clase de sensaciones me recuerda esa parte nuestra, bien animal, que se maneja por puro instinto, siguiendo la pista de lo que pasa como por puro olfato.

El inicio de Rayuela es fantástico, e ilustra claramente lo que está tan ahí:

"Y era tan natural cruzar la calle, subir los peldaños del puente, entrar en su delgada cintura y acercarme a la Maga que sonreía sin sorpresa, convencida como yo de que un encuentro casual era lo menos casual en nuestras vidas, y que la gente que se da citas precisas es la misma que necesita papel rayado para escribirse o que aprieta desde abajo el tubo de dentífrico".

Me encanta lo que "está en el aire". Me sublevo a eso, me rindo, no puedo cambiarlo... Está bueno tener la seguridad de que podemos callar y, al mismo tiempo, decir.Y tampoco es del todo malo saber que hay cosas que no manejamos. ¿Dejarse llevar, sin la necesidad de estar prendidos al timón todo el tiempo? Es genial. Al fin y al cabo, a veces me encantaría tener chofer.

La yapita: un tema del recital de Peter Gabriel en Vélez, del año pasado, al que fuimos "en familia", como dice Halle.
Davu lo encontró casi casi completo, y está bueno revivirlo hoy. Es lindo es saber que, entre todas esas voces, en el aire estaban también las nuestras...Veo las fotos y me parece que fue ayer... Claro, acá está la conexión: aquella vez estaba igual de engripada que hoy, igual de afiebrada que hoy. No todo lo que anda por el aire es bueno: también hay bacterias, microbios y estornudos ajenos.

¿Por qué será que si nos sentimos mal no vamos a trabajar, pero el mal remite inmediatamente si se trata de pasarla bien?

La respuesta está On The Air, amigos.

Pastillitas ¿para todo?

2010-04-24T04:09:00.001-03:00

Hay pastillas para la presión, la ansiedad, el dolor de muelas, el dolor menstrual, el síndrome de desatención de los chicos (no, no hay adultos "desatentos", parece), para dormir, para despertarse, para adelgazar, para engordar y también para animarse si uno anda abandonado por la energía. No olvidemos a la estrella de la década: el ataque de pánico.

Los laboratorios no dan abasto: todos los días ¿aparece? una enfermedad nueva a la que pronto, muy pronto, le encontrarán cura.

Yo me pregunto, y te pregunto: ya que hay sentimientos y valores que no vienen en frasquito, ¿no será hora de cambiar individualismo por empatía, egoísmo por solidaridad, "ombliguismo" por sentimiento de humanidad?

Tanta conciencia ecológica que nos quieren vender, y ni se nos ocurre pensar que ni por casualidad vamos a respetar a un delfín o una ballena si no empezamos por respetar nuestra propia vida, que es, en definitiva -y si logramos establecer empatía con el género humano- también la de quien tenemos al lado: la amiga, el compañero de trabajo, la señora que limpia y el portero. O tal vez que eso, ponerse a defender la vida de los delfines, por ejemplo, no es más que una actitud que nos permite mirarnos al espejo y convencernos de que estamos haciendo algo por el mundo, mientras tratamos por todos los medios de evadir la responsabilidad que nos cabe cuando el vecino nos necesita.

Me acordé, en este preciso instante, de un excelente post de Verito, "¿Por qué es más fácil amar a la humanidát entera que a Juan de los Palotes?".

También se me ocurre: ¿no se aliviaría más de una de aquellas enfermedades, si nos replanteáramos algunas de nuestras actitudes? Digo, por eso de saber que si me pasa algo voy a tener alguien al lado que me dé una mano, lo cual me obliga a dar la mano si alguien necesita algo... ¿No nos haría sentir más contenidos, menos solos, menos vulnerables?

No sé, digo. No me digas que soy una ingenua. Eso ya me lo dijeron.

De "pavadeces" y otras yerbas

2010-04-22T17:32:00.000-03:00

Voto por el mundo secreto que nos habita. Por aquellas cosas que hacemos, que no son evidentes pero que conforman, sin embargo, nuestra forma de ser y de vivir. Todas ellas.

Me gusta cuando uno puede observar, también, las pequeñísimas actitudes no tan buenas de algunos parecen tan santos, porque uno puede calar ahí rasgos de humanidad en algún "ídolo", para darse cuenta de que no es más que un ser humano, como vos y como yo. ¿Por qué tendríamos que ser perfectos? ¿A quién se le ocurre semejante aberración? Es justamente en la imperfección donde se hallan los matices, y ahí está lo divertido. Ahí surge la creatividad (o debería surgir), que será, en definitiva, la cualidad que se pondrá en juego frente a cada situación que nos toque enfrentar.

Mi frase de cabecera es "Me gusta meterme en quilombos, para ver cómo puedo salir de ellos". Algo así como un gran problema de lógica aplicado a la vida misma.

Como en un viaje, explorar nuestro propio mundo secreto puede llevarnos a conocer cosas insospechadas de nosotros mismos. Parece una pavadez, pero creo que no es tan así.

Secret World

26

2010-04-19T00:18:00.000-03:00

¡¡Feliz cumple, Doctor Nick!!

Te quiero mucho, chico listo.

No importa cómo

2010-04-14T02:04:00.000-03:00

Algunas discusiones, creo, no son más que estrategias publicitarias; inventos para meternos hasta por las orejas nuevas "necesidades". Por estos días, una de ellas es si los nuevos dispositivos de lectura matarán o no al libro.

O soy muy tonta, o no termino de entender el punto. No sé por qué una cosa tiene que matar sí o sí a la otra. Parece que hubiera que formar parte de un bando: o te quedás con el antiguo libro o sos de kindle: River o Boca, radical o peronista, Coca o Pepsi, algo así.

El gustito de hacer libros va a seguir existiendo. El placer de leerlos, no importa cómo, va a seguir siendo el mismo. Si elegís llevarte mil libros para leer en vacaciones, está bien (genial si uno tuviera tiempo de leer tanto, o tanto tiempo de vacaciones), si querés llevar uno o dos, está bien también.

Supongo que el aparatito será más que útil, para algunas ocasiones o para cierto tipo de literatura; para otras, seguiremos utilizando el que sería, si hubiera aparecido por estos días, el gran invento del siglo.

A todo esto, ¡la semana que viene empieza la Feria!
No importa que no nos conozcamos personalmente, seguro nos vamos a encontrar más de cuatro.

Más info aquí.

Un tranvía llamado exigencia

2010-04-12T11:40:00.003-03:00

Me acuerdo de cuando éramos chicos y queríamos algo YA. Ese "quiero esto ya" podía significar, desde que uno presentaba el pedido en mesa de entradas -mami-, hasta que lo consiguiera, desde días hasta meses o, directamente, una respuesta: No.

El "quiero esto ya" podía entonces diluirse en un par de sesiones de llanto o convertirse en insistencia esporádica, porque uno sabía que -de vez en cuando, no siempre, ojo- insistiendo, conseguía "eso"; o simplemente el objeto de deseo podía ser olvidado, o reemplazado por otro "quiero ya" más urgente, novedoso o imprescindible.

Claro, cuando somos criaturitas no sabemos que hay cosas que descartaremos al instante de poseerlas entre las manos, y queremos queremos queremos. Como bien dice el capitán Garfio en Hook, casi sin respirar, refiriéndose a las permanentes exigencias de los niños, "yo yo yo yo; mío mío mío mío; quiero quiero quiero; dame dame dame".

Decir "no" no respondía únicamente a las posibilidades que tuvieran en casa de comprar o no lo que quisiéramos, sino que era, también, una manera de educarnos: para ciertas cosas había que esperar, otras no eran adecuadas para nuestra edad, y otras entraban, sin más, en la categoría "sin esto podés vivir tranquilamente". También aprendíamos a valorar lo que teníamos.

También había ciertos "caprichos" que se concedían, para darnos un gusto, para despuntar el vicio, porque sí, y sabíamos que en esa ocasión se rompían un par de normas, lo cual le quitaba rigidez al asunto este de "ser educados". Recuerdo una vez que fuimos a hacer varios trámites con mi mamá; creo que por avenida Cabildo, y cuando, frente a un kiosco, pedí una golosina, ella decidió que pararíamos en todos los kioscos por los que pasáramos para comprar algo (no había 80 por cuadra, como ahora), hasta que terminásemos con las varias cosas que había que hacer. Yo creo que ese día en particular (por algo lo recuerdo tanto, y no tengo muchísimos recuerdos de mi infancia) me permitió conocer, aunque no conociera todavía la palabra, el concepto de "contraste".

Es cierto que a diario podemos ver e incluir en la categoría de "chiquillo imbancable" a cualquiera que, frente a una vidriera, una góndola de supermercado o un kiosco pone a prueba la paciencia de los padres, los vendedores y el resto del mundo en general. A los chicos es muy fácil clasificarlos, porque los pibes no tienen filtros: si quieren algo, lo dicen, repiten el pedido hasta el hartazgo, porque todos sus deseos, en ese preciso instante en que desean algo, se transforman, digamos, en ese único objeto que desean ahora (y que, como sabemos madres y padres, puede cambiar al instante).

Me pregunto si reservamos esa actitud crítica sólo para los dulces niñitos y "sus culpables" (ay, estos padres de hoy en día que no saben educar a sus hijos; ay, este chico insoportable; ay, por favor, hagan algo pero que pare de gritar ya), o si nos damos cuenta cuando estamos actuando como tales.

A mí me parece bastante útil que tengamos algunos filtros, porque sería bastante desagradable cruzarse por ahí con montones de seres humanos adultos tirándose al piso frente a una tele de 89 pulgadas, un auto con GPS y lavarropas automático con planchadora incorporado, o del cirujano plástico que le dice a una madre que las lolas de la nena van a crecer, que los quince es muy temprano para decidir una intervención quirúrgica.

Están buenos los filtros, sí, pero el meollo del asunto sería saber cuándo nos estamos comportando como adultos y cuándo como chiquillos imbancables. Y también, tomar conciencia de qué cosas nos resultan imprescindibles o por lo menos necesarias para la vida, cuáles queremos "para despuntar el vicio" de vez en cuando, y cuáles entran en la categoría de "sin esto podés vivir perfectamente".

¡Ashuda, ashuda!

2010-04-07T12:23:00.003-03:00

Como no sabe resolver mis cuestionamientos, el ayudante de Office apela a un recurso de lo más bajo...

Clic para ampliar las imágenes (si no, no se entiende).

No hay caso. Mirá que me la creí, esa de que la tecnología me iba a responder todas las preguntas, y nada. Nadie me sabe aclarar nada. Quiero hablar con el responsable.

Lunes otra vez

2010-04-05T09:11:00.004-03:00

Todo bien. Volvemos descansados. Tenemos más energía, después del fin de semana largo, nos hayamos borrado o no a algún lugar lejos lejos de casa. ¿O no?
Siestas, caminatas, bicicleta, limpieza de recovecos desconocidos en la cocina de la casa también, por qué no; y lectura y cocina y almuerzo de domingo en familia y etcétera.

Si la pasamos tan bonito, ¿me podés explicar por qué nos gustan tan poco y nada nada los lunes?

Por qué. Especialmente este lunes.

"Dime por qué no me gustan los lunes
Quiero matar de un tiro al día entero".

Este señor me gusta mucho (será su nariz regordeta, que se parece a la mía), estoy gedolfiana por estos días. Y este tema en especial, ideal para hoy: "Tell me why i don't like mondays".

Buena semana para todos los valientes que se le atreven a un lunes como este. Frío, encima.

Actualización: Hay cosas mucho más importantes y graves que nuestros lunes desangelados y medio depre. Los invito a leer esta entrada de Sudaka Topo, en la que se señala que la hija "adoptada" de Ernestina Herrera de Noble podría ser Clara Anahí, la nieta de Chicha Mariani, fundadora de Abuelas de Plaza de Mayo. Recuerdo la foto de Clara de bebé, una imagen que circuló hace muchos años. Hoy Clara Anahí tiene 34 y otro nombre.

En la nota dice "No tener nombre es no tener nada".

¿Hasta cuándo?

2010-04-03T03:38:00.001-03:00

Gato es obsesivo. Cada vez que me siento en la silla de la computadora, insiste en amasarme ese almohadón que no soy ni nunca seré para él. No importa cuánto me moleste y diga "Gato, ¿podés quedarte quieto?". Él insistirá e insistirá, aunque me levante veinte veces y me vuelva a sentar veintiuna, él seguirá amasándome la panza para tratar de conseguir ese lugar perfecto para él hecho bollito.
Lo entiendo, de alguna manera, porque Gato es un gato. Entonces, cuando me harta, simplemente lo ubico en una posición que no me resulte molesta, lo acomodo más o menos, y ahí entiende, o no, pero acata como orden ese sacudón que le doy: "quedate quieto". Entonces duerme.

Como dije, puedo entender que Gato no entienda del todo, porque es un gato. Aun así, a veces entiende (o algo similar que hagan los gatos).

Ahora, ¿cuándo deberíamos dejar las personas dejar de intentar cosas (lo que sea) que, al menos aparentemente, nunca van a suceder? Por favor, evitemos los libros de autoayuda, plis, porque yo redacté un par y sé que son verso que sirve para autoayudar(me) a sobrevivir. Que "el cielo es el límite", que el poder está en nosotros, que todo puedes lograrlo, creo, no son más que frases hechas que sirven para vender una esperancita más, un librito más. Y una buena manera de sacarse a un obsesivo de encima.

No malentender, por favor. No estoy hablando de no intentar, lo que me pregunto es hasta cuándo se intenta algo que tal vez no es para nosotros (sea por el motivo que sea), y cuándo ese algo se convierte en podrida obsesión u objeto de sufrimiento, o ambas cosas, o ambas cosas que son una sola.

Ejemplo: recuerdo a una compañera de teatro (en realidad, hacíamos comedia musical en la escuela de Pepe Cibrián) que quería estudiar danzas en la Escuela Municipal de Danzas, o algo así. No sé cuánta voluntad le ponía a la cuestión, pero fuera cual fuera esa "cantidad" de voluntad, era muy poco lo que se le notaba al momento de bailar. No sé cuánto tiempo lo habrá intentado, a lo mejor estoy hablando de más y la chica está hoy en una compañía internacional de danzas, desconozco. Pero creo que puede entenderse a qué voy.

Otro ejemplo: un hombre que se enamora de una mujer pero no es correspondido, y frente a cada negativa de ella insiste con dos palabras: "soy perseverante". Dos palabras que suenan a condena. Para él, motivo de frustración; para ella, motivo de ruptura del escaso vínculo que los une. ¿Puede la perseverancia de él cambiar los sentimientos de ella? Me suena que no.

Creo que hay un límite de intentos, sólo que no sé cuál es. ¿Cómo sabe uno si se está convirtiendo en un obsesivo incurable, o si está perdiendo una energía preciosa que podría dedicar a otras actividades/amores? En el camino hay señales. Siempre las hay. Pero, como siempre, el que las ve es el que está de afuera, porque el que está supurando bilis por las axilas tratando de conseguir algo por ahí ni se da cuenta de los avisos.

Por las dudas, sólo por las dudas, si "estoy con un temita en la cabeza", y alguna de mis amigas me contesta "El cielo es el límite", yo empiezo a buscar terapeuta.

Actualización matino-sabatina:

Igualmente, insisto en que hay que ser bastante cabezadura en la vida si es que queremos lograr algo.
¿Qué? ¿Que me vienen a buscar? ¿Chaleco? ¿Cuál chaleco de qué? Ooooopsss...

Por Canarias

2010-03-30T01:25:00.005-03:00

A veces me da nostalgia de lugares donde no estuve nunca.

Me pasa con Montparnasse, cuando leo Rayuela, me pasó con México hace poquito, mientras leía La región más transparente; me hubiera gustado conocer la España loquísima reflejada en Garras de Astracán. Me da una especie de nostalgia de tonos y modismos que no he usado jamás, de lugares que no he pisado nunca.

¿Por qué no existe Fantasia, la tierra de La historia interminable (la del libro, por favor, no la de la película)? ¿O Hogwarts?* ¿Por qué hay que conformarse con el mundo así como es? Aggg... Pero bueno, por un rato, mientras leo, puedo pensar que sí existen.

Lo cierto es que una parte de mí ha llegado hasta Canarias. Y me entró algo de esa nostalgia...

"Fecundidad" está en el parque García Sanabria, Santa Cruz de Tenerife.

Sí, me llevó Ant.

Y nueva entrada acá.

* Mmm... Al respecto, un comentario muy cómico de Nick:
Estudio (bueno, sí, cuando estudio, basta, no digas nada Nick. Callate Davu) en la Facultad de Filosofía y Letras, la nunca bien ponderada "Puán", un edificio viejo, pobrecito, venido a menos y recauchutado hasta el hartazgo. Nick (que estudia en Ingeniería, claro, él sólo entra a edificios que pueden mantenerse en pie) dice que Puán es como Hogwarts: sólo los que vamos a estudiar ahí sabemos que está.
Y no sólo eso: dice que el decano va a trabajar únicamente los sábados y domingos, porque son los días que el tranvía pasa por ahí para pasear turistas...
Cría cuervos.

Es la tarea

2010-03-27T22:54:00.002-03:00

"Como decía un catalán

Voy tratando de crecer

y no de sentar cabeza"

Qué sería de nosotros si lo único que nos interesara fuera sentar cabeza.

No me quiero imaginar, montones de personas sentadas, esperando que algo suceda, que algo les cambie la vida. Creyendo que ya está con lo que hicieron, que ya es suficiente. Como si la vida se terminase porque simplemente ya tenés un trabajo, tenés un hijo plantaste un árbol escribiste un libro.

Sentados, esperando que la vida siga así o cambie de golpe por decisión propia, por inercia o por aburrimiento.

De Gloria Fuertes, un regalo de Ant.

Sentados, esperando que el amor por ese a quien aman de verdad se escurra por la alcantarilla porque quién sabe, las dudas son muchas.

Sentados, esperando que la oportunidad llegue o se vaya, no importa, porque ya me decidí por esto.

Sentados, esperando no sé qué o la muerte o algo muy parecido, solo que respirando.

Cada vez que me quedé sentada esperando, perdí un tiempo precioso o me morí de embole (que es más o menos lo mismo).

Cada vez que me quedé sentada esperando me deprimí y lloré hasta el hartazgo.

Basta, loco, no espero más. Si no arranca el renó y tampoco viene el colectivo, me voy caminando.

¡Lamentable!

2010-03-26T17:05:00.001-03:00

La marcha del 24 de marzo dejó edificios históricos arruinados, dice Infobae.

Claro, el 24 de marzo original no dejó ningún edificio arruinado.

Nadie se animaba a pasar por la puerta de la Casa de Gobierno, hay que decirlo.

Ta bien, ta bien, antes de que me digan nada... No debería suceder, es cierto, ¿qué culpa tiene el Cabildo? ¿Qué culpa tiene la Catedral de Buenos Aires? (ah, que muchos curas sí tuvieron que ver, y apoyaron el golpe y se ocupaban de ir a dar el sacramento de la confesión a muchos desaparecidos antes de que fueran arrojados al mar, me soplan por acá).

Igual se me hace un poquito tendencioso. Es como cuando hay paro, y La Nación o Clarín titulan "Caos de tránsito en la ciudad de Buenos Aires por la manifestación de hoy"; y cuando hay una marcha derechosa tipo Blumberg dicen "La Policía derivó el tránsito hacia otras arterias, debido al corte de calles en el centro de la ciudad".

En el 76 éramos más ordenaditos, sí.

24 de marzo. Lo que nos robaron

2010-03-24T23:41:00.004-03:00

"Ahora es un viejo álamo carolina porque han pasado dos veranos por lo menos, si no lleva mal la cuenta. Ahora crece más despacio, casi no crece. En primavera echa las hojas en el mismo sitio que estuvieron el otro verano y por arriba brotan unas crestitas de su verde más encarnado que al caer el sol se encienden como por dentro, pero él ahora no es más que eso, esa dulce luz del verano que lo cubre como un velo. Y dentro de esa luz está él, el viejo álamo, todo recuerdo. De alguna manera ya estaba ahí hace dos veranos, cuando asomó sobre la tierra y crecer no fue nada más que como pensarse. Sólo que ahora recuerda todo eso, se piensa para atrás, y no nace otro árbol. En eso consiste la vejez. Verde memoria".

La balada del álamo carolina, Haroldo Conti.

(Haroldo Conti fue secuestrado el 5 de mayo de 1976 por una brigada de "inteligencia" del ejército argentino -sepan disculpar comillas y minúsculas-. Desde entonces, continúa desaparecido).

Tal vez sea egoísta, esto de pensar algunas tragedias de acuerdo con lo que hemos perdido; o, mejor dicho, lo que nos han robado.
Nos robaron la preciosa poesía escondida en la prosa de Haroldo Conti, nos quitaron la lucidez de Rodolfo Walsh, desaparecieron a Héctor Oesterheld. Y a tantos otros. Tantos, que casi no notamos que si el desaparecido hubiera sido uno solo, igual habría sido absolutamente desatinado el delirio de intentar apropiarse del pensamiento de todos y de querer ejercer el poder por medio del terror, la tortura, la muerte.

Héctor Oesterheld, guionista de historietas, fue secuestrado en 1977 y continúa desaparecido.

Da mucha tristeza pensar todo lo que podrían haber hecho estas personas si hubieran continuado con su labor: hacernos pensar, obligarnos a mantener la cabeza abierta, a pedir por una sociedad más justa, a soñar con un mundo mejor.
Hoy, para más de uno, esas cosas parecen delirios absurdos, y es esa la pérdida más grande.
Es el gran saqueo al que nos vimos sometidos durante más de siete años y del que no terminamos de recuperarnos.
Que muchos se hayan comido el verso de que la sociedad no puede ser más justa porque "pobres habrá siempre", que otros o esos mismos piensen que con los milicos estábamos mejor, que muchos se quejen de que no hay con qué darle: acá hace falta mano dura; todo eso no es más que la semilla mala que, al igual que la buena, si encuentra tierra fértil y está bien regada, brota, crece y se reproduce y muere dejando, a su vez, más semillas.

Rodolfo Walsh terminaba de esta manera su larga Carta Abierta a la junta militar cuando esta cumplía un año de mandato:

"Si una propaganda abrumadora, reflejo deforme de hechos malvados, no pretendiera que esa Junta procura la paz, que el general Videla defiende los derechos humanos o que el almirante Massera ama la vida, aún cabría pedir a los señores Comandantes en Jefe de las tres Armas que meditaran sobre el abismo al que conducen al país tras la ilusión de ganar una guerra que, aún si mataran al último guerrillero, no haría más que empezar bajo nuevas formas, porque las causas que hace más de veinte años mueven la resistencia del pueblo argentino no estarán desaparecidas sino agravadas por el recuerdo del estrago causado y la revelación de las atrocidades cometidas.

"Estas son las reflexiones que en el primer aniversario de su infausto gobierno he querido hacer llegar a los miembros de esa Junta, sin esperanza de ser escuchado, con la certeza de ser perseguido, pero fiel al compromiso que asumí hace mucho tiempo de dar testimonio en momentos difíciles".

Al día siguiente fue asesinado.

Pensar en lo que nos han robado es una de las tantas maneras de apropiarse de eso que fue nuestra historia, de eso que hoy nos configura tal y como somos hoy. A lo mejor, también, sirve para proteger lo que nos queda, y para darnos cuenta de quiénes son los que nos quieren seguir desapareciendo.

DESAPARECIDOS

Están en algún sitio / concertados

desconcertados / sordos

buscándose / buscándonos

bloqueados por los signos y las dudas

contemplando las verjas de las plazas

los timbres de las puertas / las viejas azoteas

ordenando sus sueños sus olvidos

quizá convalecientes de su muerte privada

nadie les ha explicado con certeza

si ya se fueron o si no

si son pancartas o temblores

sobrevivientes o responsos

ven pasar árboles y pájaros

e ignoran a qué sombra pertenecen

cuando empezaron a desaparecer

hace tres cinco siete ceremonias

a desaparecer como sin sangre

como sin rostro y sin motivo

vieron por la ventana de su ausencia

lo que quedaba atrás / ese andamiaje

de abrazos cielo y humo

cuando empezaron a desaparecer

como el oasis en los espejismos

a desaparecer sin últimas palabras

tenían en sus manos los trocitos

de cosas que querían

están en algún sitio / nube o tumba

están en algún sitio / estoy seguro

allá en el sur del alma

es posible que hayan extraviado la brújula

y hoy vaguen preguntando preguntando

dónde carajo queda el buen amor

porque vienen del odio.

Mario Benedetti

El mundo privado de Ant

2010-03-23T13:30:00.001-03:00

Él solamente tiene que pedir, y allá va mi voz. La vez pasada me dio cosita, pero bueno, che. Hoy me animo sinvergüenza.

Ant, un sombrerero loco, hizo esto que se le pasó por las tejas.

Algo huele mal en Facebook

2010-03-22T20:51:00.001-03:00

Que formemos grupos de ex compañeros de la secundaria, vaya y pase.
Que hagamos nuevos amigos por ese medio, dudoso, pero para muchos, vale.
Que demos a conocer nuestro estado de ánimo o nuestra situación sentimental publicando en el muro un corazoncito, dale que va.

Ahora, que hagamos hijos por facebook, ya me parece un exceso de virtualidad. No sólo no me siento capacitada, sino que no me divierte en lo más mínimo.

¿Cómo será la cosa?

- Ey, Pancho, vamos a hacer un hijo.
- Dale, ¿a qué hora te viene bien?
-Y, por mí, lo hacemos ahora, tengo un rato antes del mate.
- Ok. Pero en el muro pongamos "No molestar".
- Dale. Pero cambiá tu estado de ánimo, che, porque el pibe nos va a nacer deprimido.

Eso de "Se requiere suscripción" me suena a "La casa se reserva el derecho de admisión".
Lo de "hacé hijos con todos tus amigos" se me antoja un poquito enquilombado. Por el tema de la cuota alimentaria, digo, y los apellidos, y los dni, y...

Es la tradición, ¿viste?

2010-03-21T13:27:00.002-03:00

Como esas cosas a las que suele apelar la prensa una y otra y otra vez cuando hay poco de qué hablar o poca gana de hablar de lo que verdaderamente importa, aparece, por supuesto, el tema de la Semana Santa y la merluza. Pordió, ¿no podemos hablar de otras cosas? ¿No podemos comer otras cosas?
A una sociedad para la cual los mandamientos cristianos son cosas pasadas de moda (¿Dónde quedó aquel "Ama a tu prójimo como a ti mismo"? ¿Dónde aquel "No matarás", entre tanto polémico reclamo de pena de muerte? Para no hablar de "No desearás la mujer de tu prójimo" -ni al hombre de tu prójima, supongo-), digo, a una sociedad que se olvidó de aquello que pregonaba hace cuestión de 2000 años un señor en el que casi nadie cree, ¿le importa tanto comer pescado en Semana Santa?
Algunas tradiciones son como disfraces que nos ponemos para creer que seguimos haciendo lo que debemos. Algunos llaman a esto hipocresía. Concuerdo.

En esta casa vamos a respetar la tradición: comeremos lo que haya, venga de vaca o de pollo, del reino vegetal o submarino. O, mejor dicho, lo que se pueda comprar sin que pagarlo constituya un verdadero pecado capital(ista) incitado por aquellos que sólo piensan en sus bolsillos. Al fin y al cabo somos buenos: desde nuestro modestísimo espacio, y comiendo hamburguesas de pollo o de vaca, estaremos contribuyendo a que algún monopolista haga examen de conciencia (esto no me lo creo, pero bueno, quién te dice...).

La foto que ilustra este post no es de una hamburguesa ni de una merluza, es uno de mis pies en chanclas; unas ojotas que me mandó El Halle desde Santa Fe, fabricadas por Adriana P., su mamá, que están buenísimas. Chicas, pasen y recorran la página, porque no sólo hay ojotas. Chicos, pasen y vean: por ahí pueden quedar bien con alguna chica. Es el sueño de mi madre, que quería que yo supiera bordar y tejer, por si no tenía plata para comprarme ropa cuando fuera grande. Su sueño se cumplió a medias: no tengo plata.

Las ojotas no vinieron caminando solitas desde Santa Fe. Me las trajeron Davu y Nick: uno trajo la izquierda, otro trajo la derecha. Gracias por ir a Santa Fe especialmente a buscar mis ojotas.

Besos y bastoncitos de muzzarella para todos, y nueva entrada acá, con data importante.

Opinión de Power Point

2010-03-18T01:54:00.002-03:00

* No sabe qué decirle a su novia para el aniversario.

* No se le ocurre cómo saludar a sus amigos el 20 de julio.

* No tiene opinión política, es desgastante.

* La vida le parece hermosa, pero le da vergüenza andar mandándole mails a todo el mundo con el asunto "me di cuenta de..."

* Lo conmueven profundamente las injusticias sociales, aunque no sabe que en la esquina de su casa un tipo le pega a su mujer, o se hace el que no escucha.

* Se olvidó de cómo contar un chiste en una reunión.

* Piensa en su madre o en su padre o en su hermana o en su tía o en la problemática femenina los días correspondientes, ni uno más ni uno menos.

Para pensar hay que usar el marote. Para todo lo demás, existe un power point.

Gente: hay nueva entradita acá. ¡Pasen y vean!

Dedicatorias

2010-03-15T22:00:00.000-03:00

Hacer libros obliga a pensar, a concentrarse, a tratar de explicar mejor, a buscar la palabra precisa, que no siempre se encuentra.

A veces cansa tanto leer y leer; y es un trabajo en el cual lo que se ve, en definitiva, es el error. Es lo que se escapó, y no el trabajo de, tal vez, meses y meses; revisiones y vueltas a revisar.

Pero más de una vez nos divertimos mucho, autores y yo, y salen cosas como estas:

Explicación sobre alelos recesivos y daltonismo. Las mujeres también pueden serlo, ¡ojo al piojo! (aunque es muy raro). Otro día te lo explico.

Un tallito que se orienta hacia la luz, y un cerebro, medio desarmado, para que se vea mejor.

A punto de recibirme de bióloga "amateur".

Y por el mismo precio, entradita (y chivo) en este otro blog.

Cría cuervos

2010-03-14T12:39:00.000-03:00

Los motivos por los que uno decide no ir a un recital son de lo más variados. En el caso del de ayer (Dream Theater), los míos fueron que vengo gastando mucha guita en recitales y necesito guardar, que los vi el año pasado y que, aunque me encantaron, no tocaron muchos de mis temas preferidísimos.

Qué se le va a hacer. La decisión estaba tomada hace rato, y cuando me arrepentí y me dieron ganas de ir ya no quedaban más entradas. Ok, me la banco.

Pero que uno de mis hijos vaya y me gaste por sms es demasiado:

SMS 1: "Están haciendo Another Day con una impro mágica".

SMS 2: "Perdón, es Hollow Years"

SMS 3: "The Spirit carries on. Te quiero".

Cría cuervos.

Exorcismos

2010-03-11T02:03:00.001-03:00

La muerte rondó por estos pagos, y detrás de la muerte, la sorpresa y algo que no sé bien qué es pero supongo que tiene que ver con lo que significamos para alguien (mmm... ¿alguien oyó hablar del "nosotros de modestia"? hablamos en tercera del plural para no hablar de "yo", que queda un poco recio). Una sopa de alegría y de tristeza, de nostalgia y de ternura.

Con todo y sea como sea, hoy Cari me dijo "exorcisá, Mile", y creo que Cari está en lo cierto. Me dijo, también, "hablá de la muerte en tu blog, decí algo sobre la muerte, así te sacás los fantasmas" (o algo de eso que me ronda por las tejas, Ant dixit).

Una vez, cuando tenía 14 creo, escribía una lista. Mi hermano me preguntó para qué era, y le contesté "Son los que van a venir a mi velorio". Yo era así, y a veces soy así, trágica y tremebunda como telenovela centroamericana. Esos días que me da por estar triste, el mundo está en mi contra, los techos gotean, la casa parece Kosovo y no hay Unza Unza que me saque del pozo ciego del dolor, la falta de comprensión mundial frente a un drama tan grande como el que yo sufro, el tsunami interior, el tornado blanco hecho frustración frente a la mancha de lavandina en la remera de Nick o el calzón devenido en violeta de Davu, todo por el uso indiscriminado y revoleante de la lavandina, o por no saber separar la ropa al ponerla a lavar. Como verán, mi vida es terrible, y espero sus condolencias en los comentarios.

Otra vez (adolescente también, pero un poco más grande) imbuída de ese espíritu trágico y novelero, transcribí en un cuaderno de la escuela un poema que se llamaba "Cuando yo me muera". Era muy triste, decía algo así como "Cuando yo me muera, me moriré sola..." y lamentos por el estilo.

Mi amiga Silvina agarró el cuaderno, y con una caligrafía un poco temblequeante frente a tanto, tantísimo dolor, escribió al lado del título "yo te vuá llevar flores". O sea: se cagó en mí.

A pesar de todo, muchas, muchísimas veces me despierto pensando que soy una tipa con suerte, gracias a todas las cosas que no me pasan, a otras que me pasan todos los días y a otras que no me pasan tan a menudo pero me estrujan un poquito el corazón.

(creo que continuará...)

PD: en mi favor debo decir que hoy, sí, la casa parecía Kosovo...: techo sin membrana por arreglos, tormenta de madrugada, ploc plic plac muy, muy, muy cerca de mi cabeza... que me despierta a las seis de la mañana.

PD2: Ant, perdón, me dio vergüencita postearlo directamente, pero aquí está, no sé, me tapo un poco la cara y va...

Por qué me importa un pepino...

2010-03-07T16:33:00.002-03:00

... que El secreto de sus ojos gane un Oscar.

Me gustó la historia, sí, pero con Darín habría que hacer algo para que se ablande, siempre actúa igual.

Además, la peli me pareció muy larga, le hubiera cortado, como mínimo, media hora (lo mismo me pasó con El hijo de la novia. Como cortometraje hubiera estado bárbaro. En cambio, si seguía diez minutos más, ya la película la iba a protagonizar el nieto).

No me gustan esos planos en los que, allá a lo lejos, se ve un ojo (o los dos) y acá, y a lo cerca, una planta, una sombra o un halo de misterio.

Los efectos de maquillaje están muy buenos, pero no hace falta hacer tanto primer plano, porque parece que dijeran "Mirá cuánto gastamos".

Si gana, felicitaciones a Soledad Villamil, que es una genia, a Campanella, porque se lo ganó, quéséyo... Y a Clarín, porque va a tener para hablar un rato largo. Y a Suar, porque trabajó con Campanella, y a la mamá de Campanella, que va a aparecer en todos lados, y a sus hijos, porque van a tener sus quince minutos de fama, y a la tía, porque se va a poner re-divina para la nota. Y al portero, y al vecino de al lado, y al que se lo cruzó una vez por la calle, le pidió un autógrafo y va a decir en todos lados "el tipo tiene toda la onda".

De cómo se siente uno a veces

2010-03-03T21:07:00.003-03:00

No soy el ombligo del mundo, pero ¿viste que a veces te parece que toda la mala suerte es tuya?

Eso, o "de cómo un tsunami platense puede afectarme a mí, a mí y solamente a mí".

Gracias a Dark Knight por el apoyo logístico.

¡Ah! Publiqué algo acá también... A ver si visitan, che, que es gratarola.

20:45

2010-02-27T20:00:00.001-03:00

Nos quedan fragmentos, que anoche pudimos unir para formar una imagen: un poco borrosa, un poco desencajada, pero bien clara respecto de algunas cosas. El resto se lo llevó: lo que fue él para sí mismo; lo que nosotros fuimos para él.

En ese resto nos fuimos también nosotros, un poco.

Quedan anécdotas, el tiempo compartido, la tranquilidad de saber que el dolor pasó.

Esta canción es muy dulce...

[...]

2010-02-26T12:06:00.000-03:00

Cualquier cosa que escriba me parece un lugar común.

No es fácil despedir a los amigos. No es fácil ver que sufren y que es muy poco lo que se puede hacer. No hay adioses fáciles: ni el adiós abrupto... ni el que se extiende día a día (todos los días, finalmente, son, ahora, decir adiós por las dudas).

No importa qué idea tenga de la muerte, no importa cuánto me haya entrenado para aceptarla.

Sólo espero que el dolor finalmente pase pronto, lo que implica decir adiós, lo que implica...

Que así es la vida, dicen...

A ver, usted que sabe tanto...

2010-02-17T17:05:00.000-03:00

¿Qué tipo de plástico les ponen a los tomates, que no tienen, ni siquiera, gusto a plástico?

¿Qué les ponen a los desodorantes, que manchan tanto TODOS la ropa, pero en pleno verano casi no sirven para lo que se supone que tienen que servir? (si usted piensa lo contrario, viaje en el Sarmiento cualquier día de enero o febrero, preferentemente por la tarde).

¿Qué le ponen al jabón en polvo, que te destruye poco a poco el tejido epitelial, agujerea la ropa, si se cae al piso y te descuidás, tal vez hasta hace un buraco que llega al centro de la tierra, pero no puede con las manchas de desodorante, mate, sandía, melón, durazno, tierra... en fin..., digamos, con las manchas de casi todo lo que ensucia? (de todas formas, tengo dos lindos secretitos, uno para las manchas de mate y otro para las de durazno, :)

¿Por qué no inventan una cerveza hiper concentrada, como esos detergentes de los que ponés una gotita y podrían desgrasar un chanchito entero? Así, yo compraría una botella de cerveza y me duraría un tiempo respetable.

(lástima que los detergentes no sean como los tomates, porque si así fuera, es decir, si no tuvieran gusto, pondría en una solución de una parte de detergente y diez de agua al pollo ese que saqué del freezer, para desgrasarlo).

¿Qué les hacen a los pollos, que ya no tienen carne? Composición tema: El pollo:

Un pollo era un animal, ahora es un híbrido que está compuesto por: un 40% de grasa, un 35% de huesos y un 25% de agua. A mí me gustaba mucho el muslo (cuando los pollos tenían).

¿Se puede tomar detergente para adelgazar?

¿Por qué hacen detergentes con aroma a lavanda, naranja, mandarina, tomate (de los que tenían gusto), "marina" (¿qué corno es la "fragancia marina" en un detergente?)? Quiero un detergente que lave, pero que no les deje ningún olor a los vasos. Quiero que los vasos tengan su fragancia original, es decir, a nada (¿o ahora el vidrio también tiene olor? No me vuelvan loca).

En fin, que no es fácil ser un ser humano al que le dan vueltas tantas dudas por la cabeza...

Personaje en San Telmo

2010-02-15T20:21:00.000-03:00

El hombre se acerca tambaleante a la mesa, con su vaso de cerveza en una mano...
- Discúlpenme, con todo el cariño que nos merecemos ustedes y yo... ¿No me convidarían un cigarrillo?
- Sí, señor, sírvase.
- Gracias, muchísimas gracias.

Se va, pero duda, y después de haber dado sólo unos pasos, vuelve, en un afán por explicarse...

- Yo me digo siempre, que de esta voy a salir, que tengo que estar mejor. Tengo fuerza de voluntad, tengo juventud... Usted no sabe la fuerza de voluntad que yo tengo... Ya voy a salir. Ya me van a ver bien, otro día, van a ver...

No se me ocurre otra respuesta más que:
- Seguro que será así, cómo no.

Vamos a lo importante

2010-02-12T17:16:00.000-03:00

¡Al fin los portales de Internet se ocupan de las cosas importantes!

Basta de Ricardo "Jack" Fort (con o sin sorpresa), basta de Graciela Alfano, basta de todo, diría Matías Martin.

Ahora que sabemos lo que sabemos, los grandes diarios argentinos tal vez paren las rotativas (si es que no lo han hecho ya) para ocupar sus primeras planas con lo que importa (así, en negritas, como hace el gran diario argentino para que leas sólo lo que vale la pena leer).

Porque a la vista de todos está que hasta ahora nadie le había dado el merecido lugar a una problemática social que nos preocupa a todos. Y cuando digo a todos me refiero a vos, a vos y a vos. Y también a mi, qué tanto.

¿Con quién pasar el día de San Valentín?

Esta fiesta autóctona por excelencia, y sus implicancias en cada uno de nosotros como individuos y en la sociedad toda, ha disparado los más sofisticados mecanismos de la investigación profunda y esclarecedora. Por suerte, el portal de Yahoo! le da el espacio que se merece.

Así nos enteramos de que, según un estudio de Ipsos, un 21% de los adultos prefiere quedarse con su mascota durante este día tan especial, en lugar de pasarlo con su pareja.

Ojo, el sondeo fue mundial.

(Lástima que, para que fuera representativo, les faltó entrevistar un par de personas: sólo 1000 ~~que no tenían nada que hacer...~~ se animaron a responder una encuesta tan comprometida. Eso sí: 1000 por país, lo que da un total de... un montonazo).

Los turcos vienen a ser los más jodidos de todos: el 49% de ellos prefiere festejar con el perro antes que con el otro animal que los acompaña en su vida cotidiana, y le siguen los indios, con un 41% que prefieren quedarse encerrados con una víbora antes que salir a tomar helado y regalarle flores a su pareja.

Yo, en San Valentín, me voy al Italpark con mediomelón, y después a comer choripán a un carrito de la costanera.

¿Vos qué vas a hacer?

De hipódromos, viajes a la costa y todo lo demás

2010-02-11T18:16:00.001-03:00

El sábado los criaturos marcharon a la casa de su padre, a festejar con él su cumple. En realidad, el cumple fue el domingo, pero, según entendí en una conversación, lo festejaba el sábado porque Luli, hermana de los chicos, tenía que viajar a la costa el domingo temprano. Lo importante del caso es que ellos se quedaban allá a dormir.

El domingo por la mañana voy a la habitación de los criaturos a buscar el teléfono inalámbrico, que duerme ahí. Abro la puerta y, mientras busco el aparato (¿cómo no está en la base? Si yo ayer lo puse en la base antes de irme), me doy cuenta de que el ventilador de techo está encendido...

Veo la cama de criaturo menor ocupada. Davu se despierta, me saluda, y se produce el siguiente diálogo:

Yo: ¡Hola!
Davu: Hola, madre (bien despierto, ojos abiertos y todo lo demás).
Y: ¿Qué hacés acá, si te quedabas a dormir en lo de papi?
D: No, al final no, me quedé con Luli esperando la hora en que ella se tenía que ir al hipódromo, y cuando ella se fue, me vine para acá. Llegué a las siete.
Y: ¿Al hipódromo? ¿Para qué al hipódromo?
D: (irritadito) ¿Y para qué va a ser? Para ir a ver una carrera...
Y: Sí, está bien, pero ¿por qué iba a ver una carrera?
D: Porque el tío apostó, y eso...
Y: Bueno, ok.

Salgo de la habitación, extrañada, pero sigo con mis cosas.

Davu se levanta y sale del cuarto y viene al lavadero:

D: Hola, ma.
Y: Hola. Decime una cosa, ¿Luli no se iba a la costa?
D: Sí.
Y: ¿Y qué carachos fue eso del hipódromo?
D: (muriendo de la risa) ¡Y qué sé yo! Un sueño mío fue...

¿Alguien me puede decir qué hice mal?

Contame cómo hacés...

2010-02-10T18:12:00.000-03:00

Para hacer un libro en un mes.

Me salió en verso, pero en realidad parece ficción, y de la mala.

No es novedad, para los que trabajamos en la edición de libros de texto para la escuela, que los programas con los contenidos mínimos indicados por el Ministerio de Educación para las distintas materias de la Secundaria (o EGB, o ESB o como corno se les ocurra llamarla hoy) a veces "bajan" un poco tarde (no hablo de la Primaria porque no estoy muy al tanto). Varias veces nos ha pasado de tener que correr como locos para llegar porque los programas bajan en diciembre. Pero esta vez a los funcionarios públicos (esos a los que les pagamos el sueldo) se les escapó esa tortuga inalcanzable que es el tiempo y, por ejemplo, el programa de uno de los libros que ya teníamos prácticamente en el horno (faltaba diagramar, corregir e imprimir) sufrió, con respecto a diciembre, una importante modificación, y ahora hay que agregarle dos o tres unidades.

No quiero decir que en las dependencias públicas nadie labura, porque seguramente sería injusta con muchos.
No quiero decir que el sistema educativo no funciona bien.
No quiero, ¿viste?, pero me dan unas ganas...

Mediomelón

2010-02-08T21:48:00.003-03:00

Pesadilla fue, finalmente, igual que una pesadilla: así como llegó, se fue, excepción hecha de que nunca estuve dormida.

Debo, antes, cumplir con alguien a quien no le di el merecido crédito: Nick, criaturo mayor, fue el que más ~~me rompió las pe~~ estimuló para que yo me pusiera a estudiar. Ya me lo echó en cara (y con razón), y depositó en mi la semilla de la culpa. Fue él el que "descubrió" que existía la carrera de Edición en la Facultad de Filosofía y Letras de la UBA, y fue él el que me animó a anotarme, a pesar de mi ~~vejez~~ avanzada edad y mi ~~cagaz~~ mi miedo feroz a meterme a estudiar. Esto había sido en 2002, yo me anoté finalmente a cursar en 2003, y Pesadilla entró en escena en 2004.

Y debo decir que por estos días conocí a mediomelón, y que hubo encuentros y miradas, pero ningún acercamiento hasta que yo me decidí a entregar una carta, con una encuesta o algo similar, medio en broma (que era en serio).

Mi amiga Claudia (aquella con la que había ido a bailar la noche que conocí a Pesadilla), psicóloga ella, me lo había advertido, dada la seriedad del hombre en cuestión: "el tipo no va a hacer nada. Si no te animás vos, olvidate". Estas palabras quedaron rondando en mi cabeza, y por eso la decisión de escribir. No recuerdo exactamente qué decía en la carta, sólo que en un momento se me volcó un poco de mate: "se me acaba de volcar un poco de mate, pero no voy a rehacer esta carta, así que quedará así".

El resto del relato debería correr por cuenta de él: de cómo se encontró con "la encuesta" en su viaje en tren, de cómo se asombró mientras la leía, de cómo la volvió a guardar y de cómo volvió a leerla después. Pero bueno, esa historia ya no es mía, aunque sí lo sea.

Sólo resta decir que la respuesta a mi encuesta no fue negativa, y que las historias lindas o divertidas (o ambas) son las que, de verdad, perduran. Las otras, sólo son historia. Todas son parte de la vida, pero algunas preferimos recordarlas más a menudo.

Feliz cumple, mediomelón.

Pesadilla

2010-02-07T16:31:00.000-03:00

No le cabía otro sobrenombre.

Pesadilla era como Droopy, estaba en todas partes, uno no sabía de dónde venía o cómo había llegado, pero siempre estaba ahí.

Pero algo despertó mi alarma: un día, me dice "¿no me llevás hasta un lugar? Hay un tipo que me debe guita de un laburo que le hice, y bueno, me dijo que iba a estar ahora a la noche, si no le cobro hoy, no lo engancho más".

Yo comprendo esto. Sé que cuando alguien te debe guita, la hora de pago la pone él y no uno... Así que pregunto "¿Y dónde es?". Como toda respuesta, tiró un "seguí derecho por acá, yo te indico". Y la mina va, medio salame, derecho, y después dobla a la derecha, y después a la izquierda, y después de nuevo derecho, y después...

- ¿De qué trabajás? -inquirí (no era la primera vez...)
- Construcción. -Fue la seca respuesta.

Recién en el tercer "viaje para cobrar algo que me deben", dije Basta. Y que no iba a ir a ningún lado sin que me dijera antes la dirección exacta. Nunca más tuvo que ir a cobrar nada.

En el medio: mi cumple número 40. Ninguna pavada, sobre todo después de la historia de la que venía. El golpe del número redondo fue certero a mi cerebro: mi vida había perdido, ya, todo sentido.

Era un miércoles, y yo salía a las 21. Bajé las escaleras, como siempre, y ahí lo vi: con un regalo ENORME. Pero eso no fue todo. Se acercó, me dio un beso, y empezó el show: papel picado y "que los cumplas feliz, que los cumplas feliz..." mientras el hermano (o supuesto hermano, nunca lo sabré) filmaba toda la escena... y el regalo grande (una campera), y diversos regalitos...

De todas formas, la cosa era extraña (muy), y yo ya quería sacármelo de encima, sobre todo después de un par de escenas medio extrañas que, en el fondo, me asustaban bastante: para mí, el tipo era un psicópata. Pero sabía mis horarios de la facultad y dónde vivía, así que todos los días de cursada, a la salida, Pesadilla estaba ahí, en la puerta de Platón, el "bardenfrente". Siempre con un regalo: flores, zapatos, zapatillas, camisas, muñequitos... Un día no quise aceptar el regalo que me traía, y casi se pone a llorar. Y una es medio pelotuda. Y agarré el paquete, no lo abrí, y le dije que me iba sola, y que no quería ni un sólo regalo más.

Llegaron las vacaciones de invierno, y con ellas, mi "salvación": el cuatrimestre siguiente implicaría distintos horarios, por lo tanto no podría ir a buscarme. Mientras tanto, por teléfono, prometió poner una casa a mi nombre, con una única condición: que fuera a verla con él (!!!). No fui, por eso no soy propietaria de ningún bien a mi único nombre... :) :)

Comienzo de cuatrimestre: los horarios de cursada no coincidían con los del anterior, así que, tranqui... Hasta que, después de salir de una primera clase con, entre otros docentes, R. (sí, mediomelón), a las 21, no podía creer que Pesadilla estuviera ahí, plantadito como siempre enfrente de la facultad, en la puerta de Platón.

Por supuesto, pregunté cómo supo de mis horarios. "Estoy viniendo desde el lunes. En algún momento te iba a encontrar".

La cosa duró uno o dos meses más. No arreglábamos para salir, pero no había forma de evitar que fuera a buscarme a la salida...

Y Pesadilla fue el sobrenombre que le puso Carina, una de mis hijitas postizas, al ver la insistencia del señor... Carina y Luciana (mi otra hijita postiza) iban conmigo hasta el auto, para tratar de espantarlo.

Claro que ya mis ojos estaban posados en otra persona, y poco a poco, la insistencia de Pesadilla (Matías, en realidad. Gracias Davu por hacerme acordar) fue cediendo hasta que un día, simplemente, dejó de venir y de llamarme...

Y continuará...

Historias e historietas

2010-02-06T01:27:00.000-03:00

Llega el cumpleaños de mediomelón, y amerita en este momento contar la historia de cómo nos conocimos y cómo empezamos nuestra historia.

Corría el año 2004 y yo venía mal, muy mal, pensando que nunca nunca nunca más volvería a estar con alguien, que nunca más estaría en pareja y, por supuesto, que si encontraba a alguien, obviamente, se trataría de un salame redomado del que me avergonzaría más tarde en reuniones familiares imposibles de evitar (tengo dos hijos que son un poco salvajes en cuanto a sus juicios, un pelín irónicos; pelín por poner una medida aceptable, pero la verdad, la verdad, son terribles), unos sobrinos bastante bravos y dos hermanos... varones.

Hacía un año había tomado una decisión, que mucho tuvo que ver con mi desilusión amorosa, y de la que no me arrepiento por varias cosas. Después de muchos años (muchísimos, me da vergüenza decirlo) de estar con una persona un tanto complicada (que vino después de la separación del padre de los criaturos), había decidido que era momento de hacer algo por mí. La pareja ya no daba para más, y se iba pudriendo todo, pero mientras tanto, decidí crecer un poco: me anoté en la facultad. Después de sentirme poquito más que una nada al lado de un todopoderoso señor (no le resto méritos, fue un todopoderoso generoso y, a su modo, una buena persona, hechas las reservas del caso, que no vienen al ídem), empecé a darme cuenta de que podía hacer muchas cosas, y de que no era tan nada.

No era ninguna péndex, ya tenía 39, pero bueno, atravesados por dos importantes fracasos amorosos, con todo lo que eso implica, además de dos hijos y poco laburo (ergo: poca guita).

Pero antes, tengo que contar la historia de Pesadilla. Es un (Verito dixit) "No Me Acuerdo el Nombre". De verdad que ahora no me acuerdo.

Conocí a Pesadilla a la salida de un boliche con el que había ido con mi amiga Claudia, después de dos años de no moverme de casa. Claudia esa noche se reencontró con el que hoy es su marido y padre de su hijo (ahijado de quien suscribe), Diego, a quien había conocido un tiempo atrás.

Pesadilla era un personaje fuera de lo común (ay, midió, siempre al lado de algún raro, yo...) que dio muestras de su locura apenas a los diez minutos de habernos conocido.

Cuando le dije dónde vivía, me dijo que me acompañaba. (Nunca supe dónde vivía él. ¿Dije que era raro, no?, ni con quién, ni de qué trabajaba). Lo cierto es que yo estaba en auto, y caballerosamente me dijo que vendría conmigo hasta donde yo quisiera dejarlo. Y así fue que, desde San Telmo, el muchacho viajó hasta Morón, donde gentilmente lo deposité (arriba de la autopista, nunca supe cómo volvió a su casa. No sabía dónde era, ya lo dije). Yo seguí viaje hasta Ituzaingó.

Y sigo mañana, para contar por qué lo terminamos llamando Pesadilla...

Gracias por el recurso, Verito. Esta historia continuará...

¡Alerta, Naranjas!

2010-01-27T18:08:00.004-03:00

Ni hay un alud de frutas paraguayas ni vienen los holandeses a jugar un amistoso con la selección nacional ni van a regar las plazoletas de la ciudad con Fanta.

Simplemente se vino la calor, sólo que ahora también (como si fuera un monotributista, como si fuera un nuevo individuo de una multitudinaria especie de bichos), ahora, decía, al calor también lo categorizaron.

- ¿Qué hacemos con esta calor? - parece que dijo un empleado del Servicio Meteorológico Nacional.

- Hoy no hace tanta calor como ayer - dijo otro.

- ¿Qué no? ¡Hoy hace más! - dijo el primero.

- Más será lo que tomaste vos - respondió el otro, ofendido.

- Bueno, che, no peleen más. Agarramos y categorizamos a la calor: de tanta a tanta temperatura, alerta verde (que no es alerta, porque no te morís); de tanta a tanta temperatura, alerta amarilla, entonces prepará la malla;... Y de tanta a tanta temperatura, alerta naranja: abrí la manguera, remojá el ortis en la fuente de la plaza y tomá mucho líquido, porque ahí sí que te podés morir. Y sanseacabó, no peleen más, qué tanto.

Qué suerte que, por lo menos, el calor está ordenado en su cajón...

En otro desorden de cosas, sepan ustedes que soy una casiabuela. Mi hijita postiza, Luciana, dio a luz ayer a Dante, que se vino con un pan y toda la calor debajo del brazo.

Para Lu, porque sé que ama a David Gilmour, un regalito. Y también para Dante, mi casinieto, y para Guido, mi casinuero (yerno no me gusta).

Sonreí, che, aunque haga calor...

Y seguimos haciendo sociales

2010-01-24T22:21:00.000-03:00

El Halle estuvo en Buenos Aires, y se hizo un ratito para tomar unas cervezas y comer unas pizzas con nosotros (Nick, Davu y yo) antes de volver a Santa Fe.

Pobre Halle, se tuvo que bancar un calor de locos en su viaje en subte, pero bueno, creo que valió la pena, se lo nota contento en su última entrada.

Por el mismo precio conocimos también a Sergio Berton, otro amigo blogger.

Charlamos, tomamos, comimos y nos sacamos unas fotitos (Halle sacó muchísimas y muy buenas, les recomiendo visitar su blog).

Sergio, en la Matrix...

Amuchados pero contentos.

Pobres todos, porque a veces no alcanza con la buena intención: quise llevarlo a Retiro a tomar el micro y, por supuesto, como no puede ser de otra manera conmigo, me perdí y nos hice dar a todos unas cuantas vueltas antes de llegar a destino. Por suerte llegamos a tiempo, y los nervios de Halle se calmaron.

Para la próxima prometo aprenderme la Filcar de memoria.

Vuelta y... vuelta nomás

2010-01-19T23:58:00.000-03:00

Vuelta e ida

2010-01-08T10:41:00.000-03:00

¡Feliz Año Nuevo!

Nosotros terminamos el año aquí:

Tomando cervecita helada...

Los vapores etílicos nos permitieron relajarnos y danzar un poco...

Y terminamos así:

De acuerdo, ni ahí pude nadar de noche, mal que me pesó. Pero, o hizo un frío de perros o llovió, así que al agüita, sólo de día...

Pudimos, después de sacarle mil fotos, "atrapar" al colibrí:

Y también al pájaro carpintero:

"Cachito" nos proveyó de todo lo necesario. Ya que no podíamos ir al almacén, el almacén venía a nosotros...

Vuelta e ida, digo, porque mañana parto nuevamente, sin dolor alguno, a visitar a la gran bruja buena del sur: Abrujandra. Estoy contenta y nerviosa (temo que me echen y quede a la buena de Dios allá, tan, tan, tan lejos de mis pagos...).

Le enviaré los saludos y abrazos correspondientes: quedáos tranquilos, entonces, Cirita, Ant y Cris.

Nadar de noche

2009-12-29T20:48:00.025-03:00

Hay un sonido como de plata, y los movimientos adquieren una cadencia que no tienen durante el día.

Nadar de noche es encontrarse con un río distinto, es percibir otros aromas y adquirir una nueva conciencia del cuerpo.

Me espera el río, para nadar de noche.

Los dejo por unos días.

Hasta la vuelta, y muy Feliz Año Nuevo.

Este blog

2009-12-28T10:41:00.000-03:00

Adhiere a la campaña "Por un año nuevo sin 'Felisa me muero'".

Recuerdo haberlo escuchado 45 veces en una noche, suficiente para que ya no sólo no me cause gracia, sino que me den ganas de revolearle un corcho en la oreja al que lo pronuncia.

El cuento es así (para quienes no lo conocen, extranjeros o no):

Un tipo en la cama, le habla a la esposa

- Feliz año nuevo.
- No es año nuevo, querido.
- Feliz año nuevo.
- ¡Te digo que no es año nuevo!

El hombre se da cuenta de que la mujer no entiende porque él no tiene la dentadura puesta. Se la pone y exclama:

- ¡Felisa, me muero!

Que se muera, nomás.

Mis más sinceros deseos

2009-12-23T20:56:00.002-03:00

Amigas y amigos:

Dicen que la esperanza es lo último que se pierde. También dicen que ésta es una frase hecha, y se me ocurre que si alguien, uno, muchos, todos "la hicimos", mucho debe tener de verdadera.

Si nos quedan muchas cosas, luchemos para no olvidarnos de tener esperanzas por lograr un mundo mejor; si tenemos pocas, recordemos que todavía tenemos esperanzas, y que de ellas siempre puede nacer algo que nos haga mejores o que mejore nuestro paso por este mundo.

Tengo la esperanza de que todos y cada uno de ustedes guarden en algún rincón un lugar para los buenos deseos, para sí mismos y para los demás

Y guardo para ustedes mis mejores deseos:

- Que tengan amor y trabajo,
- Que sean felices.
- Que tengan muchos proyectos nuevos,
- Que se animen a los sentimientos sinceros, a lo bello y a todo lo bueno que tiene la vida.

Muy Feliz Navidad.

Estado de resultados

2009-12-19T02:16:00.003-03:00

Se termina el año y todos, quien más quien menos, aunque intentemos evitarlo, llegado este punto del almanaque, nos ponemos a ver qué hemos logrado.

Me recuerdo escribiendo los últimos posts de 2008 y los primeros de este año, y decidí volver para leerme, ¿qué quise para este año? ¿qué deseé? Y decía esto para Navidad, y esto para Año Nuevo.

También releo los comentarios que cayeron por esos días, y caigo en la cuenta de que hace más un año ya que Abrujandra (suspendida por ahora pero quién te dice) viene a visitarme y yo, de puro educada y bastante caradura que soy (por partes casi iguales), no sólo la voy a visitar a su blog, sino que este verano voy a ir a conocer(la-nos) en persona. Durante este año, aunque más de uno piense "no puede ser", nos hicimos amigas, compartimos alegrías y alguna que otra tristeza (de esas de las grandes). Como buenas mujeres que somos, también, nos hemos interrumpido chateando también para delirar con cualquier tema y volver, como quien no quiere la cosa, al original, y para sacar de él mil ramificaciones nuevas. Durante este año, algunos días sí, otros no, hemos chateado, nos hemos mensajeado y hemos hablado por teléfono varias veces, para llegar a la conclusión de que estaría bueno vernos, compartir unas cervecitas heladas, charlotear hasta altas horas de la madrugada y, como si esto fuera poco, ¡estar con ella para su cumple!

Pero como no sólo voy de garrón por la vida, también el año que viene, es probable que venga a casa a visitarnos "El Halle", como se hace llamar por estos días. El muchacho (que saca unas fotos buenísimas, algunas de las cuales aparecerán publicadas) se ganó un lugar en casa. Eso sí, es probable que alguna vez lo hagamos lavar los platos.

Un día golpeé una puerta -toc toc-, como pidiendo permiso para comentar en un blog indescriptiblemente bello, creativo; que es como un barco: me subí con la seguridad de que no me afectaría, para darme cuenta, al poco tiempo, de que no hay ninguna seguridad al navegar, y que puedo marearme, disfrutar de la frescura del mar, ir y volver, para nunca ser la misma persona al llegar a puerto.

A instancias de la creatividad de Ant, dueño y capitán de la nave, un día fui, junto con Cris, una de estas dos niñas insolentes. Y, también con Cris, compartimos cartel de voz para hacer el cuento de Laisla. Ant, que se la pasa haciendo regalos, se despachó con Mariposas sin red y, al menos a mí, me hizo emocionar hasta el lagrimón. Después de kilómetros de conversaciones por mail y agradecida hasta el tuétano por sus regalos, un día me animé a regalarle una estrofa.

Con los criaturos mayor y menor nos comunicamos también por este medio. Está bueno, porque ellos despuntan el vicio que todo hijo que se precie de tal debe despuntar en algún momento de su vida: criticar a la madre. Como saben que si me critican en persona reciben un zapatillazo, hacen uso de la tecnología y critican, sí, pero de una manera mucho más sencilla de encarar: haciendo clic en "Publicar un comentario en la entrada". Mi venganza es terrorífica y tiene un nombre: lavandina.

... ... ...

Así como soy varias cosas, también soy esto que muestro acá, y acá comparto con los que me leen todos los días o de vez en cuando algunos sueños, algunas tristezas y más de una bronca.

Decir "estoy contenta" es poco y parece demasiado simple, y a más de uno le sonará hasta pretencioso, a más de dos les sonará falso y a más de tres les importará un corno.

La verdad, no me importa.

Hoy tengo ganas de decirles gracias por este año compartido, gracias por las miradas, los comentarios y el tiempo dedicado.

Gracias por estar ahí.

El Estado de resultados da que está bueno, más bueno que el pan con manteca y dulce de leche, y en gran parte es gracias a ustedes:

Cirita y tu ternura a toda prueba,
Las reflexiones de Yola, Nano Barberán Zango y Antes Muerta que Sencilla

El arte y el pensamiento de ani.
Mi querido, amadísimo Davu y sus delirios
El amigo Sergio Berton
Las tías chungas y su aporte a la salud mental de las mujeres
Carina, una de mis tres hijas adoptivas
La inefable Pirlusa de la Sapinonda
Mi vecino, el viejo @gustín
El arte de la elegancia de Mafa y Sabrina O.
Mi hermana de voz, Cris
Gurisa solidaria
Los relatos de Abril Lech
Mi querida, queridísima Lores
El increíble Ant (que no se pone verde, pero se transforma y me transforma)
La cocina de Germán
Las locuras de El Halle y las fotos Cr@zy flick
Los amigos de La Galpona
Mi querido, amadísimo Nick y su ironía a toda prueba
El Mostro (que, en definitiva, es mostro pero sensible)
La paz que me transmite Ana
La interminable sabiduría de UnSer
Markos y, por supuesto, Pancho...
Mi querida Gla
El queridísimo Rapote
Verito y sus sesudas reflexiones
La Candorosa y su increíble capacidad de expresión
El alucinante arte de Zippo
La (también por ahora ausente) mordacísima Apalabrada
Los nuevos amigos de Chupitos; y Liz y Santi.

A tirar la chancleta

2009-12-17T20:08:00.000-03:00

No me refiero a revolear a las hijas mujeres por la ventana, por muy adolescentes que sean, sino a darnos el gusto de dejar a un lado medias, botas, zapatillotas y también, por supuesto, a la venerada chancleta.

Llegó el tiempo de andar descalzos por la casa, ¡vamos, jóvenes y jóvenas!, y así:

- Correr el riesgo de quedarnos pegados a la heladera, al ventilador o la tele,

- Resbalar en un inoportuno charco (no sé, de lo que sea: agua del deshielo de las nieves eternas del freezer, pis de perro, pérdida de agua del lavatorio, lo que se le ocurra, lector).

- Pincharnos con algún malparido cardo en el jardín.

- Ensuciar el agua de la pelopincho y brotarnos por ser tan nabos.

- Encontrar la aguja en el pajar (sí, si vas descalzo, seguro que la vas a encontrar encarnada en tu dedo gordo).

- Llegar al final del día con las patas bien mugrientas, y con la obligación de bañarnos (ay, midió, qué cosa, che).

Sí, todo eso, y todo lo que se les ocurra, pero...

¡QUÉ PLACER, DOÑA, ANDAR EN PATAS!

Los "nuevos" brotes

2009-12-16T22:23:00.000-03:00

Que la derecha anda desesperada por retomar el poder, ya es cosa sabida desde hace rato. Pero que eche mano de cualquier tipo de recurso es más que vergonzoso.

Macri es el nuevo brotado de la semana: defendió con uñas y dientes a su "nueva adquisición", Abel Posse, un ex funcionario de la dictadura al que no le tiembla ni un poquito la voz para decir que no sabe cuál es la cifra real de desaparecidos durante la dictadura (claro, si son cien, no es tanto; si son treinta mil, no le consta), o que es necesaria una amnistía "para todos", para "salir del problema gravísimo de una divisoria eterna. Es indudable que la muerte tiene que ser considerada de los dos lados (¿otra vez la teoría de los dos demonios?) y tiene que haber una amnistía con la que podamos superar esto sin llevar toda la vida la situación creada. Esa es la idea, que es muy difícil de aplicar".

(Digo yo... ¿qué será "esto" para Abel Posse? Y también pienso, ¿los dolores se curan por ley? ¿las heridas se cierran por decreto?).

Macri dijo que su nuevo Ministro de Educación no tuvo nada que ver con la dictadura, aunque el tipo hizo gran parte de su carrera diplomática durante aquellos años. Está bien, lo defiende porque lo eligió, pero bueno, convengamos en que se fue de mambo.

Si no vieron la tapa de Página/12, por favor, no se la pierdan. Es más que gráfica del desesperado brote derechoso del Jefe de Gobierno de la ciudad de Buenos Aires.

Un ajjco, tía.

Nota de color (o aclaración en clave de Sol): hay un grillo en la cocina, o dos, o grillos en estéreo, o un millón de grillos, no lo sé. Me gustan, ¿eh? Y no los pienso matar. Pero estoy a punto de enloquecer.

Edenor y un servicio a la comunidad

2009-12-14T21:22:00.001-03:00

- EdenorbuenastardeshablaPablo¿enquépuedoayudarle?

- Hola, Pablo, llamo porque estamos sin servicio desde hace dos horas.

- Es que se rompió un transformador de media tensión cerca de su domicilio, acá dice que para la tarde o noche se va a restablecer el servicio; pero por la hora que es, seguramente sea por la noche. Le aviso por si tiene que salir a comprar velas...

- Gracias, Pablo, muy amable.

La próxima vez, le pregunto si ya es temporada de berenjenas; o si me conviene acelga o espinaca.

Quién te dice (premio para hombres)

2009-12-11T17:25:00.001-03:00

Del otro lado del océano saben lo mal que la pasamos los pobres sudacas... Por eso Cris, en un arranque de bondad, ha decidido hacerme partícipe de un décimo de billete de la Lotería de Navidad (de España, por supuesto).

Había hecho una broma, pero temo haberme sobrepasado. Tiene razón Cris, sonaba feo eso de "los pobres sudacas". Empiezo de nuevo.

Del otro lado del océano también hay gente que me aprecia. Cris me ha hecho un regalo: una parte de un décimo de la Lotería de Navidad (de España, por supuesto).

Es un regalo de otro blog, alas de plomo, y para hacerme acreedora de mi parte (si es que ganamos) tengo que:

1) Linkear al blog que tomó la iniciativa: http://alasdeplomo.com/2009/11/14/regalamos-loteria-de-navidad-2009/ (hecho). Vayan ahí para ver cómo es la repartija (hay que dejar un comentario para avisar que uno ya está participando); aunque, de seguir repartiendo, mirá, vamos a quedar en rojo.

2) pegar la imagen del billete

(hecho)

3) y regalarles una participación a cinco bloggers más.

Como casi siempre reparto premios entre mujeres, esta vez, en un acto de arrojo, voy a repartir entre hombres:

- Halle (que, de estas cosas, sabe mucho, pero no sé si alguna vez ganó algo)

- Sergio Berton

- El viejo @gustín

- Germán

- Mostro

(hecho).

¡Gracias, Cris!

Corregido, como corresponde. Que sí hacía falta.

Me tienen repodrida (este post muerde)

2009-12-10T01:46:00.007-03:00

- Los que se quejan de la policía coimera, pero a la primera de cambio (y a la segunda también) tienen el billetito listo para coimear a un cana si se mandan un moco en la calle.

- Los que se quejan todo el tiempo de TODO lo que hace el gobierno, y se bancaron como duques a Méndez x dos.

- Los que se quejan de todo lo que hace este gobierno, y se olvidan de que gran parte de lo que hoy sufrimos tiene sus raíces en gobiernos bien anteriores a este.

- Los que dicen que hay que olvidarse de la dictadura, que ya fue, y quieren hacer de cuenta que los problemas actuales empezaron ayer o antes de ayer (esto tiene que ver con los dos puntos anteriores).

- Los que dicen que con la dictadura estábamos mejor.

- Los que creen que los que no queremos la pena de muerte estamos a favor de los chorros.

- Los que se quejan de lo poco que aprenden los chicos en la escuela y no son capaces de sentarse al lado de ellos para ayudarlos a hacer la tarea.

- Los que dicen "los libros son caros" y gastan miles en un celular, y después se quejan de que los chicos no leen.

- Los que dicen "es que la gente no tiene ganas de laburar" y pretenden pagar dos mangos con cincuenta para que alguien les haga cualquier laburo.

- Los que se quejan de la mala influencia que ejerce la televisión y la dejan encendida todo el día.

- Los que creen que Tinelli es inteligente porque supo hacer plata.

- Los que creen que Tinelli es inteligente.

- Los que creen que Suar es inteligente.

- Los que piensan que no hay futuro en este país, como si en otros la vida fuera un paraíso, y como si el futuro se construyera solito.

- Los que me dicen que vivo en el culo del mundo, como si el centro del universo fuera la ciudad de Buenos Aires (son los demás los que viven en el culo del mundo... al menos, para mí. Mi centro del universo es Ituzaingó. O "Tuzangóin", como decía Nick cuando era chiquito).

- La gente poco solidaria.

- Los explotadores.

- Los que me repudren.

Esto, sólo para empezar.

PD: Nueva entrada en ¿Por qué Adán no dijo "no"?

Tristezas...

2009-12-06T12:03:00.001-03:00

... que se sobreponen al asombro.

No alcanza con ver cartelitos prolijamente pintados para sobreponerse a la enorme tristeza que causa ver tan enorme capital tirado a la basura por unos pocos vándalos que gobernaron el país.

Todo esto es nuestro, era nuestro.

Adaptarse a la inseguridad

2009-12-04T23:59:00.001-03:00

Ciertas seguridades están sobrevaloradas.

¿Qué es eso de querer estar seguros todo el tiempo?
No tengo ganas.
Quiero soltarme de aquello a lo que me aferro aún cuando hace daño.
Quiero no escuchar el pronóstico y olvidarme del paraguas.
Quiero no querer estar segura.

¿A qué nos aferramos cuando queremos un trabajo seguro, una pareja segura, un pronóstico que acierte?
Para la mayoría de las cosas no existen los seguros contra todo riesgo. Creo que no terminamos de entender que tales cosas no existen, que finalmente cada día trae lo suyo, y que lo que nos hace fuertes, la única seguridad que tenemos es la de sabernos al pie para enfrentar lo que venga.

Si hubiéramos querido saber con seguridad si íbamos a caernos o no cuando aprendimos a caminar, no habríamos aprendido nunca.
No querer correr ningún riesgo implica encerrarse.
Y ni siquiera así...

Nada... que todo esto me lo digo a mi misma y nada más.

¡Nueva entrada en ¿Por qué Adán no dijo "no"?!

Premios vienen, premios van

2009-12-03T23:10:00.000-03:00

Cris me ha premiado. Y para acusar recibo del premio, tengo que memear y repartir premios.

Como es un premio femenino, chicas, preparen sus mejores pilchas y pónganse los ruleros o háganse la toca, y no me vengan a la repartija con la bolsa de la feria.

Esta no soy yo.

Me dijeron femenina y me dijeron inteligente. Bueno, no. A mi no, al blog. Pero bué, yo soy la dueña, así que agarro y me hago cargo.

Como dije, tengo que memear y repartir. Comencemos por el meme:

Meme 1)

Enumerar siete características sobre la dueña del blog:

- Soy hipersensible, lloro por cualquier cosa (snif, snif, gracias, Cris, ya estoy moqueando).

- Soy charlatana.

- Adoro tomar mate.

- No puedo resistirme a las papas, en ninguna de sus formas.
- Hice muchísimas de las cosas que juré no hacer jamás en mi vida.
- Soy muy trabajadora.
- Amo dormir la siesta.

Meme 2)

Abrir el cuarto fichero de la carpeta de imágenes, subir la cuarta foto y explicar algo sobre ella:

No hay mucha explicación que no haya dado ya, aunque tengo un post preparado con imágenes como esta.

Meme 3)

Nombrar diez cosas honestas sobre mí.

Ya dije siete. Van tres más:

- Soy honesta

- Puedo dormir encima de una roca

- Cuando estoy de mal humor, no me soporto a mi misma.

Se lo tengo que entregar a siete personas:

- Cirita

- Abrujandra (ya vas a volver)

- Candorosa (Feliz aniversario)

- Verito

- Gla

- Yo, la peor de todas

- Sabrina O. (la más femenina de todas, disculpen, chicas)

¡¡¡Y se va el segundo!!!

Candorosa me regaló el Premio al Candor, y cuando me lo regaló me dijo cosas bellísimas que no voy a repetir porque me sonrojo.

Vaya mi agradecimiento para una bloggera a la que admiro muchísimo (sobre todo por su labia: ¿puede alguien creer que esta chica habla más que yo? Pues sí, es cierto), y coequiper de http://evaserebela.blogspot.com/

¡Gracias a las dos!

Olvidate

2009-11-30T21:15:00.001-03:00

Olvidate del edificio de la vuelta de tu casa. Olvidate del portero, el ascensor y la reunión de consorcio.
Acordate de que tenés dos pies y dos manos, animate a subir, a trepar, a oler aromas tal vez olvidados.
Animate a mirar.
Volvete chico y date cuenta de que sos tan pequeño, tan pero tan...

Hay un texto de Eduardo Galeano que pone en (bellísimas) palabras ese sentimiento al que, los que no sabemos escribir y describir tan bien como él, le ponemos palabras tales como "increíble", "alucinante" o "imponente". O la gráfica expresión "no me alcanzan los ojos".

"Diego no conocía la mar. El padre, Santiago Kovadloff, lo llevó a descubrirla.

Viajaron al sur.

Ella, la mar, estaba más allá de los altos médanos, esperando.

Cuando el niño y su padre alcanzaron por fin aquellas cumbres de
arena, después de mucho caminar, la mar estalló ante sus ojos. Y fue
tanta la inmensidad de la mar, y tanto su fulgor, que el niño quedó
mudo de hermosura.

Y cuando por fin consiguió hablar, temblando, tartamudeando, pidió a su padre:

—¡Ayúdame a mirar!"

Todavía tengo los ojos llenos de montaña; de, como dijo la hijita de Abrujandra una vez, "colores que no hay"; de majestuosidad e imponencia. También está esa sensación de saberme tan pero tan pequeña, un punto apenas en medio de este mundo maravilloso. Pero, al mismo tiempo, la de saberme parte de él, como son parte las rocas y los ríos, el pincho de los cardones y la sangre que brota.

Gracias por compartir este viaje conmigo.

Ayudame a mirar.

Y en unos días habrá una yapa (no, alfajores no quedaron).

Quebrada de Humahuaca, Peñas blancas y Coctaca

2009-11-28T21:14:00.001-03:00

Casi casi voy llegando al final del viaje, por segunda vez.

Esta vez, fotos de la Quebrada de Humahuaca aquí:

Qué puedo decir. Ese lugar es emocionante.